Ойо, хе, ле, ле о-йо!Слышите — это даба кричитИ скудную землю бьет,И трудную землю бьет,И черную землю бьет,Плодородную землю бьет,Захваченную у нас.Даба — наша острая мотыга,Даба — наше мирное оружье.Ойо, хе, ле, ле о-йо!Слышите — это даба кричит,Страх наводя на всех.Черной землей вам в лицо плюет,Ойо, хе, ле, ле о-йо!Если даба страдает,Если даба на помощь зовет,Если даба работать не в силах,Если даба не в силах терпеть,Она страх на всех наведет,И даже почтенный хозяин ее,Дрожа, глядит на ее острие.Ойо, хе, ле, ле о-йо!Слышите — это даба зовет,Ей надо хорошую рукоять.Она хочет есть, она просит пить,Но никто на помощь ей не придет.Ойо, хе, ле, ле о-йо!Это даба кричит, ведь она голодна,Это даба кричит — исстрадалась она.Это даба кричит — утомилась без сна,Это даба кричит — затупилась она.Ойо, хе, ле, ле о-йо!Слышите — это даба кричит.Но когда наша даба устанет кричать,Мы крепко сожмем ее рукоятьИ швырнем ее вам в лицо.Ойо, хе, ле, ле о-йо!И пока наша даба не будет сыта,Она вам покоя не даст,Да, она вам покоя не даст.Ойо, хе, ле, ле о-йо!Слышите — это даба кричит!<p>ЖАН-БАТИСТ ТАТИ-ЛУТАР<a l:href="#n_150" type="note">[150]</a></p><p>Обратная сторона солнца</p><p><emphasis>(Любовь звонит у дверей)</emphasis></p><p><emphasis>Перевод В. Микушевича</emphasis></p>Это снова галлюцинацияИли великая весть?Небо уже отхлынуло,Пересекая дорогу птицам и облакам.Оно зевает полукругом голубизны,Пока еще не показывая звезды-зубы свои.Мнимый провозвестник духа, смотри,Разве не прекрасна живая земля!Старою книжною гривой своею тряхнув,Увидишь ты девушку вдали, на ветру.Два недозрелых манго — груди ее.Она к тебе направляется в надежде свить гнездоСреди шершавых завитков мысли твоей.Ее следы — больше не сныИ не буквы, напечатанные на листе.Она приближается вечером, и вечер сядет вот-вот:Стая птиц, линяющая на лету.А пока еще она смотрит на тебя сквозь луну,Которая над землей открыла только одну створку двери своей.<p>Обратная сторона солнца</p><p><emphasis>(У молодого артиста — рак)</emphasis></p><p><emphasis>Перевод В. Микушевича</emphasis></p>По земле он рассыпал скудный букет своих дней,Когда песня перехватила петлей горло ему.Трелями были струны его полны,Но импресарио, сцена — все это не для него.Вот отчего, наблюдая всю ночь,Как часы прыгают в болото тьмы,Принимал он за флейту месяц молодойИ на изнанке у солнца песню хотел записать.Брызгали ноты, как в городе бьют ключи,Когда копьем в асфальт ударяет солнечный луч!Потом он умер, задушенный песней своей.И под уклон,Никем не сопровождаемый, тащился катафалк,Разве что на ухабахСодрогаясь, как будто от слез.<p>Обратная сторона солнца</p><p><emphasis>(Сон безработного)</emphasis></p><p><emphasis>Перевод В. Микушевича</emphasis></p>
