Я возвращаюсь к ноутбуку, заставляя себя сосредоточиться. Глубокий вдох, медленный выдох. Проверяю почту, хотя понимаю, что там вряд ли будет что-то важное. И всё же среди стандартных писем взгляд цепляется за одно.
Отправитель неизвестен.
Адрес скрыт.
Я колеблюсь. Логика подсказывает, что это может быть спам, ловушка, что угодно, но нечто в глубине меня кричит, что стоит его открыть. Медленно, с какой-то внутренней обреченностью, нажимаю.
"Если тебе дорога твоя сестра — ты не должна лезть туда, куда не надо."
Сердце гулко ударяет в ребра. Внутри что-то сжимается, руки непроизвольно замирают над клавиатурой. Кажется, даже воздух в комнате становится тяжелее. Я перечитываю сообщение снова и снова, пытаясь осознать, кто мог это отправить.
Письмо без подписи. Без адреса. Без следов.
Оглядываюсь по сторонам, будто кто-то может наблюдать за мной прямо сейчас. Становится холодно, но на лбу выступает пот. Я цепляюсь за мышку, проверяю отправителя, но там пусто — стандартный зашифрованный домен.
К горлу подступает страх. Это не совпадение.
Кто-то знает, что я копаюсь в этом. И этот кто-то явно не хочет, чтобы я продолжала.
Мой палец зависает над кнопкой "удалить", но что-то внутри заставляет меня передумать. Вместо этого я делаю скриншот, пересылаю письмо на резервный почтовый ящик. Если со мной что-то случится, пусть хотя бы останется след.
Почти сразу приходит новое письмо.
"Твой ментеныш слишком глубоко сунул нос. Ты же не хочешь, чтобы он оказался следующим?"
Мое дыхание застывает в легких. Пальцы невольно сжимаются в кулак. Я печатаю ответ с колотящимся сердцем:
"Кто вы?"
Ответ приходит мгновенно.
"Вопрос не в том, кто я. Вопрос в том, насколько ты любишь свою жизнь и жизни близких."
На секунду мне кажется, что даже стены вокруг сдвигаются ближе. Я, не моргая смотрю на экран, ощущая, как внутри все холодеет. Я стискиваю зубы, руки дрожат, но я всё же заставляю себя напечатать:
"Если мне что-то угрожает, значит, я близко к правде."
Несколько долгих секунд ожидания, потом новое письмо.
"Ты ошибаешься. Ты слишком далеко. Но если продолжишь, кто-то не доживет до конца. Выбирай.…"
Я резко захлопываю ноутбук. В голове звенит одна мысль — кто-то внимательно следит за мной. И теперь я это знаю наверняка.
В груди все холодеет. Сердце бьется слишком быстро, словно тело пытается подготовиться к бегству. Я заставляю себя глубоко вдохнуть, затем выдохнуть. Не паниковать. Паника не поможет.
Снова открываю ноутбук, проверяю последние данные, лихорадочно перебираю файлы. Глаза скользят по строкам, пытаясь зацепиться за что-то, что может дать мне зацепку, хоть что-то, что поможет Марату. Пальцы дрожат, и каждое нажатие на клавиши звучит слишком громко в напряженной тишине.
И вдруг я нахожу данные на электронной почте Марата. Вот оно! То, что прислал ему Стас. Я ещё не смотрела.
Читаю информацию и сразу понимаю, что некто Рыбаков очень интересная фигура. С ним не мешало бы пообщаться. Но на каком основании?
Место, которое фигурировало в одном из ранних документов, но тогда казалось незначительным. Я быстро забиваю адрес в поиск. Медицинский центр. Сегодня как раз работает. Но телефона, чтобы позвонить и записаться на прием нет. Придется ехать туда самой.
Вспоминаю угрозы неизвестного и застываю на полушаге. По позвоночнику пробегает дрожь. Желудок сжимается в тугой узел, а ладони становятся влажными. Я не знаю, как поступить.
Если я смогу найти хоть что-то, что поможет Марату...
Решаюсь и хватаю куртку. Не думаю, просто действую. Мне нужно выйти, сделать хоть что-то, потому что просто сидеть и ждать — это безумие.
На секунду замираю. Телефона у меня нет, а если что-то случится? Если меня не будет слишком долго? Я быстро нахожу листок и ручку, оставляю записку Марату на столе. Надеюсь, всё же вернусь раньше него.
Почти выбегаю из квартиры, с силой закрываю за собой дверь, ощущая, как сердце стучит в груди в бешеном ритме. Такси подъезжает быстро. Я сажусь внутрь, сжимаю руки в кулаки, и в голове прокручиваются слова таинственного отправителя.
"Ты не должна лезть туда, куда не просят. "
"Ты ошибаешься. Ты слишком далеко. Но если продолжишь, кто-то не доживет до конца. Выбирай.…"
Голос внутри шепчет, что я совершаю ошибку. Что это безрассудно. Но я не могу просто сидеть.
Пробок неожиданно не случается. Такси доезжает до места за час и останавливается напротив медцентра. Расплачиваюсь с водителем наличкой и выхожу из машины.
На улице снег и неприятный ветер, который гоняет мусор по асфальту, и от этого места веет чем-то мрачным и зловещим. А в здании, наверняка тепло и сухо. Только вот какой повод придумать, чтобы зайти?
Я глубоко вдыхаю, пытаясь собраться, но легкие будто сжимаются от напряжения. Кажется, что даже воздух стал гуще, тяжелее. Мороз пробирает меня до костей, но это не от холода. Это от страха. Но отступать некуда. Я уже здесь.
Сердце стучит в ушах, когда я делаю шаг к зданию. Затем ещё один и ещё. Поднимаюсь по лестнице и нажимаю звонок.
