<p><strong>Александр Межиров</strong></p><p><strong>СТИХИ</strong></p>ВЕТРОВОЕ СТЕКЛОПроснуться в восемьИ глядеть в окно.Весна иль осеньЭто все равно.Лишь только б мимо,Всюду и всегда,В порывах дымаМчались поезда.А лучше нетуДоли кочевойПо белу светуВ тряской грузовой.Чтоб ливень, воя,Падал тяжелоНа ветровоеМокрое стекло.Я жил собойИ всеми вами жил,Бросался в бойИ плакал у могил.А время шло,Мужая и борясь,И на стеклоОтбрасывало грязь.Я рукавомСтирал ее во мглеНа ветровомИсхлестанном стекле.Я так люблюДорогу узнавать,Припав к рулюО многом забывать!В метель, в грозу,Лишь руку подыми,Я подвезуБесплатно — черт возьми!Тебя бесплатноПодвезти клянусь,Зато обратноБольше не вернусь.Всегда вдвоем,Довольные судьбой,Мы не даемПокоя нам с тобой.И смотрят двоеВесело и злоСквозь ветровоеГрязное стекло.Русская советская поэзия 50-70х годов. Хрестоматия. Составитель И. И. Розанов. Минск, «Вышэйшая школа», 1982.
* * *Не обладаю правом впасть в обиду.Мой долг… Но я, ей-богу, не в долгу.По лестнице сбегу. На площадь выйду.Проталины увижу на снегу.Тебя не вправе упрекнуть в измене,По всем счетам я заплатил сполна,И праздную свое освобожденье,А на снегу — проталины. Весна.Русская советская поэзия 50-70х годов. Хрестоматия. Составитель И. И. Розанов. Минск, «Вышэйшая школа», 1982.
МУЗЫКАКакая музыка была!Какая музыка играла,Когда и души и телаВойна проклятая попрала.Какая музыка во всем,Всем и для всех — не по ранжиру.Осилим… Выстоим… Спасем…Ах, не до жиру — быть бы живу…Солдатам голову кружа,Трехрядка под накатом бревенБыла нужней для блиндажа,Чем для Германии Бетховен.И через всю страну струнаНатянутая трепетала,Когда проклятая войнаИ души и тела топтала.Стенали яростно, навзрыд,Одной-единой страсти радиНа полустанке — инвалид,И Шостакович — в Ленинграде.Советская поэзия 50-70х годов. Москва, «Русский язык», 1987.
* * *Мы под Колпином скопом стоим, Артиллерия бьет по своим. Это наша разведка, наверно, Ориентир указала неверно.
Недолет. Перелет. Недолет. По своим артиллерия бьет.
Мы недаром присягу давали. За собою мосты подрывали, Из окопов никто не уйдет. Недолет. Перелет. Недолет.
Мы под Колпиным скопом лежим И дрожим, прокопченные дымом. Надо все-таки бить по чужим, А она — по своим, по родимым.
Нас комбаты утешить хотят, Нас, десантников, армия любит… По своим артиллерия лупит, Лес не рубят, а щепки летят.
60 лет советской поэзии. Собрание стихов в четырех томах. Москва, «Художественная Литература», 1977.
РАССВЕТ ЭТОЙ ОСЕНИ 
