Вот тут, в староказачьей мирной хате,На ум приходят дымные бои,И фотографии на стенах кстатиНапоминают образы мои.Зарубцевались их сквозные раны,Смягчился вдвое командирский бас.Теперь у них совсем иные планы,Хоть прежний пыл и вовсе не погас.Теперь солдат не ходит в плащ-палатке,Но даже в длиннополом пиджакеНе изменил он фронтовой повадкеИ остается краток в языке.Люблю его невоинское платьеБез орденов, колодок и погон,Не расточая зря рукопожатия,Ладонь к виску прикладывает он.В делах не суетлив, а скупо точен,Уйдет в себя — ничем не отвлечешь:Он по-иному стал сосредоточен,Остер и тверд, как закаленный нож.И следу нет зазнайства и бахвальства,И петушиного задора тоже нет.Явился юмор вместо зубоскальства —Дурного свойства довоенных лет.Не думайте, что ом отвык от шуток,Остыл к веселью, разлюбил друзей,Кто более, чем он, умен и чуток?Кто держится достойней и трезвей?И даже там, где родился и вырос —В отеческом приветливом дому, —С его приходом что-то появилосьНе ясное доселе никому.Мне по душе небыстрая походка,Подтянутый и ловкий поворот,И волевая твердость подбородка,Серьезный взгляд и молчаливый рот.Таков он — не загадка и не тайна —Советский современный гражданин:Таких встречал я в шахте, у комбайнаИ за рулями грузовых машин.И на степном гиганте-самоходе,И в штреке ленинградского метро,На стройке, на уборке, на охоте,На многих заседаньях партбюро…<p>УКРАИНСКАЯ БАЛЛАДА</p>Спят садочки, холмы и равнины,Блещет месяц речною волной.И бежит по степям УкраиныМрак ночной, словно конь вороной.Лишь не спят корпуса заводскиеДа в войсках часовые не спят.Затихает красавец наш Киев,Лишь бульвары листвой шелестят.То не ветер гуляет днепровский,Не волны черноморской прибой —Вышел снова Григорий ПетровскийНа простор Украины родной.По старинной рабочей привычкеОн внимательно смотрит вокругНа бегущие в ночь электрички,На большие дела наших рук.Пьют росу беспредельные нивы,Дышат свежестью ночи сады,И прохожий вдыхает счастливоМилый запах днепровской воды,На востоке заря рассветает,Убегает полночная тень,И туман над полянами тает —Просыпается радостный день:В городах гомонят перекрестки,Запевает моторами труд,И сливается с жизнью Петровский, —Не исчез он, а с нами, а тут…<p>ТО ПЕРОМ, ТО ОГНЕМ…</p>Больше белых, чем черных, волос у меня,Я, пожалуй, с полвека отцом называюсьИ все время тружусь, то и дело сражаюсь:Мне с избытком хватает воды и огня.Не поверю, что счастье — родиться в сорочке,А покой, это — с ложечки кормят тебя.То пером, то огнем я пишу свои строчки,Находя и теряя, губя и любя.
