Укладываю его, ориентируя по углам пентаграммы, привязываю руки и ноги. Вот так, вот и ладненько…
Дарий опять успевает прийти в себя, но на этот раз не орет. Просто молча плачет. Крупные слезы скатываются по окровавленным щекам, губы трясутся…
Жалко?
Нет, совершенно не жалко. Это хищная и ядовитая тварь. И меня он приговорил без колебаний. То, что я выжил – не его заслуга, а Иннис…
Так, не думать о ней… я же сказал – не думать!
Пристально смотрю на Дария.
– Ничего личного, шурин, мне просто нужна королевская кровь. Номинально – ты сейчас стал королем после смерти своего отца, а что пока не коронован – это не имеет значения. Ритуалы бывают и пустыми, но кровь не врет. Твоя кровь, моя кровь… королевская кровь. Но Дариолу я пока положить на алтарь не могу, до Теварра далеко, да и король там… пока еще первое поколение, овчинка выделки не стоит. А вот ты мне подошел. Так что…
И я начинаю читать заклинание.
Шипящие звуки срываются с моих губ. Первая часть проходит без заминки.
Выдох – и над головами, установленными по углам пентаграммы, взвивается веселенькое черное пламя. Оно горит живо, ярко, сильно…
Дарий пока еще скулит. Воняет от него так… видимо, содержимое желудка уже вылилось в штаны и за ним последовало содержимое мозга. Головы в отблесках черного пламени смотрятся инфернально, плоть выгорает с шипящим звуком, пахнет жареным мясом… Последней вспыхивает кровь в канавках. Вот теперь все правильно.
Вторая часть заклинания намного проще – вербально. Короче, отчетливее… А вот сил от меня требуется намного больше. Я надрезаю себе запястья и продолжаю читать.
Кровь падает крупными каплями на землю, и та начинает дымиться.
В темноте кажется, что от места падения капель моей крови разбегаются крошечные черные змейки. В воздухе начинает проявляться нечто…
Запах? Да, что-то сладковато-гнилостное, так пахнут разложившиеся трупы.
Звук? Да, на пределе слышимости. То ли стон, то ли вой, он когтями царапает по нервам, снимая стружку с души.
Кому-то более впечатлительному хватило бы этого зрелища, чтобы поседеть и до конца жизни своей мучиться недержанием. Мне же…
Я дочитываю заклинание, и последнее слово камнем падает в темноту.
Повисает тишина.
А потом она взрывается истошным воем Дария. И есть отчего…
Его живот выглядит так…
Он вспучивается изнутри, толкается, потом лопается с неописуемым звуком – и наружу лезет… лезут… Да, все же их несколько.
Человеку они напомнили бы струйки мрака. Я же видел крыс. Видел их маленькие головки, горящие алым глаза, длинные голые извивающиеся хвостики…
В животе у несчастного кишит целый крысиный клубок. Он растет, жрет, пищит – я молча жду, а когда, наконец, сердце Дария перестает биться, произношу только одно слово.
– Dedition!
На одном из древних языков, сейчас уже забытых, это означает – подчинение. И в клубок падает единственная капля моей крови.
Этого хватает.
Крысы словно бы свиваются воедино, скручиваются в толстый жгут, и спустя миг из живота бывшего короля вырастает Крысиный король.
– Ты призвал меня, человек…
Смотрю спокойно. Меняю внешность еще пару раз, разглядываю когти на руке. Крыса меняет песенку.
– Такой же, как я. Выпусти?
– Отслужи, – я краток.
– Чего ты хочешь?
Крыса неагрессивна. Опознав во мне своего, прощупав мою ауру и убедившись, что воздействие не получается, она готова договариваться.
И то сказать – даже Ак-Квир в кустах поджимает хвост. Я же…
Мне все равно. Я сейчас пуст и безразличен.
– Я выпущу тебя из круга и дам погулять. В обмен на службу.
Алые глаза вспыхивают интересом.
– Что я должен сделать?!
– Я выпущу тебя из круга. В обмен ты, со своим выводком, отправишься по землям двух королевств – Раденора и Риолона.
Крыса явно заинтересована.
Увы, сейчас в котлету добавится гвоздей.
– Жрать ты будешь только одну разновидность людей. Храмовников.
– Что это такое?
– Загляни в мою память.
Холодное липкое щупальце тянется к моей голове. Я осторожно приоткрываю воспоминания последних дней.
Храм.
Служители в белых рясах. Холопы и прочая шушера. Карающие.
– Опасная дичь.
– Ты тоже не зайчик беленький. Справишься.
Крысак взмахивает хвостом. Длинным, голым, чешуйчатым – как у настоящей крысы.
– Еще бы. Чем заплатишь?
– Их души уйдут к тебе.
– Мало…
– Если будешь стараться, добавлю еще пару сотен, – обещаю я.
Крысак облизывается.
– Королевскую кровь?
– Если попадутся. Постараюсь.
– Договорились.
– Клятву.
Крысиный король по всей форме произносит слова. Скрепляя их силой.
Он обещает гулять по территории Риолона и Раденора, жрать храмовников и только их, не трогать более никого, а ровно спустя тринадцать дней явиться ко мне – и я отпущу его.
Особенность заклинания.
Сам он мог бы и не уйти. Но с этого мига начинается – боль.
Даже не так.
БОЛЬ.
Поверьте, это страшно, я знаю, о чем говорю. По воздействию – даже поджаривание на медленном огне, на сковородке каждой части тела по отдельности – это так, приятная щекотка.
Пока моя аура прикрывает Короля, он не страдает.
Ровно тринадцать дней.
Потом же…
Меня можно убить или оставить в живых, это уже ни на что не повлияет. Клятва дана. Крысак слизывает мою кровь, я глотаю пару капель его крови…
