Страшное, грубое, липкое, грязное,Жестко тупое, всегда безобразное,Медленно рвущее, мелко-нечестное,Скользкое, стыдное, низкое, тесное,Явно-довольное, тайно-блудливое,Плоско-смешное и тошно-трусливое,Вязко, болотно и тинно-застойное,Жизни и смерти равно недостойное,Рабское, хамское, гнойное, черное,Изредка серое, в сером упорное,Вечно-лежачее, дьявольски косное,Глупое, сохлое, сонное, злостное,Трупно-холодное, жалко ничтожное,Непереносное, ложное, ложное!Но жалоб не надо: что радости в плаче?Мы знаем, мы знаем: всё будет иначе.1904<p>Непредвиденное</p>
1913 г.
По слову Извечно-СущегоБессменен поток времен,Чую лишь ветер грядущего,Нового мира звон.С паденьем идет, с победою?Оливу несет иль меч?Лика его не ведаю,Знаю лишь ветер встреч.Летят нездешними птицамиВ кольцо бытия, вперед,Миги с закрытыми лицами…Как удержу их лет?И в тесности, и в перекрестности, –Хочу, не хочу ли я –Черную топь неизвестностиРежет моя ладья.<p>Тише</p>
… Славны будут великие дела…
СологубПоэты, не пишите слишком рано,Победа еще в руке Господней.Сегодня еще дымятся раны,Никакие слова не нужны сегодня.В часы неоправданного страданьяИ нерешенной битвыНужно целомудрие молчаньяИ, может быть, тихие молитвы.Август 1914<p>«Петроград»</p>Кто посягнул на детище Петрово?Кто совершенное деянье рукСмел оскорбить, отняв хотя бы слово,Смел изменить хотя б единый звук?Не мы, не мы… Растерянная челядь,Что, властвуя, сама боится нас!Все мечутся да чьи-то ризы делят,И всё дрожат за свой последний час.Изменникам измены не позорны.Придет отмщению своя пора…Но стыдно тем, кто, весело-покорны,С предателями предали Петра.Чему бездарное в вас сердце радо?Славянщине убогой? Иль тому,Что к «Петрограду» рифм гулящих стадоКрикливо льнет, как будто к своему?Но близок день – и возгремят перуны…На помощь, Медный Вождь, скорей, скорей!Восстанет он, всё тот же, бледный, юный,Всё тот же – в ризе девственных ночей,Во влажном визге ветреных раздолийИ в белоперистости вешних пург, –Созданье революционной воли –Прекрасно-страшный Петербург!14 декабря 1914<p>Сейчас</p>Как скользки улицы отвратные,Какая стыдь!Как в эти дни невероятныеПозорно жить!Лежим, заплеваны и связаны,По всем углам.Плевки матросские размазаныУ нас по лбам.Столпы, радетели, воителиДавно в бегах.И только вьются согласителиВ своих Це-ках.Мы стали псами подзаборными,Не уползти!Уж разобрал руками чернымиВикжель – пути…9 ноября 1917<p>Валерий Брюсов</p><p>(1873–1924)</p><p>Сонет к форме</p>
