Ну, не шотландцы, примем их на веру.Феррарцы ближе. Кто их разберёт:Твоя сестра по твоему примеруПопала в тот же брачный переплётИ тем же кончила, чем ты (по наговоруНа твоего безвинного отца.Народная молва не терпит спора,Причину скоротечного концаПриписывая яду иль кинжалу.Де мол, он сам тебя же закололИль отравил). Тебя не провожал он.Не до того. Шли дрязги за престол.Но я б не предпочёл отцовской кареАльфонса, ранний брак и яд в Ферраре.VIIВернёмся же к отцу. Весь этот бредПро гнев его мы спишем в область слухов.Пажа оставим. Но за юность летЕго, конечно же, не тронут. Тот, пронюхав,Что он раскрыт, потребует расчёт,Уедет в Геную. И заживёт широко.Умрёт холостяком. Тебя ж отец сошлётВ портовый город тут неподалёку.Ливорно. Порт, болота, комарамПривольный рай. Свободы проблеск краткий.Корабль пришёл из африканских стран.Привёз слоновью кость и лихорадку.От корабля к причалу идёт ялик,В нём бивней груз – и маленький комарик.VIIIВот так всё кончилось, расставим по местам:Тебя на припортовом парапете,Корабль на рейде. Дома, где-то там,Отца, врачей, что за тебя в ответе,Меня в музее, в Генуе пажа.Художника, который возвратилсяСпустя пять лет, видение ножа,Москита, что крови твоей напился,И вот ещё, я вспомнил, я узнал,Дай ухо. Я скажу тебе секретик —Чей отчуждённый взгляд и скул овалЯ разглядел сквозь патину столетий.Скажу и прочь направлюсь деловито.Прощай, Мари. Addio per la vita.<p>Сад</p>В рваной прорези листа —Сердоликовые блики.Вот и осень, да не та,Что я сам себе накликал.Что я сам себе напел,Что я сам себе намолвил,Я, как прежде, не у дел,Я вины своей не помню.Я не помню неспроста,Осень – памяти пропажа,Осень – время для поста,Осень – чьих-то строчек кража.Осень – яблока не тронь:Чем природа ни богата,Плод в послушную ладоньПодложили бесенята.Солнцем щурятся глаза.Тяжесть яблочного сока.Тянется к земле лоза,Да не припадёт до срока.Так и мы с тобой живём,Ещё в силе, ещё в теле,Тканы золотым шитьём,Да пока не облетели.В яблочных садах – огонь,Память, как трава, измята.Осень ходит осолоньВкруг по саду Геростратом.Осень с чистого листа,С алой буквы киноварной,С яблочного завитка,Я прощён – да не оправдан.Осень – ровная строка,Перешьёт наряд под зиму,Возвратясь издалека,Не узнаем путь, где шли мы,Не узнаем ни себя,И ни поля, и ни сада,Только за полем заряДа чугунная ограда.<p>Чтение двенадцати Евангелий</p>
