Обстоятельства жизни Стася несовместимы со счастьем, всё против него. Последняя капля - он оказался в руках человека, который будет мстить. И никто не поможет, никто не спасет, никто не будет искать, никто не полюбит. Кроме того, кто должен мстить, кто должен убить.
***********************************************************************************************
Умру и буду жить
http://ficbook.net/readfic/1380132
***********************************************************************************************
Автор:Старки
Беты (редакторы): Касанди
Фэндом: Ориджиналы
Персонажи: Мазур/ Стась
Рейтинг: NC-17
Жанры: Слэш (яой), Ангст, Драма, Повседневность, POV
Предупреждения: Насилие, Изнасилование, Нецензурная лексика
Размер: Макси, 87 страниц
Кол-во частей: 16
Статус: закончен
Описание:
Обстоятельства жизни Стася несовместимы со счастьем, всё против него. Последняя капля - он оказался в руках человека, который будет мстить. И никто не поможет, никто не спасет, никто не будет искать, никто не полюбит. Кроме того, кто должен мстить, кто должен убить.
Примечания автора:
Эта история, на самом деле, была первой из всех других в воспаленной фантазии автора.
Ленчик вновь сделала обложку, спаси-и-ибо! http://alinkaa.ucoz.ru/umru_i_budu_zhit.jpg
========== 1. ==========
— Но он работает в дамском зале! И у него клиентка!
— Ничего, он справится… — этот голос будит во мне какую-то тревогу, но так шумит в ушах и такая вата в ногах, что я просто отупело жду, когда этот мужик выиграет тур неравного танца с писклявой Юленькой.
— Но мы закрываемся через двадцать минут! И вы не записывались! – возмущённо защищает она моё право посидеть, повесив голову, ожидая действия третьей таблетки «от головы».
— Девушка, базар окончен! — и мужик побеждает, по-видимому, просто отодвинув администраторшу. В дамский зал вваливаются сразу трое. Мадам Полякова, наша постоянная клиентка, которая сидит с торчащей в разные стороны фольгой из головы, так как мелируется, приготовилась вякать. Но смутно знакомый мужик предупреждающе поднял палец, и дама захлопнула рот. Все трое, пыхая уличной свежестью и мужским запахом сигарет и мускуса, подошли ко мне, окружили запахом и чернотой одежды, заперли меня в углу около кулера, где я пережидал, пока у Поляковой прокрасятся её жиденькие волосики. Самое главное чёрное пятно село передо мной на корточки. Так, что лицо стало смотреть на меня снизу. Надо надевать очки, надо. Хотя глаза режет, в них песок, я устал как чёрт. Я раздавлен всеми этими проблемами, и этот чёрный человек уже не может быть новым ударом. Скорее всего, плюнуть и растереть. Наверняка! Тяну руку к кулеру, там очки. Надеваю. И?
Проблема. Удар. Не нокаут, конечно. Но этот чёрный человек — явно перебор в очереди всех драматических фактов, что выстроились по мою душу с самого детства. Всё! Очередь не занимать! Хватит! Вы лишний! Молча смотрю на него, тру пальцами виски.
— Да, это я. Пострижёшь меня?
Молчу.
— Дружочек, очнись! Я понимаю радость от встречи, но хочу, чтобы стрижка получилась, ты же профи!
Молчу. Он встаёт. Хлопает меня дружески по коленке, цепляет за шею.
— Встаём!
Встаю. Показываю ему на кресло, достаю ленту-воротничок, зацепляю липучкой на его шею, набрасываю на его плечи чёрную накидку-пеньюар с эмблемой нашего заведения. Встаю за его спиной. Смотрю в зеркало.
— Как вас стричь? — хрипло произношу я.
Он пожимает плечами и улыбается мне в зеркало.
— От души! Всё-таки в последний раз…
— В последний раз? — мой голос всё равно сиплый. Ввожу пальцы в его густые волосы. — Облысение вам пока не грозит.
— Это ты стрижешь в последний раз, так что удиви меня.
Не напугал. Хотя хотел напугать, я же вижу. Он яростно сверлит меня через зеркало своими чёрными глазами. За моей спиной стоят ещё двое. Один – явно охранник, хоть и не богатырь, но непрошибаем, лицо нечитаемо, значит, бдит. Другой, видимо, из категории друзей – держится более свободно, проявляет эмоции: смотрит на меня с презрением, а на салон - с любопытством. Эти двое мне мешают.
— Вы пока присядьте вон там, - устало показываю им кивком головы на красный диванчик.
— Мазур, — заявляет тот, кто «из друзей», — у него ведь ножницы будут в руках.
— Ничего страшного, — смело отвечает непрошенный клиент. — Он ведь не самоубийца!
— Хм… Много вы обо мне знаете… — пробубнил я так, чтобы Мазуров услышал, и тут же крикнул: — Гала!
В проходе в мужской зал проявляется необъятная Гала. Она уже собралась домой: губы накрасила в кроваво-вишнёвый жирный цвет, сапоги напялила, все кольца нанизала на свои толстые пальцы. Гала, увидев мужчину в кресле, округлила глаза и выдала:
— Ядрёна-Матрёна! Это ты, сосунок, моих клиентов умыкнул?
На тон прожжённой жлобихи и стервы лучше не обращать внимания. На самом деле Галя друг отменный, она единственная предоставила мне своё жилище, чтобы я смог укрыться от Мурада. Вчера она даже не побоялась этого толстозадого джигита из салона отфутболить. Я посмотрел на Галю серьёзно, так чтобы она прониклась всем трагизмом момента, и сказал:
— Гала! Дай мне машинку твою! И я тебя прошу, закончи с Людмилой Петровной, там пустяк остался: помыть, уложить.
Гала, как крейсер, медленно, но уверенно развернулась и скрылась из зала, оставляя шлейф бешеных духов. Вернулась быстро. Передала мне машинку и величаво приказала мадам Поляковой:
