Сглатываю гордость, вынуждая себя быть честным.
— Десять, наверное, — не люблю вспоминать прежнего себя.
Она раскрывает рот.
— Вау. Столько времени ты здесь?
— Достаточно долго.
— Сколько тебе лет? — вопрос вылетает из ее уст, и я стараюсь не закрыться. Все равно она вряд ли выберется отсюда, так какая разница, если узнает правду?
— Мне будет сорок один в январе.
Музыка стихает, когда она говорит.
— Значит, ты здесь с тридцати одного?
— Да, с тридцати одного или тридцати двух, кажется, — отвечаю, не в силах точно вспомнить даты. — Около того.
Ее лицо искажается от болезненного сочувствия.
— Вау, значит… ты был оторван от мира так долго?
— Ну, я бы не сказал, что застрял в 2013-м, — пытаюсь посмеяться над позорной датой увольнения со службы, но, честно говоря, больно думать о том времени, когда я считал себя нормальным.
— Я тогда была в колледже, — она произносит эти слова болезненно мягко.
— Да? — переминаюсь с ноги на ногу, отчаянно желая сменить тему. — Что ты изучала?
— Я столько раз меняла специализацию, что и не скажу точно. Бросила учебу, когда получила приличную работу. Была слишком занята погоней за социальной жизнью.
Я усмехаюсь, пытаясь расслабиться.
— Типа за парнями?
— Наверное, да. Вышла замуж слишком рано, потом развелась. Всё это происходило в то время. Была невыносимой, незрелой, я думаю.
Эмерсин хмурится, а потом качает головой.
— Я была токсичной, это точно. Пыталась разобраться с собственными комплексами. У меня был ужасный вкус, и я была слишком навязчивой.
— Я тоже был токсичным в том возрасте, — признаюсь. — Не мог угомониться, пока мне не исполнилось двадцать, а потом начал заниматься… другими вещами, чтобы, хм…
— Справиться?
Горло сжимается.
— Да, пожалуй.
Готовлюсь к новым вопросам — те, на которые, возможно, не смогу ответить. Но она не давит. Вместо этого Эмерсин дважды щелкает мышкой, запуская новую песню. Я ее не узнаю.
Она смотрит на меня, и что-то мелькает в ее глазах, пока она осторожно произносит:
— Ты когда-нибудь танцевал?
— Э-э-э… — чувствую себя застывшим, сердце начинает бешено стучать при мысли о том, что могу оказаться так близко к ней. Обычно я бы никогда не подумал об этом, но она… Она пробралась ко мне, и мне нравится, как я себя сейчас чувствую. Может быть, сегодня я позволю себе просто насладиться моментом. — Ты хочешь потанцевать?
Она мягко смеется, но в ее глазах есть грусть.
— Я не танцую. Никогда по-настоящему не танцевала. Никто не танцевал со мной.
— Запусти песню заново, — говорю я, ощущая, как тело пронизывает новая волна тревоги.
Она поднимает бровь и делает, как я сказал, затем обходит стойку.
— Ладно…
— Ладно, — повторяю я глупо, незаметно вытирая ладони о джинсы. Беру ее за руку, она холодная, но кожа мягкая. Она подходит ближе, ее другая рука ложится на мое плечо, и я нахожу ее талию. Сердце колотится в висках, пока я держу ее, раскачиваясь в такт музыке. Мышечная память берет верх, и я следую за ней, утопая в сладком аромате масла ши, исходящего от ее волос. Вдыхаю его, словно это кислород, зная, что, возможно, это последний раз, когда я держу кого-то так близко. Если бы она знала всё обо мне, то никогда бы не подпустила меня к себе.
Но я не хочу отпускать ее.
— Что это за песня? — спрашиваю, чувствуя себя до боли живым.
— «The Only Thing Left», — отвечает она мягко. — Vincent Lima.
Киваю и прижимаю ее крепче, склоняясь так, чтобы щекой коснуться ее виска. Закрываю глаза, цепляясь за этот момент, зная, что, когда я буду закапывать ее безжизненное тело в снег, я снова и снова буду прокручивать этот момент в памяти.
Таков был план, как только Ганнера не станет. Он — единственная причина, по которой я еще здесь. Когда его не будет, не останется ни одной причины для меня оставаться в этом мире.
Когда песня заканчивается, мои мысли замирают, и я жду, что она отстранится — но она этого не делает. Начинается другая песня. Это не медленная, и я узнаю голос поп-певицы, но не саму мелодию. Эмерсин начинает смеяться, как ребенок, и начинает танцевать…
Так неуклюже, как только возможно.
Я разражаюсь смехом, когда она поет, танцуя и держа меня за руку. У нее неплохой голос, но нет ни капли ритма. Ее светло-каштановые волосы подпрыгивают на плечах, а улыбка на ее лице источает столько света и радости. Она чертовски красива, и она в моем доме, — ее глаза сияют, отражая мой собственный смех.
Когда мелодия переходит в низкий, чувственный тембр, воздух заряжается напряжением, ее глаза вызывающе смотрят на меня. Наши пальцы до сих пор переплетены. Сердце стучит неровно от нервов, и я притягиваю ее к своей груди, запуская пальцы в мягкие волосы. Нос касается ее, но губы оказываются быстрее, движимые сильным желанием.