Про птиц, но когдаи так ли и разве? Но всё же,что-нибудь, если нет, если да,потому как, но лишь бы, быть может,и не сразу, но так как,и вот ведь, не всё ли, но будто б,через что-то про птиц, про ветра́,через шесть с телом слипшихся сутоккраснотелого бора вдоль дюн,не бутон — но поют как!и по свели виясь распушают перонизкодремлющих уток…〈1964?〉<p><a l:href="#c-17">17</a></p>там, где на отшибе тонких рисунок с гласная в озеро е Й птиц я1964<p><a l:href="#c-18">18. Сонет</a></p>В осоке озера беременная жабаколышет свой живот, который бел и слаб,и, мучась астмою, никак пружины лапне может распрямить (так тяжестью их сжало).В дыхании её — косноязычье жалоб,грудная кожа нежна и гола,запёкшись, гной скопился в складках глаз,пузатых глаз её, как пруд, рябых и дряблых.И, безучастная к плывущему нытьювечерних комаров, прижавшись к пню,разбухшая, она была почти что падаль,и только астмы длительный припадок,тревожа тела слипшийся уют,её привязывал к земному бытию…〈1964 или 1965〉<p><a l:href="#c-19">19. Движение</a></p>Преодолев предел параличаусилием, отсюда незаметным,сорвался вниз, каменьями звуча,но каждый миг ещё зачем-то медля,и каждое усилие последнимказалось в череде его потуги мук,рассчитанных намедни.Такой же путь проделывал и звук,и всё вокругжило преодоленьем.И только поза в мягком креслебыла б чертой извечной, если бк ней тот же не привёл недуг.20 февраля 1965<p><a l:href="#c-20">20</a></p>Се аз на Зеях стог времён,где мох изрыт ходами мысли.В урусах каменных умрём —портрет непоправимой мысли,пейзаж где времени нескори тело лодкою лежитв урусах каменных озёркрасива бденьяночь свечи.И там, где в погребке лесномбродили молодые вина,в краю лосей и мешковины,подставив Ладоге лицо,стоял в лесничестве один я.〈1965〉<p><a l:href="#c-21">21</a></p>Гор костёр окаменевший.Море, взбитое от стирки.Нуль ствола тех несумевших,что поют, мрачны и сиры,я сижу на мшистой капле,вкруг меня — лесов потомки.Сколько можно всё шататьсяодному да одному всё!У стрекоз иссохли крылья.Я хотел бы быть букашкой,что живёт не больше сутокна какой-нибудь ромашке.〈1965〉<p><a l:href="#c-22-23">22–23. Валаам</a></p>IГде лодка врезана в песок,кормой об озеро стуча,где мог бы чащи этой лосьстоять, любя свою печаль,там я, надев очки слепца,смотрю на синие картины,по отпечаткам стоп в пескаххочу узнать лицо мужчины.И потому как тот ушедшийбыл ликом мрачен и безумен,вокруг меня сновали шершни,как будто я вчера здесь умер.
