Ma pauvre muse, hélas! Qu'as-tu donc ce matin?Tes yeux creux sont peuplés de visions nocturnes,Et je vois tour à tour réfléchis sur ton teintLa folie et l'horreur, froides et taciturnes.Le succube verdâtre et le rose lutinT'ont-ils versé la peur et l'amour de leurs urnes?Le cauchemar, d'un poing despotique et mutin,T'a-t-il noyée au fond d'un fabuleux Minturnes?Je voudrais qu'exhalant l'odeur de la santéTon sein de pensers forts fût toujours fréquenté,Et que ton sang chrétien coulât à flots rythmiquesComme les sons nombreux des syllabes antiques,Où règnent tour à tour le père des chansons,Phoebus, et le grand Pan, le seigneur des moissons.
<p>VIII</p><p>LA MUSE VÉNALE</p>Ô muse de mon cœur, amante des palais,Auras-tu quand janvier lâchera ses Borées,Durant les noirs ennuis des neigeuses soirées,Un tison pour chauffer tes deux pieds violets?Ranimeras-tu donc tes épaules marbréesAux nocturnes rayons qui percent les volets?Sentant ta bourse à sec autant que ton palais,Récolteras-tu l'or des voûtes azurées?Il te faut, pour gagner ton pain de chaque soir,Comme un enfant de choeur, jouer de l'encensoir,Chanter des Te Deum auxquels tu ne crois guère,Ou, saltimbanque à jeun, étaler tes appasEt ton rire trempé de pleurs qu'on ne voit pas,Pour faire épanouir la rate du vulgaire.
<p>IX</p><p>LE MAUVAIS MOINE</p>Les cloîtres anciens sur leurs grandes muraillesÉtalaient en tableaux la sainte vérité,Dont l'effet, réchauffant les pieuses entrailles,Tempérait la froideur de leur austérité.En ces temps où du Christ florissaient les semailles,Plus d'un illustre moine, aujourd'hui peu cité,Prenant pour atelier le champ des funérailles,Glorifiait la mort avec simplicité.— Mon âme est un tombeau que, mauvais cénobite,Depuis l'éternité je parcours et j'habite;Rien n'embellit les murs de ce cloître odieux.Ô moine fainéant! Quand saurai-je donc faireDu spectacle vivant de ma triste misèreLe travail de mes mains et l'amour de mes yeux?
