— Трус, — беззвучно произнёс двойник. — Сбежал к звёздам. А я остался. И посмотри — я счастливее тебя.
— Может, и так, — ответил Волков. — Но ты не настоящий.
— А ты? После всего, что ты видел, пережил, потерял — что в тебе осталось настоящего? Ты — ходячая коллекция травм и вины. Я хотя бы счастливая иллюзия. А ты — несчастная реальность.
Волков отвернулся от видения. Оно было слишком соблазнительным. Слишком лёгким. Просто согласиться, войти в симуляцию, забыть...
— НЕТ!
Крик вырвался из глубины души. И словно от него по сфере пробежала трещина. Видения замерцали, начали распадаться.
— Вы отвергаете дар? — в голосе Леты появилось что-то похожее на обиду. — Вечность счастья ради... чего? Права умереть по-настоящему?
— Ради права жить по-настоящему, — ответил Волков. — С болью, виной, потерями. Но жить. А не проигрывать запись.
— Какая разница?
— Если не видите разницы, значит, вы действительно всего лишь программа.
Сфера треснула. Осколки реальности посыпались вниз — или вверх, направления потеряли смысл. Они снова оказались в искажённых коридорах станции, но теперь искажения были сильнее. Стены дышали. Пол тёк. Потолок капал временем.
— Ладно, — голос Леты звучал холодно. — Если отвергаете дар, примете участь. Станете частью архива в любом случае. Добровольно или силой — не имеет значения для вечности.
Органические наросты начали двигаться, тянуться к ним. Но теперь они были другими — не хаотичными, а организованными. Формировали сети, паутины, ловушки.
— Бежим! — скомандовал Волков.
Но куда бежать в пространстве, которое постоянно меняется? Они двинулись вперёд — или назад — просто прочь от тянущихся щупалец.
Гремлин на бегу создавала защитные поля из технологий мёртвых рас. Энергетические барьеры вспыхивали и гасли, задерживая преследователей на секунды.
Моряк вёл их, полагаясь на инстинкт — или на память десятков пилотов, чьи голоса звучали в его голове. Повороты, которых не должно было быть. Проходы, появляющиеся на мгновение.
Кадет — все его версии — документировали побег, создавая карту нестабильного пространства.
Первая двигалась последней, её щупальца отбивались от наростов архива. Двухвековой опыт борьбы против системы, частью которой она когда-то была.
И Волков вёл их всех. Не зная куда. Просто прочь. Прочь от видений счастья, которое не принадлежало ему. Прочь от вечности в архиве. Прочь от судьбы урожая, готового к жатве.
Где-то впереди мерцал свет. Не свет архива — что-то другое. Холодное сияние звёзд? Или новая ловушка?
Не важно. Важно двигаться. Пока можешь. Пока остаёшься собой.
Пока ещё есть надежда оставить свой след — не в архиве мёртвых миров, а в памяти живых.
Если где-то ещё остались живые.
Если сама жизнь — не просто этап в программе вселенской жатвы.
Если...
Коридор оборвался. Перед ними была пустота. Не космическая — иная. Пустота между реальностями. Между возможностями. Между жизнью и записью о жизни.
И где-то в этой пустоте пульсировало сердце архива. Ждало. Терпеливо. Вечно.
Потому что время было на его стороне.
Время всегда на стороне тех, кто может ждать вечность.
Пустота между реальностями оказалась не пустотой. Это было пространство возможностей, где каждая несбывшаяся судьба оставляла след, а каждая погибшая цивилизация продолжала существовать в момент своей агонии.
Волков шагнул в эту не-пустоту первым. Ощущение было как падение сквозь ледяную воду — шок, дезориентация, невозможность дышать. Потом реальность снова обрела форму, но форма была неправильной.
Они стояли в зале, которого не могло существовать. Стены изгибались под углами. Потолок был одновременно близко и бесконечно далеко. Пол состоял из шестиугольных плит, каждая из которых отражала не их лица, а лица тех, кто стоял здесь раньше. Тысячи отражений, наслоенных друг на друга палимпсестом времени.
Но самым жутким был не зал. Это были экспонаты.
Вдоль стен, в нишах, которые появлялись и исчезали в зависимости от угла зрения, стояли фигуры. Некоторые выглядели почти человеческими — члены предыдущих экспедиций, застывшие в момент трансформации. Другие принадлежали расам, которые Волков не мог даже классифицировать.
Ближайшая фигура была женщиной в форме астрогеолога. На выцветшей нашивке едва читалось: "К. Петрова, НИС Магеллан". Она стояла с поднятыми руками, словно защищаясь от чего-то. Пальцы — человеческие у основания — удлинялись, превращаясь в кристаллические нити. Между ними натянулась плёнка из того же материала, что покрывал стены. Она пульсировала в такт невидимому сердцебиению. Половина лица сохранила человеческие черты — скулы, губы, ресницы. Другая половина кристаллизовалась, превратившись в структуру из живого хрусталя. Грани преломляли свет станции, создавая радужные блики, гипнотизирующие своим танцем.
Её глаза были открыты. И следили за вошедшими.
— Не подходите близко, — предупредила Первая. — Они не мертвы. Не живы. Что-то между. Архив сохраняет их в момент перехода. Вечное становление без возможности стать.
— Мы можем им помочь? — спросила Гремлин.