Здесь мелкого сна рубежиблюдут безуспешно снадобья.Квартира тиха, ни души.Лишь в ванной глядят исподлобьяда с бритвой в руке – зеркала,но лезвие лампочки жжется.Глядишь – и вот-вот из углагость выйдет, по дому пройдется.Пусть бродит… Подкожную ртутьуже обезвредить не надо.И если не стоит заснуть,то с пачкой табачного яда.Уменьши ее на однудвадцатую собственной смерти,а после – к чугунному днуиль газовый пробовать вентиль.А что остается жильцуодин на один с бечевою,которой – к его-то лицу! —не сделаться не бельевою?!04.02.2001<p>«…и все казалось мне в ночи…»</p>…и все казалось мне в ночи,к которой руку не приложишь,что близко двери и ключи —и рад бы выйти, да не можешь;что мог бы душу положить,не обмотавшись полотенцем…Но снова надо как-то жить,еще раз никуда не деться…Температурить и хандрить,внушая честные урокикаким-то отморозкам, бытьприветным, обивать порогиконтор, чтобы семью взаймыне поимело государство:квартплата выросла, а мыпоиздержались на лекарство.Не то что в петлю – и с концом,но как-то их сводить все гаже.Еще раз мог бы стать отцом,на чье вот счастье, кто подскажет?И Волга рядом – с головойбы в многоклеточные чащи.Но только я пока живойвсе реже, реже, чаще, чаще.21.01.2001<p>Ночные кошмары</p><p>1</p><p>«Все эти хожденья и шлепанье тряпок…»</p>Все эти хожденья и шлепанье тряпокв ночном коридоре в начале второгоза дверью. Ну, надо ж так было наляпать!Не сосредоточиться, честное слово.Курить невозможно – балкон позавешанкакими-то тряпочками, лоскутками,заставлен коробками. И перемешанразреженный воздух с густыми парамии стирки, и жарки. Орущие дети.Стучанье ножа, громыханье посуды —как будто другого найти в целом светеони не могли себе места! Откудавсе это взялось?! А обида? а злоба?Еще говорят, что иная основау жизни, другая как будто утроба…Но кажется, что и она бестолкова.09.10.1999<p>2</p><p>«О, это ночное брюзжанье и бденье…»</p>О, это ночное брюзжанье и бденье…Под лампою непроходимо темно.И как разглядеть его – стихотворенье?Меня самого уж найдет ли оно?Никак не выводится нужное слово.Безволен в жилище разлившийся мраккромешный. Так вот она – жизни основа!Я выронил ручку. Найти ее какв петлистом, скрипучем, каменноугольном —ни вспомнить подробно его, ни забытьна добрую память — мешке добровольном?!И там обрывается почерка нить…Весна 2000<p>«Куда там вяземский халат!..»</p>
