Не может быть.Как это получилось?Она с тобой.Под синим сквозняком.Сирень в руках ее.Сирень кругом.СиреньНа все ограды ополчилась.Да где же это?В городе каком?Смотри,На ней то свет, то полутень.Она с тобой идет!Да где же это?..Она сирень любила.Вот сирень.Ты наломал ейТысячу букетов.О влажный хруст сирени!Столько глазГлядят на вас.Но кто вам помешает?Да здесь на месте сломаннойТотчасЖивая ветка,Видишь, вырастает.— Какой здесь город?Счастье, говорят… —Скажи,Мы не уйдем с тобой отсюда?Или уедем,Чтобы это чудоИ там построить,Где в сердцах разлад?Она молчит.Ей нечего сказать?Нет,Ей плохого нечего сказать.Ты к нейСвою протягиваешь рукуИ в пальцах — воздух!И открыть глазаБоишься ты.На все открыть глаза,Опять войтиВ свою дневную муку.Но есть надежда.Есть еще сирень.Ее ты слышишь,Даже и не видя,Нет, вместе вы.И это светлый день,И ты на сонНисколько не в обиде.Что сон?Ведь это ж все ее букет.Он на столеСейчас стоит, конечно.И, притворившись,Что ее здесь нет,Она лишь в уголСпряталась поспешно.Открой глаза…Закрытое окно.Все та ж неприбранностьПустой квартиры.Букета нет.Белеет полотно,На нем вразбросУзоры и пунктиры.Сирени нет,И это день из дней,И нет ееНи следом и ни тенью…И только воздухВ комнате твоейВсе пахнетТой несбыточной сиренью.1955<p>«Быть может, это и не важно…»</p>
