<p>168. МОЙ ОТЪЕЗД В ФЕВРАЛЕ МЕСЯЦЕ<a l:href="#comment_2-168">{*}</a></p>Кремнисты горы возносилисьПревыше тонких облаков,Пушистой мантией гордились,Из легких сотканной снегов.На покрывале мягком, беломЛуч солнца звезды рисовал;Борей, крутяся с свистом, ревом,Хребты слоистые ровнял.Раскинув розову порфируПо васильковому эфиру,Заря, как пламенник, горит.Я еду — и слеза разлукиНа огненных щеках блестит;В душе отрава, горесть, муки.Я еду — голос позвонкаСогласно с сердцем ударяет;Уныло, томно завывает,Струям подобно ручейка.Тварь слаба, смертный! ты трепещешь,Разлуки кроткий внемля глас;Унынья стрелы в сердце мещешь,На время с другом разлучась.Что ж будет в час, когда природаТебя к началу воззовет;Когда твой разум, жизнь, свободаПред роковой косой падет?Где мужество твое, гордыня,Великость духа твоего?Ты в счастьи — каменна твердыня;В унынии — слабей всего.Но мне ли пред Атропой злою,К<рыло>в! мне ль должно трепетать?Невинен сердцем, прав душою,Ее умею презирать.Сквозь мрак густой вздремавшей ночиУгрюмый сын зимы мелькал;Навислы брови, мрачны очи,Как слезы, иней проливал.Под хладною его пятоюСтонают горы, жмется лес, —Тряхнет ли твердию земною,Взнесет ли руку до небес —Всё мощной дланию сжимает.Уже восточный ветерокНа стеблях розы не играет;Чела его не украшаетСплетенный из лилей венок.Тирсис с Темирою младою,Как резва ласточка весною,Не вьется между роз, лилей;Тюльпан, свидетель восхищенья,Не зрит их страстного движенья,Померкших от любви очей;Уже среди древес тенистыхНе завывают ручейки;В струях янтарных, серебристыхКрылом не машут ветерки.Всё исполинскими стопамиГрядет к началу своему;Но смертный, правимый страстями,Увы! не внемлет ничему.И всё, что он ни созидает,На слабом, гибком тростнике;Его надежда обольщает,Как луч, мелькнувший вдалеке.Паря за ложною мечтоюИ множа их одну другою,Под игом горестей падет;За всё хватаясь средь волненья,За самы слабые растенья,В цепях страстей как пленник мрет.<1793><p>169. ЭПИТАФИЯ <a l:href="#comment_2-169">{*}</a></p>Г. П. М. А. Не титла знамениты,Здесь младость, разум, дух А—а сокрыты.Творец миров! он жил тобой, тобой дышалИ пред кончиною со кротостью взывал:Ты — бог; я — прах; тебе я жизнь мою вручаю; Страшусь, надеюсь, умираю.<1793><p>170. К ЛИРЕ<a l:href="#comment_2-170">{*}</a></p>
