Первому ПрезидентуНынче всякий российский сверчокПолучил свой земельный клочок,Поменял на лопату смычок –И молчок.Не за совесть трудились, за страх.Потому и не вышло оплошки.То-то будет картошки, моркошкиВ самодельных моих закромах.Этот мир из подобностей соткан.И какой есть тому прецедент:Даже сам господин Президент –Сам – свою президентскую сотку!Даже сам господин Президент…(Представляете царственный профиль:В самый раз для чеканки монет…)Знатный, стало быть, выйдет картофель.Под холодным осенним дождёмМы ещё помирать подождём.По морозцу заквасим капустку.В общем, будет чего на закуску.А на водку, даст бог, наживём.<p>«Лето в самом начале…»</p>Лето в самом начале,Так земля хороша –Ни единой печалиНе припомнит душа.Цвет мать-мачехи ярок –Солнцепёком в лугу.Мокрой льдины огарокНа речном берегу.Удят с берега детиГолубых пескарят.– А давно вы на свете?– А всегда, – говорят.Смерть ходила по кругуИ – такие дела –Нынче выпала другу,А меня обошла.Все мы – вечные дети,Видно, есть про запасЗа мгновенье до смертиЧувство вечности в нас.<p>Рубцов, 1967 год</p>Если только буду знаменит,То поеду в Ялту отдыхать.Н. РубцовНа человеке невысоком(Судьба… поди её спроси!)Сошлась как будто ненароком,Как свет, поэзия Руси.И – заоконный полдень вешний.И свету этому в ответВ глазах его стоял нездешний,Как будто предвечерний свет.Желая и страшась отсрочкиИ без дыхания почтиСвои неловкие листочкиЯ протянул ему: – Прочти…Стихи задумчиво листая,Теряя разговора нить,Взглянул в окно: – Жара какая!Пойдём, здесь рядом, пиво пить.Его любили лес и поле,Все веси матушки-земли.Его в пивной любили: – Коля! –Окликнули и увели.Он улыбнулся, не обидел:– Ещё сойдёмся, не беда.И больше я его не виделИ не увижу никогда.Его леса, поля и весиЗаголосят по нём навзрыд –И если будет он безвестен,И если будет знаменит.<p>«Александр Александрович…»</p>
Памяти Коваленкова
Александр Александрович,Вы не дорассказали…Прогремел за дверьмиТоропливый звонок.В Доме Герцена, в маленьком актовом залеШёл урок мастерства, –Не закончился этот урок.Вы, сутулясь, ушли – так всегда уходили, бывало.И накрапывал дождьВслед усталым, усталым шагам,Затухала листва на аллеях Тверского бульвараИ доверчиво липла к сияющим башмакам.Каждой осенью вновь беспощадно стареют поэты.Говорите растяжно. Поэт – на слова бережлив.Вот и вы… никогда не воротитесь, этойЗатянувшейся осениНе пережив.Просто:Странница-жизнь покидает привычные лица.Но гремит за дверьмиТоропливый звонок.Александр Александрович,Как минута молчания длится!Ваш урок.Никогда не закончится этот урок.<p>Ясная Поляна</p>
