Теплая моча покрывает мои треники, просачиваясь сквозь боксеры. Я мысленно молюсь, чтобы он не заметил. Что если я просто буду делать то, что он говорит, он оставит меня в покое.
Он уйдет.
Я начинаю открывать рот, мое лицо пылает от унижения, но тут он морщит нос и вскакивает на ноги, отступая от меня.
— Ты обоссалась? — недоверчиво спрашивает он, пока я сжимаю руки вокруг голеней, снова и снова скатываюсь в клубок, напевая про себя, делая вид, что меня здесь нет. — Ты, блядь, обоссался?
Я слышу, как кто-то еще вдалеке, кто-то зовет его по имени.
Он смеется и поворачивает голову, закрывая рот свободной рукой.
— Мав, этот мудак, блядь, обоссался! — он смеется, опускает руку и снова поворачивается ко мне. — Ты чертовски отвратителен.
Затем, когда я думаю, что он собирается уйти, чтобы пойти к Маверику, он подходит ко мне ближе, и я задерживаю дыхание.
Жду.
Трясусь.
Все еще качаюсь.
Прежде чем я успеваю сообразить, что он делает, его нога сталкивается с моим животом, боль отдается в ребрах.
Я падаю на бок, свернувшись в позу эмбриона, уткнувшись лицом в собственную мочу.
Прямо как в той клетке.
Я закрываю глаза, и он смеется, затем я слышу звук молнии.
Его шаги приближаются.
Нет. Пожалуйста, не надо. Пожалуйста, пожалуйста, не надо.
Он снова смеется, и я чувствую, как что-то горячее прижимается к моему лицу, капает в глаза, в рот.
— У нас тут неисправная гребаная сантехника, Мав, — говорит Люцифер, когда его моча заливает мне рот. — Но, по крайней мере, здесь есть чертов туалет.
— Джеремайя! — говорит Сид, ее голос высокий. Испуганный. Неестественный. Ее ногти все еще впиваются в мою руку, мои руки обхватывают ее горло, большие пальцы прижаты к ее дыхательному горлу, но эта чертова бандана касается меня.
Я отпускаю ее, поднимаю руки и отступаю назад по темному твердому дереву своей комнаты, тяжело дыша и стиснув зубы, пытаясь сосредоточиться на серебре ее глаз.
Ее длинных ресницах.
Этих пухлых розовых губах.
Ее растущие сиськи, виднеющиеся под белой майкой с низким вырезом. Они становятся больше с каждой неделей. И я хочу прикоснуться к ней, укусить ее и сделать ей чертовски больно, особенно когда мои глаза снова блуждают по бандане. Но я не буду.
Не буду.
Это не ее вина.
Это не ее гребаная вина.
Я тяжело сглатываю и опускаю руки, осознавая, что я совершенно, блядь, голый, а я ни перед кем не раздеваюсь. Одежда — это броня.
Щит.
Я мечтаю исчезнуть в своей гардеробной, справа, надеть костюм и гребаные запонки, а может, даже чертов галстук, только чтобы прикрыться. Я тренируюсь без футболки, мне достаточно комфортно в своей шкуре.
Но быть полностью безоружным мне не нравится.
Особенно когда широкие глаза Сид изучают шрам на моих ребрах. От него.
Я сжимаю руки в кулаки.
— Тебе что-то нужно? — спрашиваю я, пытаясь успокоить свой характер. Сдержаться.
Ради нее.
Всегда делаю все, блядь, для нее.
Она прижимает ладони к темно-серой акцентной стене у себя за спиной, ее позвоночник тоже прижат к ней, но на мой вопрос ее глаза сужаются. Я вижу под ними тени, но они лучше, чем были, когда она только пришла сюда.
Тогда она была хрупкой. Почти… болезненной. Такой, какой она была, когда я нашел ее той ночью. В ту ночь, когда они могли убить ее. В ту ночь, когда она хотела покончить с собой.
— Да, — сказала она сквозь стиснутые зубы, — Николас хочет тебя видеть.
Я вскидываю бровь.
— Тогда почему Николас не пришел сам?
