За майорами шёл Павлюк-бедолага. Он уже заметно осунулся. Не в радость, ох не в радость достался ему пост главного по артвооружению. Да и вообще, собачья это должность. Во все времена. Чуть не так снаряды летают – порох сырой! Кто виноват? Ясное дело. А если и таких не хватает, то кого первого к стенке?
Направлялись они на пресловутый третий пост. И меня с собой поманили. Соколу было в сопку некомфортно подыматься. Начштаба ему с превосходством этак:
– Куришь много, спортсмен ты наш.
Сокол задумчиво, с одышкой:
– Молодым литерам-то нашим бегать, это, сюда в охотку. Да… А Соловей и на тачке своей может.
Феркесин продолжал наступать на чувствительное место:
– И ты, майор наш заслуженный, можешь себе заводную игрушку приобресть. Трёхколёсную. На рыбалку ездить будем.
– У тебя, начштаб, ноги, эта, слишком уж. Излишние. Торчать будут… Хотя и хорошо, может. Тормозить будешь ими. Как Соловей, – парировал беззлобно Соколенко.
