Вот и близится конец. Сказки, которая заставила меня (себя) удалить слово "сказка" после первого слова в этом тексте. Комедии, которая заставила меня (себя) удалить слово "комедия" после первого слова в этом тексте. Записки из мертвого дома. Никакого отношения к Запискам из мертвого дома. Всего лишь аллюзия отсылки создала у вас ощущение совместимости с текстом. Слышите мой противный тон? Словно друг проповедник диктует слова, словно смотрит глазами в меня исподлобья, и строка, предыдущая, скучная рифма, как я, уходит в даль добро, я словно пыль, я словно слов нет, не хочу вставлять слова те, я горжусь лишь тем, что я не сделал, я горжусь лишь тем, что я не сделал, недобил, недосмотрел, не увидел, не пропел, что, сынок, нехватка слов?, горе-сын, о горе-сын, не впечатлил, не впечатлительный ты мой, недоглядел, и вот, подтачивает слово, как словно скука на горе, бессмысленно, без смысла слово, мне страшно, выдохся, хуй вне (оставишь ли ты, трус, строчку, хотя бы блядь одну из правды, скажи, что видел, убери рифму, говори, что же ты не говоришь, давай). Хорошо. Но там исправил в предыдущем. Вот он я.
Как писать тогда, когда
Все проникновенно просто
Все имеет парадокс
Назови его любой теорией
Или как, теоремой?
Но без смерти нет жизни.
Тебя смущает смерть?
Ты против того, что существует зло в мире?
Ты против жизни.
Ты - зло.
Ты на этапе самоубийц
Движетесь медленно
В кандалах
Ноги сцепят
Злом зло лечат
Добро вас накажет
Добро для зла зло
Все имеет парадокс.
Все проникновенно просто.
Однажды, будучи школьником, я остался дома один. Мой старший брат и мама ушли куда-то. Я был сам несколько часов, занимался какой-то ерундой из комнаты в комнату. Начал листать детскую книжку про Лошарика - сказочную цирковую (вроде бы) лошадь из разноцветных шариков. Я сел за стол и переписал эту сказку в тетрадь. Книжку я запихнул за вещи на балконе. Когда пришли мама с братом, я показал им сказку и сказал, что написал ее я. Лжец. Мама не поверила. Старший брат тоже. Прошло время (около недели). Мне так и не поверили. Я настаивал на своем, но вяло с каждый днем. Хотя мы сильно не обсуждали это - всего два или три раза за неделю. Брат нашел на балконе книжку. Сказал - "Ну вот я же говорил, а ты, тут" и слова его сникли немного, пожалел меня, как-то забылось, ушло. И что? Какая мораль? Как это повлияло на тебя? Зачем остальным эта история? Что с того? Что с того? Ничего. Просто такая история, которая имеет для меня значение. Которую я не забыл. Что за тон, опять, что, пожалеть? Пожалеть? Ты любишь, когда тебя жалеют или что? Что происходит? Так, может быть, не знаю, да нет, не люблю, что за! Все, давайте заканчивать историю. Вот в принципе история. Постарался описать без оценок, пообещал же там где-то в тексте, вот и держите.
Эксгибиоционизм. Скучный, никакой.
Это стих
Вроде имеет отношение к Сквозь
Но это стих
Вроде бы и не имеет.
Мне приходится заканчивать текст
Сквозь
Но стих здесь
Дает надежду
И дает свободу
Того, что тект вечный
Но нужно заканчивать
И дописывать этот стих
Чтобы определить форму
И посмотреть на кусок формы
Со стороны
Как вроде ты вылепил ноги скульптуры
И отходишь посмотреть
Похожи ли ноги на ноги
И только после этого
Ты будешь делать
Из ног туловище.
Уже не говоря о голове
О который ты еще совсем ничего не знаешь
Аминь этому
Аминь в целом.
Кому сказать спасибо?
Кому сказать спасибо?
Кому сказать спасибо?
Спасибо, что просишь спасибо.
Идеальный пример.
Идеала.
Аминь.
Вот такой я, если смотреть на мир моими глазами. Ничего невероятно необычного, просто когда молчишь, создается впечатление, что ты умный. Вот и молчу. Чтобы создать ебучее впечатление. Признайся. Признаюсь.
А что значит умный? Значит - лучше других. Неважно как? Нет, важно как. Хочешь быть самым красивым? Нет. Хочешь быть самым оригинальным? Наверное, да. Не знаю. Хочешь быть самым крепким, чтобы на тебя всегда можно было положиться? Да, скорее да. Хочешь быть самим собой? Хочу. Очень хочу.
Вот и вся история. Ничего необычного. Действительно. Ничего необычного. Иллюзорная комната распахивает разные истории. Слова заканчиваются, слова уходят, я просто слова, пришел, сказал, ушел, ток, я не садился за этот стол писать этот текст, это текст сел писать себя сам. Я правда не в курсе, как я тут оказался. Я был другим, я сидел на диване и умирал от смеха, когда смотрел Один Дома, я, вот все то, что не стоит говорить при детях, я понимаю, но что я могу сказать? Развожу руками, постарался развернуть себя сам, а меня разворачивает картина настоящего меня, которого я не вижу, а только вы видите, и можете дать оценку. Если вы прочитаете этот текст, скажите мне, какой я? Какой? Какой я там есть, со стороны, какой? Не субъективно, а как объект, я превращаюсь в предмет, ведь я предмет, я внутри я, а там, сижу сейчас, полулежу, компьютер на коленях, буквочками растекаюсь ради буквочек, а не ради идеи, потому что идеи нет, бесов выгоняю, значит все-таки ради формы, нет, не ради формы, а ради музыки, ради красок, ради сам не знаю ради чего, мне все-равно какое влияние на меня имеет музыка, она мне нравится.
