«Уфф… Наконец-то, дверь». – Гриша чуть не всхлипнул от облегчения, уставившись на панель управления, покрытую толстым, бархатистым слоем пыли.
«Только бы не сканер отпечатков». Его пальцы задрожали, но пара кликов и за дверью открылся коридор – такой же бесконечный, пыльный туннель, утыканный десятками, нет, сотнями одинаковых, серых дверей.
«Лабиринт для проклятых и тех, кому некуда девать свободное время. Без навигатора тут с ума сойти можно».
«Икс, ты как? Мне куда вообще?» – мысль вырвалась напряженным импульсом. Пауза.
Затем, словно сквозь помехи: «Хмм… Дай подумать… Если нумерацию не меняли… а логично, что номерные хранилища идут подряд… То тебе – прямо. Потом направо…»
«Как-то расплывчато?»
«Еще как». Ответил Икс… Но для Гриши это было манной небесной. Хоть какая-то цель в этом сером аду. Он двинулся, стараясь ступать бесшумно по металлическому полу.
Туп… туп… туп…
Собственные шаги отдавались эхом в тишине.
И вдруг – другие шаги, едва слышные, за одной из дверей впереди.
Ледяная волна прокатилась по спине. «Черт. Кто, кроме нее, мог шататься в этой могиле»?
А испытывать на себе ее фирменное «пиу-пиу» – он не хотел. Ни за что, а пока он думал шаги приближались, становясь четче, тверже.
«Черт, черт, куда?!»
Его взгляд метнулся по сторонам.
«Шкафы!» Несколько массивных, пыльных металлических шкафов стояли у входа в очередное помещение, как часовые. Гриша кинулся к ближайшему.
Рука вцепилась в холодную ручку. Хоть бы не заперто… Ручка с скрипом поддалась!
Он втиснулся в узкое, темное пространство, полное запаха старого металла и пыли, как раз в этот момент, когда дверь напротив распахнулась. Через вентиляционные дырочки, оплетенные паутиной ржавчины, Гриша замер, наблюдая.
Фигура в длинном, потертом черном балахоне вышла в коридор. Шла устало, волоча ноги, что-то невнятно бубня под нос. Капюшон ее был сброшен.
Гриша видел все: худое, землисто-серое лицо, будто высеченное из старого камня; спутанные пряди черных волос, спускавшиеся до пояса, слипшиеся и грязные. И глаза - светящиеся тусклым, ядовито-зеленым светом. Они были устремлены в пыльный пол.
– Чтоб его этого гандона… – донесся хриплый, полный ненависти шепот. – Мало ему было моего заточения… Нет, он все лезет и лезет… Как клоп…
Кряхтела она, словно старая бабка, и прошла мимо шкафа, не глядя, скрывшись за следующей серой дверью. Гриша даже не дышал, пока звук ее шагов не растворился в тишине. Только тогда он выдохнул – долго, с дрожью. «Пронесло…»
Он выскользнул из укрытия и почти побежал, ноги сами несли его по намеченному Иксом маршруту. Пара развилок в этом проклятом лабиринте – лево, право, еще право – и вот она.
Дверь, массивная, с виду – взрывоустойчивая. Надпись едва читалась под слоем грязи гласило: «Хранилище 6».
«Конечно интересно, что внутри? Может, Икс знает? Но спрашивать – пустая трата времени. Он все равно молчит или чешет какой-то бред».
Гриша подошел вплотную. – Ручка? Замок? Хоть что-то! – Его глаза нащупали панель управления, встроенную в стену рядом. На потемневшем от времени и грязи экране тускло горели слова, похожие на приговор: «ВВЕДИТЕ ПАРОЛЬ».
«Икс?» – мысль Гриши была похожа на щелчок зажигалки в темноте. – «Ничего не хочешь сказать? Про пароль?»
Ответом была тишина. Густая, всепоглощающая. Как вата в ушах.
«А стоило бы…» – Гриша чуть не застонал.
– Где мне искать этот грёбаный пароль?
«Слушай не шубурши особо, – снова прорезался в сознании, словно сквозь помехи. – Дай пояснить ситуацию…»
Эмм… Гриша замер. Эта фраза… Он её уже слышал. Гриша присел на корточки, прижавшись спиной к холодной, пыльной стене хранилища. Голова вертелась на шее, как у совы на шарнире. Влево. Вправо. Назад. Где она? Нет - он.
«Шуруй в жилые помещения», – выдал наконец Икс.
«Жилые?» – Гриша хотел фыркнуть, но в горле пересохло. – «Отличная идея, конечно! Но блин… В какой на хрен стороне они, собственно, и есть?
«Эмм… Налево и направо. Но ты их прошел…»
– Рааа! Но я только, что оттуда! – Волосы на голове Гриши встали дыбом и повылезали клочьями, жертвами этого перманентного нервного срыва, что стал его нормальным состоянием.
Руки сами потянулись к вискам… Но делать было нечего. Обратная дорога – через знакомые, ненавистные коридоры – заняла считанные минуты.
И вот он снова стоял перед ней, не просто массивной – циклопической хреновиной. Ширина ее позволяла бы въехать колонне наполеоновской пехоты со знаменами и пушкой в придачу.
Гриша ткнул в панель и молчание коридоров нарушил скрежет шестерен и лязг запоров – дверь начала распахиваться с чудовищной, невыносимой медлительностью.
«Если я буду ждать, пока откроется настежь? До старости точно не доживу». Как только щель стала шире его плеча – Гриша юркнул внутрь, протиснувшись боком.
Воздух здесь был другим. Застоявшимся, но… живым? Пахло пылью, затхлостью и чем-то сладковато-кислым – старым потом, может.
Его неожиданно привычная застекленная будка - кабинка охраны. Над дверью коряво, белой краской, выведено: ПОСТ 11.
