Наступает пауза, а затем я чувствую, как лбом Данте касается кожи под моими лопатками, когда наклоняется, чтобы накрыть мои руки своими. Он похоронен так глубоко внутри меня, что тупая боль смешивается с чистейшим потаканием ему сейчас.
— Если кто-то и может спасти меня, так это ты, Ив, — бормочет он, утыкаясь носом в мою шею.
— Я не могу спасти человека, который не хочет, чтобы его спасали.
Он отстраняется назад только для того, чтобы снова врезаться в мое тело, полностью заполняя меня.
— Я закончил с этим разговором.
— Не так, — умоляю я, чувствуя, как мои внутренние мышцы снова дрожат вокруг его члена. — Отведи меня обратно в спальню и займись со мной любовью.
Данте снова врезается в меня.
— Мы не занимаемся любовью, Ив. Мы трахаемся. Вот так.
Жестко и грязно. Удовлетворяя эту потребность в нас обоих.
— Возможно, нам стоит все освоить заново. Может быть, мы трахаемся только потому, что небытие, в которое это приводит, позволяет легче забыть, насколько мы разные на самом деле.
Данте ругается и полностью отстраняется, внезапное отсутствие тепла его тела оставляет меня холодной и опустошенной. Я поворачиваюсь и вижу, что он стоит в метре от меня, просто уставившись на меня во всем обнаженном, возбужденном великолепии. На его лице снова появилась эта холодность.
— Неужели это такая безумная теория? — осторожно выдаю.
Он не отвечает. Вместо этого я с растущим недоверием наблюдаю, как он надевает свои джинсы и футболку.
— Мне пора уходить. Передай мне мой пистолет.
— Данте…
— Я попросил тебя передать мне мой гребаный пистолет, Ив.
— Нет, — я подхожу к нему и обвиваю руками его шею, вдыхая его разочарование и гнев, ставя себя между хладнокровным убийцей и его оружием. Я никогда не чувствовала себя более обнаженной и незащищенной.
Данте не отстраняется, но и не отвечает на мои объятия.
— Займись со мной любовью, — шепчу я, и на этот раз чувствую, как все его тело содрогается в ответ.
— Я не могу, Ив… — его голос полон боли. — Простой трах дает мне элемент контроля. Я не могу потерять его рядом с тобой.
— Ты не потеряешь. Я доверяю тебе.
— А не должна, — резко говорит он, отталкивая меня. — Ты понятия не имеешь. Думаешь, твое воображение уносит тебя в темные места? Поверь мне, мои возможности намного хуже.
Он делает шаг ко мне и обхватывает мою челюсть руками, грубо проводя подушечками больших пальцев по моим губам, пока я пытаюсь не отпрянуть. Данте, по крайней мере, на тридцать сантиметров выше меня, и я чувствую необузданную мощь, исходящую от его тела.
Запугивающую меня.
Очаровывающую меня.
Его глаза такие темные и непоколебимые. Глаза убийцы.
— Ты права насчет той ночи в клубе, Ив. В тот день я убил трех человек. Я пытал последнего в течение пяти часов, прежде чем он дал мне то, что я хотел.
Я пытаюсь повернуть голову в сторону, но он не ослабляет хватку. Данте не оставляет мне выбора, кроме как принять всю его правду.
— Это то, что ты хочешь услышать? — спрашивает он, растягивая губы в оскале. — Потому что я могу сделать целую перекличку разврата и греха, которой могу поделиться с тобой.
— Почему? — шепчу я.
— Почему мне доставляет такое удовольствие причинять людям боль? Потому что мне это чертовски нравится, Ив. Это единственное, что заводит меня так сильно, как это делаешь и ты, — наступает ужасная, затяжная пауза. — Спасение меня теперь кажется немного бесполезным, не так ли?
Я знаю, что он делает. Данте бросает мне вызов отвернуться теперь, когда поделился своим ужасным секретом.
— Такие мужчины, как я, не занимаются любовью. Мы берем то, что хотим, а потом уходим.
— Ты закончил брать то, что хочешь от меня?
Я презираю боль, которую слышу в своем голосе. Как я могу все еще хотеть его после всего, что он мне только что сказал? Это человек, который процветает за счет убийства людей.
— Если я не уйду сейчас, то в конечном итоге причиню тебе боль.
Он опускает руки, чтобы застегнуть джинсы, в то время как я хватаю серый клетчатый плед со спинки дивана, чтобы обернуть его вокруг своего тела.
— Возможно, я не понимаю, каково это — убивать и наслаждаться этим, Данте, но я знаю, каково это — быть сломленным внутри.
— Думаю, у нас могут быть разные понятия о том, каково «быть сломленным», — усмехается он, беря свой мобильный с моего кофейного столика и набирая быстрое сообщение.
— У тебя не должно быть из-за этого чувства преимущества.
— О, я думаю, что должно.
Я смотрю, как он надевает туфли и направляется к двери.
— Остановись, — тихо говорю я. Но его рука уже на ручке. — Пожалуйста, Данте, я не хочу, чтобы ты уходил, — он открывает дверь.
— Я люблю тебя.
Эти три слова слетают с моих губ, словно запоздалая мысль, но они — красноречие, завернутое в простейшие идиомы, соединяющие мой пыл и желание к нему так безупречно, что я ловлю себя на мысли о том, почему я никогда раньше не говорила их ему. Я наблюдаю, как он в замешательстве морщит лицо. И вот, меня осеняет. Данте думает, что не заслуживает любви. Не сейчас. Никогда. Он причиняет людям боль, потому что это все, что он когда-либо знал. Ему никогда не показывали альтернативы.