Неутомимо шаркаем по днуАллей столетних. Лист роняют клёны,И солнце через стиснутые кроныОтвесно проникает в глубину.Вдруг слушаюсь желанья: пересечьПосыпанные гравием маршруты.За шумом осени стихает речь,И мне навстречу не бегут минуты.День обморочно-ясен, свеж – владей,Бери и пробуй – голосом, рукою.Вон мальчики торопят лошадейПо скошенному лугу за рекою,Вон грибники… И чудится: вот-вотСтарик бессмертный – здесь его угодья –Проедет шагом, опустив поводья,В рубахе белой и белобород.Здесь мир его, печаль его и суд.И прочь влечёт душевное томленье –Туда, где указатели спасутИ верное укажут направленье.И ветки ударяют по лицу,И скошенные травы пахнут пряно,Летит тысячелетие к концу,Сентябрь за полдень, Ясная Поляна…<p>Из Ахмеда Адиля</p>
С татарского
Порывистый танец весны!И грусть уходящего лета.И сердцу до боли ясныРодимого края приметы.Признаний слова позабудь,Люби и не требуй ответа.Частицею Родины будь –Травы, листопада и ветра…<p>Церковь в Смолино</p>Вдосталь под куполами горластымиПоаукалось: «иже еси…»…Сколько нынче их – птичьими царствами –По холмам деревенской Руси…На ступени, от дождиков гладкие,Поднялась по разломам трава.Тропки мимо бегут, но с оглядкою:Бога нету, а память жива.Жаль, не жаль, но отпели церковники.Жаль, что кинулись сгорячаКирпичи разбирать на коровники.Только – проку с того кирпича…Видно, знали строители прежние,Как в раствор, чтоб держал на века,Замесить и труда, и прилежности,И яичного, что ли, желтка.Над веками прозрений и косностиСтолько выбрали высоты,Чтоб видать – хоть из ближнего космоса,Хоть с бегущей полями версты.Стародавнее русское зодчество,В небеса устремлённая стать.Есть у каждого имени отчество,Так не нам же про то забывать.<p>Похороны Шукшина</p>
