Дело в том, что мне, ещё работая переводчиком, довелось переводить статьи некоего Джо Зентнера - американского историка, исследователя Дикого запада. Всех подробностей и не вспомню, но он убедительно доказывал, что все 'непревзойдённые' стрелки - изобретение голливудских режиссёров. Окажись эти парни в нашем мире, они бы оказались в ряду самых посредственных стрелков. Тем более что автор подкреплял свои умозаключения фактами.
Разумеется, будь здесь интернет, вы обязательно бы нашли и предъявили мне клипы Боба Мандина, но, господа, давайте будем откровенными - это не доказательство. Этот парень уникальный стрелок, который посвятил изучению этого искусства многие годы, опять же, опираясь на опыт предыдущих поколений.
К чему эта история?
К тому, что я, со своей, весьма скромной, подготовкой, стреляю по банкам не хуже нашего шерифа. Не торопитесь возмущаться, доказывая что дважды два это четыре! Если вы невнимательно прочитали, то повторюсь - по банкам. Стрельба в тире и стрельба в боевых условиях различаются. Побеждает тот, кто будет более хладнокровным и более быстрым. Ну и метким, разумеется. Так что палить по консервным банкам и по живым людям это разные вещи.
Учитывая качество здешних докторов, не хотелось бы заполучить порцию свинца. Это значит, что я не собираюсь хвататься за ствол по любому незначительному поводу, пытаясь что-то показать или доказать.
- Ты и правда не знал этого парня? - спросил шериф, прервав мои размышления.
- Честное слово, шериф, первый раз его видел!
- Хм... Ты что-нибудь слышал о часовщиках?
- Нет, но, как понимаю, имел неудовольствие ухлопать одного из них.
- Да уж... Удовольствие маленькое... - буркнул Марк и прикусил губу. - Три года назад я жил в Брикстоуне и работал старшим помощником тамошнего шерифа. Мне доводилось видеть парней, которые прибывали в город из западных земель. Их называли часовщиками. Люди предпочитали не замечать этих мальчиков. Даже шериф Брикстоуна демонстративно отводил взгляд, если видел одного из них на улицах своего города.
- Как-то это странно звучит, Марк... Люди не знали, кто они такие?
- Я бы сказал, что они из числа тех, кто балансирует на острие клинка.
- Охотники за головами?
- Не знаю... - честно признался Марк. - Но эти люди обладают такими связями, что, убей они даже шерифа, обязательно найдётся какой-нибудь продажный чинуша, который заявится на казнь и спасёт их от виселицы.
- Они связаны с властями?
- Вполне возможно. Только никто не знает, как именно. Странно другое...
- Что именно?
- Эти парни редко стреляют. Крайне редко.
- Как-то не успел этого заметить, - поморщился я. - Этот парень выстрелил мне в спину.
- Он ехал за тобой около полумили.
- Я его не видел.
- Не удивительно... - отмахнулся Марк. - Знать бы, какого чёрта он решил выстрелить? Может, это как-то связано с твоим братом?
- Не знаю... - развёл руками я.
- Ладно, - махнул рукой шериф. - Поехали в город. Как-нибудь позже обсудим.
- Договорились.
Вернуться к этому разговору не получилось - какие-то заезжие оборванцы угнали стадо у старика Джекобса, который жил к югу от города. Стада в этих местах угоняли довольно часто. Украденный скот перегоняли в соседний округ, ставили новые клейма и продавали. Хороший бизнес, если не учитывать моральную составляющую и риск получить пулю от разгневанных хозяев.
В погоню отправлялись с большой охотой, и от желающих 'приобщиться к прекрасному' просто не было отбоя. Шериф, как правило, набирал эдакий джаз-банд из десяти человек и выдвигался на прогулку, оставив одного из своих помощников присматривать за городом. В этот раз не повезло Стиву. Он получил приказ меньше бегать по вдовушкам и смотреть в оба глаза. Помощник с готовностью кивал огненной шевелюрой, но едва Марк отворачивался, его напускное благочестие исчезало, и он довольно облизывался, как кот, которому перепала банка сметаны и смазливая, готовая на всё кошечка.
Я собирался в поездку с... изрядной долей любопытства. Глупо, наверное, прозвучало, но это чистая правда. Тем более что мы будем проезжать мимо отдалённых ферм, где я хотел показать карточку Влада и задать несколько вопросов.
Правда, мне пришлось прогуляться в лавку мистера Финча и потратить немного денег, купив плащ. Лето уже закончилось, а мокнуть под дождём не хотелось. После этого я отвёл свою лошадь к Чаку, чтобы он проверил 'ходовую'. После небольших раздумий кузнец заменил две подковы, посоветовав не высовываться и чаще смотреть по сторонам.
- Ребята, которые угнали скот у старика Джекобса, отчаянные. Поэтому даже не надейся, что они бросятся врассыпную, завидев на горизонте погоню. Могут и засаду устроить, и вообще... - кузнец поморщился и сплюнул, - поганый народец. Для них убить человека что тебе выпить кружку пива. Если попадётся раненый - добивай не раздумывая.
- Спасибо, Чак!
- Не за что, приятель! Не за что...
18
