Гром разрывает горизонт. Молнии прорезают тьму. Ветры гудят как трубы первородных глашатаев. А я выпускаю в мир Небесный шторм, что дал мне имя…
Вспышка.
— Девушка в синих доспехах парит в небесах. Солнце отражается в изгибах ее лат, и каждый ее поворот в воздухе — словно танец с ветром. Она смеется — звонко, по-настоящему, запрокинув голову, как будто весь мир под ней, а ей он не страшен.
— Эй, Фэнбао! Догони меня, если сможешь! — кричит она и взмывает выше, оставляя за собой спираль облаков, взвихренную ее эссенцией.
Я помню, как сердце в груди тогда будто замирало от восхищения. Она была не просто воином — она была стихией. Смехом, небом, свободой.
И в тот миг, казалось, мы вечны. Но ее голос рассыпается в прах.
Я не помню ее имени.
Оно выскальзывает, как вода сквозь пальцы. Как сон, что исчезает на рассвете.
Но я помню, как ее хоронил.
Голова склонена. Пыль небес оседает на погребальный саван. Синие доспехи — теперь лишь тусклый металлолом в гробу из кедра. Ни смеха. Ни неба.
Лишь тишина. Бесконечное горе и ветер, который больше никогда не принесет ее голос.
Вспышка.
— Тьма. Настоящая, первородная, без форм и очертаний. Ни отблеска света, ни даже воспоминания о нем. Лишь холод — не тот, что сковывает кожу, а тот, что замерзает внутри тебя, под ребрами, в костях, в самой душе.
Я не вижу, где кончается мое тело. Может, его уже нет. Может, я — просто клочок сознания, пульсирующий в вечной пустоте.
И тогда начинается шепот.
Сначала едва различимый, как эхо в заброшенном храме. Но все ближе. Все яснее.
— Спи, безумец…
Шепчущий знает меня. А я знаю его.
Он знает, что я не должен просыпаться. Что если я открою глаза — что-то прорвется сквозь трещины в реальности.
Может, он меня оберегает. А может — охраняет это место от меня.
— … Ветру тут больше не места. Мир не выдержит новой войны Гнева Небес. Спи, ваше время ушло.
И с этими словами холод становится живым. Он обвивает меня, как змей. Как цепь. Не пуская обратно.
Я не могу дышать. И не могу забыть.
Реальность с треском собирается обратно и я вновь смотрю на статуи драконов.
— Идеально! Слушай внимательно и запоминай. Если хочешь выжить, то тебе придется подниматься по тропе Возвышения. Выбери себе маску стихии и следуй ей, держись подальше от подобных объектов Первой эпохи и иначе ты будешь уничтожен. Наши искаженные братья с удовольствием превратят тебя в очередного демона. В безумно сильного демона. Но ты должен выжить. Дети Ветра вновь должны парить в Небесах!
По обители прокатился треск и в голосе говорившего прозвучала досада:
— Защитные системы оказались лучше, чем я думал. Мои рекомендации по маске — Вода или Огонь. Остальные три слишком далеки от нас. Базы данных я почищу и защитник не опознает в тебе потомка Неба. Возвращаю речевой функционал.
— Что тут происходит?
— Не время, потомок. Огонь или Вода? Это вопрос твоей жизни. — В голове пронесся целый ворох мыслей, но я с удивлением осознал, что все они стали куда более четко структурированы. Голос явно не шутил и пытался мне помочь. Значит нужно сделать выбор.
