Сын Люцифера полностью

<Написано какими-то каракулями, строчки скачут вверх-вниз многие слова исправлены или просто зачёркнуты, знаки препинания практически отсутствуют.>

Решил опять вести дневник. Просто, чтобы следить в ближайшие дни за своим самочувствием. И вообще! Неизвестно как всё это будет проявляться. Вообще! Писать с похмелья, это я вам скажу! Голова как ватой набита. Но — надо.

Итак. По порядку. На меня сегодня напустили порчу. (Вчера! Вчера напустили, а не сегодня!) Я, конечно, ни во что это не верю. Да. Но! Хрен его, короче, знает!!! Может, и правда, что-то такое есть. Не знаю. Не уверен. Короче, от того, что я буду вести дневник, хуже не будет.

В общем, сейчас я чувствую себя нормально. Плохо, конечно, но — нормально. Как всегда с похмелья. Болит всё, тошнит, но ничего необычного. Внешне тоже ничего странного. Ни язв никаких, ни лишаев. Опух только весь с перепоя, морда помятая, а так — ничего.

В общем, пока я здоров. И физически, и психически. Посмотрим, что дальше будет, Ладно, всё. Не могу больше. Пойду пивка выпью. Вечером продолжу. Когда оклемаюсь слегка.

<Почерк нормализуется.>

Так! На чём я там закончил? А, не важно! Так вот.

Жене пока не буду ничего рассказывать. А иначе она меня сожрёт живьём. Чтобы я сатанисту этому срочно звонил порчу снимать. Да не буду я ему звонить! Вот из принципа! Не буду — и всё! На хуй надо. Что я, пацан какой! Прощения простить. "Ах, снимите, я раскаялся, осознал и верю теперь во всё!" Да не верю я ни хуя! Да, страшно, не скрою, даже очень. Хоть и не верю, а всё равно страшно. Но звонить — не буду. Пусть я сдохну лучше! Высохну или чего там со мной случится?.. А жене чего рассказывать? Он же сказал, что сначала со мной что-то произойдёт. В ближайшую неделю. Вот и посмотрим. Сегодня суббота? Ну вот, до следующей субботы и подождём. А там видно будет.

Опять пишу. Хочется с кем-то поделиться, обсудить эту ситуацию, а обсуждать не с кем. Купревичу и Тюнькину звонить не хочется — они теперь и разговаривать-то со мной наверняка боятся, чтобы тоже порчу от меня не подхватить, а больше вроде не с кем. Точнее, больше никому и сам говорить не хочу, наученный горьким опытом. С теми же Купревичем и Тюнькиным, опять же.

Вообще этот сатанист молодец, надо признать! Ход гениальный! "Порча заразна" — и пиздец. Теперь изгой. Никто со мной не общается, все меня боятся — меня это, естественно, угнетает, напрягает и пр. Т. е. порча по сути уже работает. Нет, правда, молодец! Психолог, блядь. Так вот, наверное, они и действуют, сектанты эти. Реально-то никаких порч, конечно, нет, а вот так… А хотя, что значит "так"? Он обещал мне пиздец устроить — он мне его и устроил. Чем не порча? А потом, глядишь, и на нервной почве что-нибудь разовьётся. От внутреннего беспокойства я ведь тоже избавиться не могу. Что ни говори. Так и прислушиваюсь каждую секунду к своим ощущениям. В зеркало поминутно смотрюсь. "А вдруг!?" Нет, он молодец! Специалист, блядь. Как людям жизнь отравлять. Порчу на них напускать.

Ладно, поглядим ещё! Хуй у него со мной этот номер прокатит. Не на того напал! Потерплю. Выдержу. Весь этот психологический пресс. Звонить я ему, по крайней мере, уж точно не буду. Не дождётся!!

Воскресенье.

Вообще тяжело. Даже тяжелее, чем я думал. Всё время что-то мерещится, кажется… Во! Вроде в боку кольнуло. Прыщик какой-то выскочил. А может, в этот самый момент, пока я эти строчки пишу, у меня раковая опухоль зарождается!? А? Тогда что?

Блядь! Все эти игры со сверхъестественным… И откуда только этот сектант проклятый на мою голову взялся! Впрочем, сам виноват. Болтать нехуя было! Бог не фраер, он всё видит.

Чего ж всё-таки делать-то? А? И посоветовать ведь некому! Я один. Пробовал тут звонить Купревичу. "Не звони мне больше!" — и трубку бросил. Кошмар! Ну, и сволочь! Хотя, с другой стороны, я бы и сам, наверное, на его месте… Примерно так же бы себя вёл. На хуй нужно! Бережёного бог бережёт. Сам пусть со своей порчей разбирается. Вот и всё. И это ещё я! Который "ни во что не верит". А он-то верит. Ладно, короче. Проехали. Не очень-то и хотелось. Но как я всё же умудряюсь во все эти истории влипать! Это уму непостижимо. Нет мне в жизни счастья! Как тому паршивому поросёнку, которому даже и сосок у матки всегда у самой пизды достаётся.

Как, блядь, завтра на работу-то идти?! Между прочим, это не шутки. Фирма у нас частная, и если до хозяина дойдёт… А чего “не дойдёт”? Естественно, дойдёт. У нас же не "Тойота" какая-нибудь, где тысячи служащих. У нас работников-то всего раз-два и обчёлся. Или «обсчёлся»? А-а, блядь!.. "Обчёлся!.. обсчёлся!.." До того ли мне сейчас!