Я молча таращусь на последние цифры, сидя за чаем на кухне, и пропускаю первый звонок. Но не проходит и минуты, раздается повторный сигнал. Я пропускаю и его, страшась услышать голос того, кто находится на том конце провода. Боясь взять трубку, не зная, что, в общем-то, говорить.
Однако на третий звонок я отвечаю после некоторой внутренней борьбы с самой собой.
Беру, и несколько секунд не говорю ни слова. Молчат и на том конце, пока, видимо, не понимают, что таки да, дозвонились.
– Привет, – слышу я красивый мужской голос. Глубокий и неторопливый. Такой, какой бывает только у поистине уверенных личностей, без лицемерия, без веселой фальши, без прикрас и заигрываний. Голос, какой он есть. Почти бесстрастный, толику любопытный, капельку скучный.
Пару мгновений я молчу, делаю глубокий вдох и выдох. Просто дышу в телефон, а потом подаю голос, ровный и спокойный, под стать собеседнику:
– Привет.
Молчание.
– Приглашаю в клуб. Сегодня. Придешь?
– Зачем?
– Надо поговорить.
– Поговорить можно и по телефону.
– Не телефонный разговор.
– О чем нам с тобой говорить? Мы не знакомились, проходили мимо одного забора, – отвечаю прямо, бросив тонюсенькую шпильку правды, о которой он сам же не так давно напомнил. – По сути, нет тем, затрагивающих нас обоих. Я не понимаю.
Пауза. В волнующем напряжении ожидаю, что он скажет. Я слышу его дыхание, и как будто слышу в этой тишине, как он думает. Сердце так сильно скачет, я сглатываю. Я близка к тому, чтобы просто взять и бросить трубку: слишком некомфортно себя чувствую.
– Приходи, – простая просьба. – Я хочу тебя видеть.
– Не уверена, что хочу.
Три секунды безмолвия, а потом вновь звучит его красивый бесстрастный голос:
– Приходи. Я буду ждать.
И он отключается, не дав мне ответить.
Я, скептически нахмурив брови, пялюсь в погасший экран, а потом с улыбкой печатаю сообщение:
"Я не приду, можешь ждать, сколько угодно. Впрочем, зачем ждать? Вокруг тебя вьется столько девиц, найди кого-нибудь на вечер. А я тебе не шлюха, чтобы прибегать к тебе по первому вызову. Катись к черту, милый"
Ответ приходит через минуту:
"Я зову тебя на свидание. Какие еще девицы? И мне нравится, можешь называть меня милым. Только условимся, не в контексте с чертом, идет?"
"Не могу обещать"
"Придешь?"
Соглашаться я не спешу: я пока умом не тронулась. Он палец о палец не ударил, чтобы ко мне подкатить. Пусть сам приезжает за мной, раз ему так хочется меня увидеть.
"А нельзя было нормально пригласить? Сказать сразу, что нравлюсь тебе. Что свидание. Или язык отсох бы? Я заметила, ты мало говоришь. Тактика по соблазнению у тебя хромает, откуда же вокруг тебя сколько девушек? Ты состоишь в списке Форбс, а я не знаю?"
"Ты не знаешь, кто я?"
"А должна?"
Пауза в несколько минут.
"Я фотограф, думал, ты уже успела откопать обо мне информацию"
Надо же, фотограф. Известный на весь мир, что ли? Чего я не знаю о фотографах? Их что, всем и каждому надо знать в лицо?
"С чего бы мне искать о тебе информацию? У меня своя жизнь имеется. Зачем мне копаться в чужой?"
"Приезжай", – снова зовет он в письме.
"Нет, тебе надо, ты и приезжай. Думаю, ты уже успел откопать обо мне информацию и от того же Матвея узнал мой номер. Жду. Или не жду. В любом случае я уже надела пижамку и через полчаса собираюсь лечь спать. Мой дом всего в пятнадцати минутах езды на машине от клуба. У тебя еще есть время"
"Кидай адрес", – приходит почти сразу, и я улыбаюсь.
"Михайлова, 49. Кв. 26. И помни, я одной ногой под одеялом"
В эсэмэсках я всегда дерзкая и бесстрашная, а вот когда сталкиваюсь лицом к лицу…
Через ровно девятнадцать минут в мою дверь звонят.
Длинные мокрые волосы, домашние тапочки, пижама с милым котиком на футболке и ноль макияжа – я распахиваю дверь, ни разу не подготовленная к свиданию.
На нем белая футболка и небрежно расстегнутая рубашка, близкая оттенку хаки, имеющая выигрышную позицию, учитывая какого цвета глаза стоящего передо мной мужчины. Куртка из темной кожи с винтажным бронзовым опылением, которое старит ткань, делает ее потертой и поношенной, в самый раз для стиля грандж. И обычные темные джинсы с белыми кроссовками.
Он медленно разглядывает меня с ног до головы, а затем мы встречаемся глазами. Смотрю на него, испытывая немое смущение и обычный для меня дискомфорт. Его молчание и пристальный взгляд заставляют меня уклониться от его внимания. Всего на миг, чтобы попытаться как-то снизить собственные эмоциональные показатели и вновь взглянуть ему в глаза.
– Ты так пойдешь? – наконец спрашивает Дан, слегка приподняв в недоумении брови.
Я сначала мотаю головой, и только потом нахожу слова:
– Я не знала наверняка, придешь ты или нет, – отзываюсь тихо, говоря ровно и неторопливо. – Зачем зря наряжаться? Мужчины порой бывают очень непредсказуемыми. Пригласить девушку куда-то для них – обыкновенная блажь. И она же – просто не прийти.
На самом же деле я хотела понять, не испугается ли Дан моей естественности, по-прежнему ли пожелает провести со мной вечер. Красивая ли я для него такая, какая есть?
