Нет, жизнь груба, – не будь чувствителен,Не будь с ней честно-неумел:Ни слишком рабски-исполнителен,Ни слишком рыцарски-несмел.Нет, Жизнь – как наглая хипесница:Чем ты честней – она жадней…Не поддавайся жадной; с лестницыПорой спускать ее умей!
28 мая 1916
Кисловодск
<p>О:</p>Знаю ржавые трубы я,понимаю, куда бег чей;знаю, если слова грубые, –сейчас же легче.Если выберу порвотнее(как серое мыло),чтобы дур тошнило,а дуракам было обидно –было! –сейчас же я беззаботнее,и за себя не так стыдно.Если засадить словамив одну яму Бога и проститутку,то пока они в яме –вздохнешь на минутку.Всякий раскрытый рот мажьзаношенной сорочкой,всё, не благословись, наотмашьбей черной строчкой.Положим, тут самовраньё:мышонком сверкнет радость;строчки – строчки, не ременьё;но отдышаться надо ж?Да!Так всегда!скажешь погаже,погрубее, – сейчас жевесело, точно выпил пенного…Но отчего?Не знаю, отчего. А жалею и его,его, обыкновенного,его, таковского,как все мы, здешние, – грешного, –Владимира Маяковского.
13 октября 1916
<p>«Опять мороз! И ветер жжет…»</p>Опять мороз! И ветер жжетМои отвыкнувшие щеки,И смотрит месяц хладноокий,Как нас за пять рублей влечетИзвозчик, на брега Фонтанки…Довез, довлек, хоть обобрал!И входим мы в Петровский зал,Дрожа, промерзнув до изнанки.Там молодой штейнерианец(В очках и лысый, но дитя)Легко, играя и шутя,Уж исполнял свой нежный танец.Кресты и круги бытияОн рисовал скрипучим меломИ звал к порогам «оледелым»Антропософского «не я»…Горят огни… Гудит столица…Линялые знакомы лица, –Цветы пустыни нашей невской:Вот Сологуб с Чеботаревской,А вот, засунувшись за дверь,Василий Розанов и дщерь…Грустит Волынский, молью трачен,Привычно Ремизов невзрачен,След прошлого лежит на Пясте…Но нет, довольно! Что так прытко?Кончается моя открьГгка!Домой! Опять я в вашей власти –Извозчик, месяца лучиИ вихря снежного бичи.<p>Рано?</p>Святое имя среди туманаЗвездой далекой дрожит в ночи.Смотри и слушай. И если рано –Будь милосерден, – молчи! молчи!Мы в катакомбах; и не случайноЗовет нас тайна и тишина.Всё будет явно, что ныне тайно,Для тех, чья тайне душа верна.<p>Ленинские дни</p>
«В эти дни не до „поэзии“»
О, этот бред партийный, Игра, игра!Уж лучше Киев самостийный И Петлюра!..
12 декабря 1917
СПБ
<p>Издевка</p>Ничего никому не скажешьНи прозой, ни стихами;Разделенного – не свяжешьНикакими словами.Свернем же дырявое знамя,Бросим острое древко;Это черт смеется над нами,И надоела издевка.Ведь так в могилу и ляжешь, –И придавит могилу камень, –А никому ничего не скажешьНи прозой, ни стихами…<p>Мелешин-Вронский</p><p>(шутя)</p>
