Когда осенняя стихает темнотаИ свет окна крадётся меж стенами,Внимаешь, с искренностью искры: занятаВысокими осколками стенаний —В е л и к о м у ч е н и ч е с т в а святая суть.Молчит обильно уличка, так надо.Меня отнять у вдохновения? Отнюдь!В укромной впадине струенье клада —Ключ Иппокрены! – воздух пламенно-сырой,К губам, к глазам… Душа качнулась ярко…Я за влюблённых в высоту стою горой!Жизнь выгорит свечою, до огарка,Я это знаю, но, чуть только тишина,С небес спускаясь, вымазавшись в саже,Остановилась, как слезинка, не слышна,Мой стих Вселенную двора покажет!<p>Втуне</p>«По-настоящему (большой поэт) «осуществляется» только в талантливом читателе. В таком, который способен к активному сотворчеству и готов к усилиям, подчас к утомительным. Но это утомление сродни усталости рыбака в дни удачного лова. Утомление не растраты, а прибытка».
Марина Цветаева1. «Воронок»По остывающей бездомной тишине, грузноНалегая шагами на осеннюю робу бульвара Страстного…Жить уже некуда, час настаёт, ветер грустноПошевеливает ветви. Смертельно не верится в лучшее снова.Не горячит горечь чувств. Мысли огнём объяты.И бумажным змеем витает в оглашенном воздухе, прокажённом —Захлебнувшийся крик: «Остановитесь, ребята!».Онемевшие, обхватив окаменевших мужей, не плачут жёны.По нарастающей тает сон: так мало мелаОстаётся в дорисовывающей солнце детской руке, застыла…И кто-то сталью голоса тычет в ночь умело,И расстреливает,Пришедших за сном,Фарами «воронок»,В затылок.2. Past PerfectЖизнь на юру, смерть посреди. Незащищённость кровом.Кровью истекает время. Нет неба над головой!Типажи: зырк бычий, пот на подбородке здоровом…Сколько их, Господи, сколько! Впадаю в дым луговой…У рукомойников железных – впредь, прядь, прыть оттока:Нудно падают холодные капли, насмерть бьются.С картин: пламенеют маки заживо! Ожглась жестокоДуша мальчишки, потонув в остывшем чае блюдца.Окаменевших лобзаний неподъёмная тара,Мрачное золото Винсента и кривизна Дали…И во рту зычный привкус вокзала… Память, стань старой,Скорбь, губами початую, зорко со мной раздели!Где-то поодаль пообвыклось марево сна, спите…Стих перезвон увешанных монистами цыганок.Я любил любить… Любил Россию, из Москвы в Питер,Жизнь на ура, под воздыхание звёздных цигарок.3. Разве что… 
