В этой большой истории, которая открывается перед Вами, много людей и много судеб. Они все переплетены между собой, как большая старая плетеная корзина, собранная из разных кусков виноградной лозы. В этой истории нет ни одного выдуманного героя, в той или иной степени я знал их всех, кого-то лично, о ком-то слышал. Может быть, немного изменил их слова, имена, судьбы. Мне немало лет и так получилось в моей жизни, что я много ездил. Но это нельзя было назвать путешествием, дорога была одним из элементов моей профессии. Я – профессиональный художник, почти пятьдесят лет занимался монументальной росписью общественных зданий, ресторанов, частных интерьеров и выполнял заказы по всей огромной стране. Из Минска ездил в Красноярск, из Новосибирска в Душанбе, из Баку в Мурманск, из Москвы в Хабаровск, из Казани в Норильск и так далее. Придорожные кафе и вокзальные рестораны, отели разных категорий и случайные квартиры, залы ожидания аэропортов, плацкарты и купе поездов долгие годы были неотъемлемой частью моей жизни. Я никогда не уставал от дороги, наверное, ещё и потому, что по сути своей я и сам был бродягой. Я узнал много новых городов, больших и не очень, любовался природой, памятниками старины, обычаями разных народов. Но ещё больше я узнавал людей, потому что не бывает дороги без попутчиков. И не важно, знаешь ты их или нет, они всегда рядом с тобой. И они все бывают разные, молодые и старые, умные и глупые, красивые и не очень. Есть что-то мистическое в дорожных знакомствах. Иногда люди, просто сидящие рядом на скамье в зале ожидания аэровокзала, вдруг начинают рассказывать друг другу свои истории. Поговорив, они могут легко встать и уйти, даже не познакомившись, а просто кивнув на прощание головой. Уверяю вас, если вы случайно встретитесь через некоторое время, то вы просто пройдёте рядом, словно никогда и не виделись. Или ночное купе, рюмка водки с нехитрой закуской, бокал вина, стакан сладкого чая с дребезжащей ложечкой и долгая история о чужой жизни. Не уставал поражаться тому, что с каким нетерпением и даже с явным воодушевлением многие вываливают наружу своё состояние совершенно незнакомому человеку. И не покидала мысль, что люди редко делятся хорошим, предпочитая рассказывать незнакомому собеседнику грустные истории. С возрастом, конечно, я стал понимать, что многим людям просто необходимо было высказаться и, скорее всего, в привычной для них среде им трудно было найти слушателя. И они радовались своему случайному попутчику, возможности облегчить свою душу. Тем более, если этот попутчик умел их слушать. И в этих историях не так уж много было разнообразия. В основном, это всегда любовь или ненависть, социальная несправедливость или милосердие, благородство или предательство. Одно слово рождает другое, одна история – продолжение другой, так всё это и остаётся в памяти надолго. А память человека сильнее смерти, она помогает человеку предугадывать события.
Старость приводит человека к мудрости, а мудрость приоткрывает перед ним истину. Но в тот момент, когда уже, кажется, что человек познал истинную сущность своего бытия, приходит его неизбежный конец – смерть. И тогда уже другой человек возвращается в Ваше детство, проживает Вашу юность и зрелость, чтобы снова переживать те же самые страсти, чтобы снова совершать те же самые ошибки, до тех пор, пока не достигнет апогея своей жизни – мудрости. Вот такой вот круговорот нашей жизни.
ЧАСТЬ ПЕРВАЯ.
Телефонный звонок раздался, едва она вставила ключ в замочную скважину. От неожиданности она слишком резко дернула ключом, да так, что он чуть не сломался. Замок не поддавался, телефон же в доме заливался, не переставая. Она вытащила ключ и, снова вставив его на место, попыталась медленнее провернуть его. Но и на этот раз ничего у неё не получилось.
Какого чёрта, уже нельзя попасть в собственный дом, раздражённо подумала она про себя и снова нервно задёргала ключом. Но мощная стальная дверь не подавала признаков жизни. Она остановила свои безуспешные попытки. Устало вздохнула, опустила на землю сумочку, сняла перчатки и, вытащив ключ из замочной скважины, внимательно осмотрела его. Ей показалось, что его подменили, но она улыбнулась своим подозрениям. Настойчивость и непрекращающаяся мелодия телефонного звонка казались ей неудачным аккомпанементом её неуклюжих действий. Ей даже показалось, что звонивший человек откуда-то следит за ней. И, что он знает, что она вот-вот войдёт в дом.
– Ну, давай же, открывайся,– прошептала она и, прижав двумя руками плотно ключ, медленно провернула его. Замок наконец-то щёлкнул. Она, облегчённо вздохнув, ещё раз быстро провернула его. Было обидно сейчас не успеть к трезвонившему телефону, хотя тот, видимо, и не думал умолкать. Почти бросив сумку у двери, она вбежала в дом, позабыв закрыть дверь, и схватила трубку.
– Алло…– нетерпеливо сказала она.
– Привет. А я уже подумал, что тебя нет дома. Надеюсь, что ты узнала меня?
Она немного помолчала, словно собиралась с мыслями, словно прислушивалась.
– Алло, алло…Мария…
