Страшный путь! На тридцатой, последней верстеНичего не сулит хорошего.Под моими ногами устало хрустетьЛедяное, ломкое крошево.Страшный путь! Ты в блокаду меня ведешь,Только небо с тобой, над тобой высоко.И нет на тебе никаких одёж:Гол как соколСтрашный путь! Ты на пятой своей верстеПотерял для меня конец,И ветер устал над тобой свистеть,И устал грохотать свинец… —Почему не проходит над Ладогой мост?!Нам подошвы невмочь ото льда оторвать.Сумасшедшие мысли буравят мозг:Почему на льду не растет трава?!Самый страшный путь из моих путей!На двадцатой версте как я мог идти!Шли навстречу из города сотни детей…Сотни детей!.. Замерзали в пути…Одинокие дети на взорванном льдуЭту теплую смерть распознать не могли они самиИ смотрели на падающую звездуНепонимающими глазами.Мне в атаках не надобно слова «вперед»,Под каким бы нам ни бывать огнемУ меня в зрачках черный ладожский лед,Ленинградские дети лежат на нем.1944Строфы века. Антология русской поэзии. Сост. Е. Евтушенко. Минск-Москва, «Полифакт», 1995.
* * *Подкова счастья! Что же ты, подкова?Я разогнул тебя из удальстваИ вот теперь согнуть не в силах сноваВернуть на счастье трудные права.Как возвратить лицо твое степное,Угрюмых глаз неистовый разлет,И губы, пересохшие от зноя,И все, что жизнь обратно не вернет?Так я твержу девчонке непутевой,Которой всё на свете трын-трава,А сам стою с разогнутой подковойИ слушаю, как падают слова.1961Русская советская поэзия. Под ред. Л. П. Кременцова. Ленинград: Просвещение, 1988.
* * *Тишайший снегопадДверьми обидно хлопать.Посередине дняВ столице как в селе.Тишайший снегопад,Закутавшийся в хлопья,В обувке пуховойПроходит по земле.Он формами дворовНа кубы перерезан,Он конусами всталНа площадных кругах,Он тучами рожден,Он пригвожден железом,И все-таки он котВ пуховых сапогах.Штандарты на древках,Как паруса при штиле.Тишайший снегопадПосередине дня.И я, противник од,Пишу в высоком штиле,И тает первый снегНа сердце у меня.1961Русская советская поэзия. Под ред. Л. П. Кременцова. Ленинград: Просвещение, 1988.
* * *Касторкой пахнет!.. Миновав поселок,Два мотоцикла, круто накренясь,На автостраду, мимо ржавых елок,Кидаются, расшвыривая грязь.Прощай, мое призвание былоеНичтожное, прекрасное и злое…Не знаю сам, к какому рубежуЯ от твоей погони ухожу.Александр Межиров. Тысяча мелочей. Лирика. Москва: Современник, 1984.
* * * 
