– Антон, – Ян словно куда-то бежит, задыхаясь. – Слышишь… меня?
– Да, – если закрыть глаза, должно быть не так страшно. Но я почему-то не закрываю.
– Там холодно? – он говорит очень спокойно, почти буднично, если бы не сбитое дыхание.
Чего он хочет?
– Дождь, – ловлю капли ладонью. – А что?
– Чертов дождь, – Ян кашляет, тяжело сглатывает.
Прямое доказательство вреда курения. Подъемы по лестнице с прокуренными легкими…
Черт, что?
Ян так сильно толкает створку, что она распахивается настежь. С минуту мы просто смотрим друг на друга. Он хрипло и тяжело дышит. Волосы у него мокрые то ли от дождя, то ли от пота.
– Зачем ты?.. – запинаюсь. Весь словарный запас как будто уже спрыгнул с крыши без меня.
– Не знаю, – через паузу отзывается Ян, напряженно глядя мне в глаза.
Не знает?
– Сколько у тебя… – замолкаю, подбирая слова. – Сколько людей ты довел до конца? Я имею в виду…
– Двоих, – почти без интонации отзывается он.
– Я… третий?
– Да, – он кивает.
Порыв ветра слишком сильный, я покачиваюсь, едва не теряя равновесие. От падения меня удерживает только чудо. Ян дергается, но я прошу:
– Не надо, – голос охрип, я не узнаю самого себя.
Помолчав, спрашиваю:
– Ты приходил и к ним?
– Нет, – от ветра у Яна слезятся глаза.
– Почему ко мне пришел? – господи, зачем весь этот разговор? Мне ведь нужно сделать только один шаг…
– Я не могу… – по его лицу словно проскальзывает тень. – Не могу убить тебя, – непонятно заканчивает Ян.
Убить?
– Ты меня не убиваешь, – звучит донельзя глупо.
– Ты не понимаешь очень многого, – Ян качает головой, медленно двигаясь в мою сторону. Зачем так медленно? – Я просто… Тебе все это не нужно. Для меня это… – он осекается, как-то беспомощно разводит руками. – Иди сюда, и я попробую объяснить.
Я ведь все решил. Я шел к этому так долго… Могу я в этой жизни хоть что-то довести до конца?!
Кажется, последнюю фразу я кричу вслух.
Ян вздрагивает словно от удара. Наверное, потому что узнает свои перефразированные слова.
Мне становится смешно. В груди скапливается горечь.
– Прости, – глухо говорит он. – Антон.
И то, как он произносит мое имя…
В глазах снова начинает стыдно щипать.
– Если бы я… – шепчу, – если бы я сказал тебе, что…
– Скажешь, – пальцы у него подрагивают. – Если дашь руку.
У него неровно подстриженные короткие ногти.
Я бездумно протягиваю ладонь.
