Голос в моей голове предупреждает, что я еще глупа, если думаю, что он меня защитит. Или что он выберет меня, а не своих братьев. Мне приходится отворачиваться и смотреть в окно на проезжающие машины, чтобы мои мысли не стали навязчивыми.
Когда Деклан кладет руку мне на бедро, я чуть не подпрыгиваю.
— Ты хорошо себя чувствуешь? — спрашивает он, его голос успокаивает и глубок. Он такой успокаивающий, такой заботливый, что я внезапно чувствую себя пронизанной чувством вины за то, куда меня привели мои мысли.
— М-м-м… хм, — отвечаю я, сильнее затягивая свитер. Надеюсь, он не слышит, как неуверенно я говорю. Я не хочу этого. Больше всего на свете я не хочу себя так чувствовать. Я в одолженной пижаме, хотя и очень хорошей, и в свитере, который, вероятно, стоит больше, чем моя арендная плата.
— Мы скоро приедем, — говорит он мне и берет мою руку в свою, чтобы поцеловать каждый сустав, пока он ведет машину. Его рука не отпускает мою, когда он опускает ее обратно мне на колени. Мое измученное сердце не выдерживает.
Даже если я дура, я бы позволила ему лгать мне прямо сейчас. Я бы с радостью приняла это, чтобы я могла перестать метаться туда-сюда, чтобы я могла перестать думать обо всем этом, как он мне сказал. Я хотела бы вырвать все болезненные мысли и воспоминания из своего разума. Такое чувство, будто я схожу с ума в каком-то смысле. Я качусь по спирали, но отчаянно пытаюсь удержать его. Как будто он может все исправить, когда это так очевидно не так.
— У нас всё в порядке? — слова слетают с моих губ прежде, чем я успеваю их осознать, и я не могу поверить, что задала этот вопрос.
— Конечно, — отвечает он. Но его уверенность только усиливает мой внутренний вопрос: а вдруг всё это — лишь плод моего разума? Я больна, и лихорадка никак не облегчает ситуацию.
— Тебе страшно? — спрашивает он, и в его голосе звучит тепло, которое немного успокаивает мою тревогу.
— Да, — тихо признаюсь я.
Атмосфера между нами сразу же охлаждается, но все же искра есть.
— Если боишься, можешь сказать стоп-слово. — Он делает паузу. — Скажи его.
— Красный.
С щелчком поворотника мое сердце колотится, когда он съезжает на обочину дороги. Только когда машина припаркована, он снова говорит.
— Твое стоп-слово, мы делаем паузу, я исправляю все, что не так, — говорит он, как будто это действительно так просто. Как будто нет никаких проблем во всем, что происходит. Его рука сжимает мой подбородок, и он пристально смотрит мне в глаза. Я бы не хотела, чтобы он это делал. Я беспокоюсь, что он там найдет.
— Почему ты боишься? — Я едва могу дышать от этого вопроса. Кажется, это прямо противоположно тому, что он мне говорил раньше.
Правда все равно ускользает от меня.
— Я чувствую, что… может быть, то, что произошло раньше… — Я сглатываю, когда его челюсть напрягается. — Я боюсь, что совершу что-то, и это повторится, потому что, клянусь, я этого не делала. Я ничего не сливала, никому ничего не передавала и никому ничего не говорила. — Мой голос ломается на последнем слове, и мое дыхание учащается. — Они сказали, что я передала кому-то информацию. Но я этого не делала. Клянусь, что не делала. — Когда слова вырываются из меня, Деклан заставляет меня посмотреть на него, его рука на моем затылке. Его хватка такая собственническая, что заставляет меня замолчать.
— Единственный способ, которым кто-либо снова прикоснется к тебе, — это если ты уйдешь от меня. — Выражение его лица было исключительно серьезным и жестким, которое я видел у него всего раз или два. — Ты понимаешь это?
— Да, — говорю я, и это единственное слово вырывается у меня из груди хриплым голосом, и я чувствую, как между нами возникает жар, не имеющий ничего общего с болезнью.
— Ты остаешься со мной, делаешь то, что я говорю, и ты в безопасности. Мне все равно, что говорят другие, чего они хотят, что они думают или что они мне говорят. Ты слышишь меня? Мне наплевать. Я перережу им глотки, прежде чем они успеют сказать мне хоть что- то о тебе. Ты слышишь меня, Брейлинн? Ты моя. Я выбираю тебя.
Проходит всего лишь секунда, прежде чем я шепчу:
— Ты обещаешь?
— Мне не нравится, что ты это подвергаешь сомнению.
Он откидывается на спинку сиденья, и оно скрипит. Его внимание на мгновение отвлекается от меня, пока между нами устанавливается тишина. Поворачивая его, обхватив кожаный руль, он оглянулся на меня.
— Я позволил кому-то встать между нами. Я знаю, что сделал это, и мне жаль, Брейлинн. Я никогда не должен был этого допускать. Это больше не повторится.
Мое сердце колотится в слабой степени. Как будто оно сдается. Как будто оно верит ему всем своим существованием. Я знаю прямо сейчас и там, он погубил меня.
— Я обещаю, — добавляет он.
— Спасибо, — бормочу я, пойманная на эмоциях, которые бурлят в его взгляде. Миллион вещей в этом человеке заставляют меня сомневаться в моем здравомыслии, но я не сомневаюсь, что он хочет уберечь меня и что у него есть сила сделать это.
Его тон меняется на более требовательный.
