В пасмурном парке рисуй на песке моё имя, как при свече,и доживи до лета, чтобы сплетать венки, которые унесёт ручей.Вот он петляет вдоль мелколесья, рисуя имя моё на песке,словно высохшей веткой, которую ты держишь сейчас в руке.Высока здесь трава, и лежат зеркалами спокойных небыстрых небесголубые озёра, качая удвоенный лес,и вибрируют сонно папиросные крылья стрекоз голубых,ты идёшь вдоль ручья и роняешь цветы, смотришь радужных рыб.Медоносны цветы, и ручей пишет имя моё,образуя ландшафты: то мелкую заводь, то плёс.Да, мы здесь пролежим, сквозь меня прорастает, ты слышишь, трава,я, пришитый к земле, вижу сонных стрекоз, слышу только слова:может быть, что лесничество тусклых озёр нашей жизни итог:стрекотанье стрекоз, самолёт, тихий плёс и сплетенье цветов,то пространство души, на котором холмы и озёра, вот кони бегут,и кончается лес, и, роняя цветы, ты идёшь вдоль ручья по сырому песку,вслед тебе дуют флейты, рой бабочек, жизнь тебе вслед,провожая тебя, все зовут, ты идёшь вдоль ручья, никого с тобой нет,ровный свет надо всем, молодой от соседних озёр,будто там, вдалеке, из осеннего неба построен высокий и светлый собор,если нет его там, то скажи ради Бога, зачеммоё имя, как ты, мелколесьем петляя, рисует случайный, небыстрый и мутный ручей,и читает его пролетающий мимо озёр в знойный день самолёт,может быть, что ручей — не ручей,только имя моё.Так смотри на траву, по утрам, когда тянется медленный пар,рядом свет фонарей, зданий свет, и вокруг твой безлиственный парк,где ты высохшей веткой рисуешь случайный, небыстрый и мутный ручей,что уносит венки медоносных цветов, и сидят на плечемотыльки камыша, и полно здесь стрекоз голубых,ты идёшь вдоль воды и роняешь цветы, смотришь радужных рыб,и срывается с нотных листов от руки мной набросанный дождь,ты рисуешь ручей, вдоль которого после идёшь и идёшь.Апрель 1964<p><a l:href="#c-7">7</a></p>Был лес весь ландышем обжит,и вымоину лога,беснуясь, чиркали стрижи,как Пастернак — автограф.Там я лежал в траве и зрилобвал песка карьерадо первых росчерков зарниц,ветвящихся, как нервы…27 мая 1964<p><a l:href="#c-8">8. Полдень</a></p>
