— Как думаешь, Рональд, это — все? — неожиданно спокойно произнес штурман, катая в руках красную жестянку.
— То есть?
Бойлз слегка усмехнулся. В полумраке усмешка получилась зловещей.
— Брось, шеф. Все ты понимаешь. Сколько мы здесь еще протянем? День, если завтра в нас попадет очередной метеорит. Пару недель, если во время зимы произойдет что-то, к чему мы не готовы. Месяц, если через месяц у нас откажут кондиционеры. В лучшем случае — протянем пару лет, пока не закончатся припасы. При идеальном, утопическом развитии событий — просуществуем еще лет тридцать-сорок, пока не вымрем здесь потихоньку...
Желание ощутить в руке стакан с виски стало нестерпимым. Но пришлось глотнуть прохладную шипучку.
— Думаешь, шансов вернуться нет? — нейтрально спросил Терон.
— Откуда ж я знаю... Мы же понятия не имеем, как здесь очутились. Расстреляли какие-то спутники... Которые, возможно, вообще не при чем. На Земле, небось, до сих пор ругань из-за этого идет, — штурман усмехнулся в усы.
— Это да.
— Если рассуждать логически, то наибольшие шансы вернуться у нас были бы, останься мы точно в той точке, в которой оказались, когда свалились сюда. Вдруг там какой-то двусторонний коридор. Природное явление, так сказать.
Рональд хмыкнул.
— Сомневаюсь, что так. Двусторонние случайные коридоры не нацеливаются с такой точностью. Нас или выкинули оттуда, или притащили сюда. Кто-то.
Оба помолчали.
— Если выкинули оттуда — точно не вернут, — заметил Бойлз.
— А если притащили сюда — то нужно как-то налаживать контакт...
— Да уже раз попытались...
Снова молчание. Постепенно теплеющая в руках газировка.
— Задница нам, шеф. Выпить бы...
Оба уставились на голограмму и энсина, невозмутимо взирающего на нее.
— Нет, все же нельзя, — вздохнул Терон. — Не на вахте же.
Тони Хоук, оператор CNN. 3410.
Утро выдалось на редкость чудесное. Начисто вымытый потоками ночного дождя авианосец сиял, как на параде. Умытая водой зелень на берегу переливалась яркими оттенками, играя отражениями на мокрых листьях под лучами восходящего солнца. Вода в бухте, сегодня изумительно прозрачная и чистая, тихо плескалась вокруг корабля.
Картину портил только частично сгоревший лагерь на берегу.
Тони, воровато оглянувшись и убедившись, что страшного Гатлинга поблизости не наблюдается, пошел в обход по палубе, снимая окрестности, корабль и немногочисленных моряков, непонятно чем занимающихся наверху в этот ранний час. На него уже привычно никто не обращал внимания — все привыкли, что журналисту везде дан пропуск, что у него хватает мозгов не мешать никому заниматься своим делом... А что еще нужно, чтобы не обращать на человека внимания?
Далеко внизу раздалось несильное гудение — на воду опускалась поднятая по случаю жары аппарель. Тони, опасно перегнувшись через край палубы и про себя проклиная мешающую съемке страховочную сетку, постарался снять это действо, но быстро бросил — картинка получалась убогая.
Еще немного походив по палубе, оператор присел на какой-то кнехт и загрустил. Идти на берег ему не хотелось. Болтаться же на корабле было чревато встречей с Гатлингом, что тоже не входило в список его приоритетов. Тони начал размышлять, куда направиться, чтобы и свой журналистский хлеб отработать, и избежать при этом неприятных встреч.
К докторше идти он как-то опасался. Черт его знает, что она там про него думает. Даст еще аптечкой по физиономии... Палубы с самолетами он облазил уже давно и снова идти туда ему опять же не хотелось. Десантники? Камбуз? Ракетные установки? Батарея рельсотронов?..
В конце концов, Тони признался себе, что сегодня ему просто лень работать.
— Эй, мистер Хоук! — послышался крик.
Тони обернулся. Ему махал рукой какой-то техник, стоящий вдалеке на фоне медленно поднимающегося на палубу вертолета.
— Чего? — заорал он в ответ.
Техник ничего не ответил, лишь призывно махнул рукой и решительно двинулся к вертолету. Оператору ничего не осталось, как, чертыхнувшись, подняться на ноги и отправиться за ним.
— Что такое? — поинтересовался он еще раз, подойдя к окончательно выехавшей на палубу машине.
— Капитан сказал, чтобы я взял вас с собой на тестовый облет, — белозубо улыбнулся техник, оказавшийся совсем даже не техником, а пилотом в летном комбинезоне. — Лейтенант Питер Кройц, сэр. Забирайтесь!
— Э... А разве вертолет уже прошел все тесты? — поинтересовался Тони.
— Как раз мы и проведем последний, — еще раз улыбнулся лейтенант. — Не дрейфьте, все будет норм.
— Да я и не того, — раздраженно пробурчал Тони, пытаясь залезть вместе с камерой на место второго пилота. — Здесь окна открываются?
— Увы, не предусмотрена такая опция, — весело ответил пилот, щелкая тумблерами. — Шлем наденьте, иначе ничего не услышите дальше.
— Знаю я... — веселый пилот, обращавшийся с ним, как с несмышленым младенцем, начинал серьезно раздражать оператора.
