Снова сажусь за руль, но теперь веду машину уверенней. Даже мельком поглядываю на озадаченного своими мыслями Чеховского. Сейчас он молчит, не шутит. Тяжелый разговор у нас вышел. Но похоже, тяжелее ему от выявления парня, обесчестившего Лучиану. Опять доверился не тому, разочаровался, как в истории с Себастьяном. Лишь бы снова не убил. Жалеть будет. Потому что Лучиана его не простит.
Подъезжая к воротам, я притормаживаю и, пока мы ждем их открытие, спрашиваю:
– Вызовешь мне такси?
Чеховской оживает. Хмуро смотрит на меня и молча хмыкает.
Я завожу «гелендваген» во двор, аккуратно паркуюсь и глушу двигатель. Едва отстегиваю ремень безопасности, как Чеховской рывком устремляется на меня, подхватывает за талию и пересаживает к себе на колени. Я дама хоть и стройная, но свои пятьдесят шесть всегда казались чем-то неподъемным. Степа меня даже из ЗАГСа на руках не выносил, хотя тогда я была на пять килограммов легче. А Чеховской будто пушинку поднял и на себя с легкостью усадил.
Мне становится страшно. Опять дышать не могу: его запах с ума сводит. Взгляда, устремленного куда-то в глубину меня, избегаю.
– Если ты уйдешь, сегодняшняя ночь точно закончится мокрухой, – шепчет он мне в ухо.
– Не вешайте на меня свои проблемы, Роман Алексеевич, – умоляю я, сделав безуспешную попытку вырваться из его объятий. Окольцевал ими. Присвоил. Животное.
– Давай сделаем их общими. – Он губами зажимает мочку моего уха, раскаляя воздух в машине своим сокрушительным натиском. – Я, Дарья Николаевна, о тебе столько лет мечтал. Думаешь, ради поцелуя и разговора по душам?
– Двух поцелуев, – напоминаю я, украдкой взглянув на него и заметив воодушевленную полуулыбку. Я словно голодного хищника дразню куском свежего мяса.
– Уже трех, – предупреждает он, кладет ладонь на мой затылок и снова впивается в мои губы своими.
Пленяет. Дрожать заставляет. Проклинать себя и желать его, дьявола. Не в силах бороться с глубоким трансом, в который я моментально впадаю, я обвиваю его шею руками и отвечаю на поцелуй. Не представляю, как буду смотреть Степе в глаза? Бросаю свою жизнь под откос, ни о чем не думая. Гонюсь за минутным удовольствием, утоляю жажду быть любимой и желанной, наплевав на завтрашний день. А может, так и надо жить? Ловить настоящее? Не думать о прошлом? Не заглядывать в будущее?
Не переставая целовать меня все жарче и настойчивее, Чеховской расстегивает мой плащ, откидывает полу и рукой пробирается к внутренней стороне моих бедер. Боюсь, сейчас стянет с меня брюки, а ведь нас могут видеть его люди. Во дворе горят уличные фонари, а мы сидим на переднем сиденье.
Задерживаю его руку, замерев. Чеховской на секунду прекращает поцелуй и шепчет мне в губы:
– Расслабься, Дарья Николаевна. Я даже раздевать тебя не буду.
Я пикнуть не успеваю, как он ловким движением разводит мои бедра и пальцами надавливает промеж ног. Перед глазами вспыхивает гроза. Вскрикнув от пронзившей меня молнии, я обеими руками вцепляюсь в плечи Чеховского и грудью прижимаюсь к его груди. Стискиваю зубы, постанывая ему в ухо, наслаждаясь тем, как он массирует меня через преграду из одежды.
– Черт, Бабочка, ты вся горишь…
Горю! Да, горю в твоем огне и ничего не могу с собой поделать!
Зубами царапаю его шею, безумствуя на его коленях, пока меня не сотрясает сладким спазмом, мелкими разрядами прокатившимся по всем мышцам. Издаю протяжный стон, после которого вяло повисаю в мужских объятиях.
Перед глазами все плывет, в ушах звенит. Тело кажется чужим, но до изнеможения счастливым.
«Пожалуйста, пожалуйста, только молчи, – молюсь я. – Не подшучивай надо мной. Я знаю, что катастрофически не удовлетворена. Но насмешки сделают только больнее».
Чеховской губами находит мои губы, целует нежно, слегка прикусывает и шепчет:
– Вот видишь, мужу не изменила и удовольствие получила. В моих объятиях.
У меня так кружится голова от исчерпанных сил, что даже улыбнуться не могу.
– Оставайся-ка ты у меня. – Чеховской открывает дверь и на руках выносит меня из машины. – Обещаю больше не трогать.
Кажется, других вариантов у меня нет. К тому же Степа не дома: меня никто не ждет. А Чеховскому я сейчас нужна, не меньше чем он мне. Удобно положив голову на его плечо, я закрываю глаза и выдыхаю. Я будто опору обрела, надежду не умереть от скуки, хоть меня и пугает мысль, что я жажду быть женщиной Романа Чеха.
Он вносит меня в дом, поднимается по лестнице и толкает дверь в спальню. Его спальню. Это очевидно, ведь она пропитана его узнаваемым парфюмом. Я больше не встречала мужчин с таким запахом. Не удивлюсь, если у Чеховского даже гель для душа уникальный, сделанный на заказ только для него.
Здесь он ставит меня на ноги, но продолжает держать в объятиях. Я стушевываюсь. Не знаю, хочу ли обратно к нему на руки, или бежать отсюда без оглядки. Где-то внутри меня беснуется давно завядшая тигрица. А разум напоминает об опасности.
– Ты как? – хитро спрашивает Чеховской, заглядывая в мое лицо, которое я не знаю, куда девать от стыда. Даже не верится, что я позволила ему такие пошлости! Совсем умом тронулась, что ли?!
