Пока иду по коридору, пихаю каждого встречного. Парня, девушку — неважно. Всем говорю одно и тоже. «Проваливайте». Я не верю своим ощущениям. Откуда-то берутся силы на проявление жесткости и грубости, помогающей мне с хмурым выражением и без страха приближаться ко всем подряд с предупреждением о том, что сюда едет полиция. Да, эта ложь действует на непрошенных гостей, которые хватают остатки алкоголя, спеша скорее спуститься вниз, чтобы покинуть дом. Добираюсь до лестницы, с тяжелым дыханием изучая толпу внизу. Кажется, их стало только больше. Будто любители тусовок собираются здесь со всех окраин города. Им только и нужно: музыка, алкоголь, наркотики и возможность получить удовольствие от общения или секса, к слову, о последнем. Толкаю целующуюся парочку у стены, процедив о том, что сюда едут копы, и они даже не успевают послать меня, как рвутся вниз. Топчусь наверху, сжимая ладони в кулаки, и набираю в легкие кислорода, пытаясь привлечь внимание громким оповещением о том, что всем стоит уйти, но музыка глушит мои попытки быть услышанной.
Потерянно озираю незнакомцев, шепча себе под нос тихое:
— Всё хорошо, — хотя уже ощущаю, как источник сил исчезает, возвращая в тело былую усталость, так что тороплюсь спуститься вниз, начав распихивать толпу. Надо добраться до стереосистемы и выключить её, тогда все точно обратят на меня внимание.
Приближаюсь к порогу гостиной, успевая ступить только одной ногой на паркетный пол, как передо мной появляется высокий парень в белой рубашке, и мне уже до странного ощущения знакома эта ситуация, поэтому встаю на месте, подняв голову, с интересом взглянув на молодого человека, который так же притормаживает, недолго всматриваясь в мое лицо:
— О, привет, — здоровается с улыбкой на устах, опуская от губ бутылку пива. — Мы ведь… — щурится, указывая на меня бутылкой. — Мы встречались уже.
Моргаю, хмуро изучая парня, который остается с немного необычной улыбкой, которую я бы не назвала слишком доброй, но с иной стороны она не вызывает негатива. Парень пальцами стучит себе по груди:
— Я — Марк. Помнишь? Вечеринка у реки в лесу. Ты от меня ещё сбежала, — смеется.
Напряженно переминаюсь с ноги на ногу, с трудом вспоминая тот день, и да, вспоминаю этого типа, но мне сейчас он не интересен, как и вообще, поэтому прикусываю губы, кивнув головой, мол, «окей, я тебя поняла», и предпринимаю попытку обойти его, чтобы попасть в шумную гостиную.
— Эй, ну… — парень делает шаг назад, продолжив мешать исполнению задуманного мною, поэтому закатываю глаза, сложив руки на груди, и недовольно уставившись на человека, который… Улыбается. Серьезно, его улыбка меня напрягает. Нет, она выглядит, как обычная, но чувства вызывает не совсем естественные.
— Почему ты постоянно сбегаешь от меня? — смеется, подняв бутылку. — Давай выпьем? — не отвечаю ему улыбкой. — И начнем всё с начала, — указывает ладонью на себя. — Я — Марк, — после его ладонь указывает на меня, выжидая моего представления. Выражение моего лица не меняется. Смотрю пристально, прямо в глаза парня, который поднимает брови, морщась:
— Мне неловко.
Мне плевать.
— Как тебя зовут? — жестко спрашиваю, дав ему понять, что он мне настолько неинтересен, что даже со второго раза не запоминаю его имя, но тип реагирует бодро, отбрасывая мою грубость от себя:
— Марк, — улыбается. — М. А. Р. К, — произносит по буквам, опираясь плечом на дверной косяк, и его взгляд изучает меня с такого ракурса, но не вызывает смущения. Отвечаю холодно:
— Так вот, тебе пора домой, Марк, — стреляю взглядом на стереосистему в гостиной. — Сюда едет полиция.
Парень прикусывает губу, бросив внимание на столик, на котором незнакомец рассыпает очередную дорожку из белого порошка:
— Тогда у этих типов большие неприятности, — вновь смотрит на меня, делая глоток. — И у тебя тоже, если не успеешь уйти, — смотрит мне в глаза. — Ты далеко живешь? Я могу проводить…
— Нет, уходи, — обхожу его, начав пробираться сквозь толпу тех, кто не особо радуется моему вмешательству, и буквально сразу меня выталкивают обратно, к порогу, как только мне удается коснуться спинки кресла. Ничего себе. С возмущением изучаю присутствующих незнакомцев. Большинство парней, мужчин. И есть между ними какие-то схожие черты. В их внешности. Хмурю брови, разглядывая одного типов, что вдыхает в ноздрю белый порошок. Делаю короткий шаг к дивану, наклоняясь вперед, чтобы разглядеть. За его ухом. На коже у края волос. Небольшой перевернутый полумесяц. Поднимаю глаза, с тревогой изучая остальных. У кого-то на шее кулон в виде полумесяца, кто-то с подобной татуировкой на запястье, на шее, на пальце. У большинства, конечно, этот знак на коже, но нахожу и тех, у кого на одежде присутствует один и тот же элемент. Это ставит в тупик.
