Воет вьюга на Осколе,По реке скользят ветра.Говорят, сегодня в школеБудут танцы до утра.Хриплый голос радиолы,Снег, летящий на порог;Запах пудры невеселый,Топот валяных сапог.Танца вечная погоняУдивительно легка,И лежит в моей ладониНезнакомая рука.Вряд ли вы меня пойметеВ ваши восемнадцать лет.Я собьюсь на поворотеИ один уйду в буфет,Где, имея на приметеПлатье в розовых цветах,Вперевалку, как медведи,Ходят летчики в унтах.Наш отъезд назначен на семь.Чуть светлеют небеса.Чем же мы судьбу украсимЗа последних два часа?Только сядем по машинамПод брезентное крыло,Ты рукою помаши намСквозь морозное стекло.И запомни нас такими —В перекрещенных ремнях,Некрасивыми, родными,С автоматами в руках.И прости, что едем мимо,Что в больших глазах твоихВидим мы глаза любимыхДальних ласточек своих.Февраль 1942 г. Купянск<p>«БОРИС ПЕТРОВИЧ»</p>Над холодной равниною голойВоздух рвется, как полотно.Пролетает снаряд тяжелый,В хате вздрагивает окно.И комбат говорит спокойно,На стекле отцарапав лед:«По фашистам из дальнобойнойНе Борис ли Петрович бьет?»И в ответ на слова комбата,Очень тих и совсем далек,В небе утреннем синеватомПаровозный поет гудок.Селянинович и ПоповичЗвались русские богатыри.Богатырь наш «Борис Петрович»Грозно стал на краю зари.Дали это людское имяБронепоезду. В трудный часОн орудиями своимиЗащитит и поддержит нас.Поезд строили в смену ночнуюПаровозники-старики.Обратились в броню стальнуюПионерские медяки.И рубли хозяек домашних,Что сбирал городок вдали,Развернулись в стальные башниИ с огнем на врага пошли.Вот он бьет изо всех орудий,И в лощинах меж зимних селУзнают, улыбаясь, люди,Что «Борис Петрович» пришел.Пусть когда-нибудь в славную повестьПро геройский советский век,Громыхая, войдет бронепоезд,Называвшийся, как человек.1942 г.Тим<p>ГОРОД ВДАЛИ</p>Мы бинокли к глазам поднеслиИ увидели город вдали.В синеве проплывали дома,Как огромные корабли.Горизонт был от зноя волнист,Слышен пуль беспорядочный свист,«Вижу Киев», — тихонько сказал,Вылезая из башни, танкист.Улыбнулся устало другой:«Ошибаешься, мой дорогой.Это старый печальный СмоленскБелым камнем блестит под горой».«Что за город? Дешевый вопрос! —Заворчал черноморский матрос. —Как Одессы своей не узнать,Если я там родился и рос».Мы на запад глядели — туда,Где сурово дымилась беда,И, готовясь к атаке ночной,Узнавали свои города.1942<p>ПЕЛЕНГ</p>
