Мы начинаем искать пилотов. Один указывает на другой ангар, второй кивает в сторону, мол, попробуйте там. В конце концов находим командира — худощавого капитана с карими глазами и сигаретой в зубах.
— Берёте? — спрашиваю прямо.
— Мест нет, грузовой рейс. Но… парни, десант — всегда найдём место. Лезьте.
Час в воздухе — и мы над базой.
Внизу — серо-зелёное пятно палаток, техники. Но что-то не так. Ещё с воздуха замечаю — слишком много движения, дым в стороне, словно что-то горело.
— Что за чертовщина? — шепчет Сашка, высматривая в иллюминатор.
Вертолёт приземляется, мы выскакиваем. Навстречу бежит лейтенант, лицо в грязи, глаза бешеные.
Он рассказал нам, что с раннего утра атмосфера в лагере напряжённая. Гулкие взрывы разорвали тишину на рассвете, обрушив на часть хаос и ужас.
Моджахеды, воспользовавшись густой предрассветной темнотой, подошли вплотную к периметру. Склад боеприпасов, который находился на краю лагеря, стал их первой целью. Один из часовых заметил подозрительное движение, но не успел доложить. Выстрелы и взрывы буквально раскололи воздух. Склад взлетел на воздух, подкинув в небо огненное облако, за которым последовал громкий грохот. Деревянные обломки и металлические осколки разлетелись по всему периметру.
Закончив, лейтенант, вытер потное лицо от копоти и грязи.
— Срочно к командиру! — крикнул кто-то за его спиной. Голос был хриплым, взволнованным.
— Держим оборону, — продолжил лейтенант. — Но… есть раненые, связь с отрядом в горах потеряна. Тебя, Беркут, давно ищут. Быстрее к командиру!
Мы с Колесниковым переглядываемся.
Слова не нужны. Мы уже здесь, где нас ждут. И что бы ни случилось — мы десант.
В голове сверлит вопрос — кто ударил, почему именно сейчас?
Вокруг только горячий воздух и запах пороха.
Это Афган!
Жаркое солнце неумолимо палит землю, превращая пыльные дороги военной части в мелкий песок. Я шагаю торопливо. Пыль от ботинок поднимается лёгким облаком, но я не реагирую. Всё внимание сосредоточено на происшествие в лагере.
Прохожу мимо груды обгоревших ящиков, которые ещё вчера хранили десятки ящиков патронов, гранат и мин. Теперь там лежит только пепел, искорёженные железные части и обгоревшие деревяшки.
Открываю широко дверь.
В штабе царит нервозность. Полковник Грачев, человек с квадратной челюстью, густыми бровями и жёсткими глазами, сидит за столом. Его выражение лица явно выдаёт внутреннее напряжение. Он поднимает на меня глаза.
— Товарищ полковник! — Вытягиваюсь по струнке. — Прибыл по вашему приказу!
Грачев поднимается из-за стола, сложив руки за спиной. Его широкие плечи кажутся ещё шире на фоне тёмной стены кабинета.
Лицо его мрачнее тучи. Брови сведены на переносице.
Кивает.
— Нападение было хорошо спланировано, — чеканит командир, пересекая кабинет из стороны в сторону. — Склад уничтожен. Погибло восемь человек. Один из отрядов, который был отправлен в горы, пропал. Связь с ними потеряна.
Пропал целый отряд…
— Есть информация, кто мог организовать нападение? — холодно спрашивает он своего заместителя — подполковника Ярового.
Грачев останавливается и смотрит ему в глаза.
— Предположительно, Халид. Его подпольные группы давно шныряют в округе, а теперь, видимо, решили действовать по — крупному.
В это время в кабинет входит начальник штаба — полковник Бессмертный. Высокий, с резкими чертами лица и глубокими морщинами на лбу, он известен своей педантичностью и умением разбираться в самых запутанных ситуациях.
— Товарищ полковник, — начинает он, закрывая за собой дверь, — у нас проблемы с восстановлением периметра. Люди деморализованы. Замполит — подполковник Григорьев работает, но пока не особо эффективно. Плюс ремонт оборудования займёт несколько дней.
Грачев недовольно хмыкает.
— И что предлагает штаб? — спрашивает он с ноткой сарказма.
Бессмертный выпрямляется ещё больше.
— Переместить часть в более безопасное место. Тут мы уязвимы. Временное укрытие можно организовать у реки.
Полковник вздыхает. Он явно не в восторге от идеи, но понимает, что действовать нужно быстро.
— Хорошо. Подготовьте план. И… держите меня в курсе ситуации с пропавшим отрядом.
В это время в комнату врывается особист Власов. Подполковник — мужчина с потным лбом и маленькими глазами, которые бегают за стеклами очков по сторонам, выглядит он встревоженно.
— У нас проблема с местными, — выпаливает, не дожидаясь разрешения говорить. — Кто-то слил информацию о расположении склада. Надо провести проверку среди тех, кто был в карауле.
Грачев разворачивается к нему, взгляд становится ледяным.
— Власов, вы же понимаете, что обвинения без доказательств…
— Я не обвиняю, — перебивает особист, вытирая потный лоб. — Но, если мы не найдём источник утечки, такое повторится.
— Берите людей и действуйте, — резко говорит Грачев. — Но без паники и самоуправства.
Власов кивает и поспешно выходит.
Тем временем Бессмертный уже раскладывает карту местности на столе, обсуждая с Грачевым возможные пути эвакуации и способы связи с горным отрядом.
Я всё это время стою в стороне, наблюдая за ожесточёнными спорами. Внутри меня поднимается чувство тревоги.
Что-то не так…
