Я вопросительно смотрела на его тощее лицо, впалые скулы и побледневшие губы.Он похудел.Надо же, могу поспорить, что его худоба сказывается на беспрестанных чиллах каждый вечер.А вот моя худоба сказывалась на нервотрепке и отказе от еды из-за этого «благоверного» молодого человека.
— Вернись, ладно? Я люблю тебя, — безусловно его слова льстили мне.Я лишь нервно сглотнула перед тем, как двери поезда закрылись.
Он смотрел на меня по-щенячьи.Я оставалась на месте, смотря ему в глаза через толстый слой стекла, до тех пор, пока резкий звук заставил меня очухаться.
Ваня, я точно знала, что он разговаривал именно с ним.Именно он сдал меня, насчет того, что я уезжаю.А своим «я не знаю насколько,» я заставила переживать обоих.Незборецкий просит у меня второго шанса, но я уже давала его однажды.Я позволила ему ворваться в мою жизнь вихрем, вскружить голову, после чего он опять изменяет и по полной косячит.В этом его сущность.И я, стоя внутри поезда, понимаю, что если дать ему второй шанс еще раз, то все снова повторится.Встать на эту дорожку — значит, не сойти с нее никогда.
Мне остается только решить — вернусь ли я?
Комментарий к 33.Домой
Подошла к концу первая часть.Надеюсь вам понравилось.Всем огромное спасибо за поддержку,отзывы и приятности,что пишете мне.
Я очень благодарна вам.Даже подумать не могла,что хоть кто-то будет читать мою писанину,и ему будет нравится.
Люблю всей душой!
========== Part 2. Выдох.Вещества в твоей голове ==========
Эти вещества в твоей голове, говорят, что мы должны быть ближе.
Пять месяцев назад.Июнь.
— Твою мать, Незборецкий! Она через десять минут уезжает, а ты только в машину садишься? — голос друга раздражает меня еще сильней.Я давлю на газ, что есть мочи, даже подумываю переключить на «спорт-режим».
— Я еду, еду! — ору в трубку, сжимая руль. — Как только я приеду, ты должен свалить, понял?
— Я жду! Давай быстрее! — Евстигнеев почти рычит.
Паркую кое-как тачку, залетая в здание вокзала.Глазами ищу выход к платформам.Почти бегом иду к постоянно открывающимся дверям, в которых встречаюсь с Ваней.
— Ты долбоеб, Кир, — с этими словами он ловит дверь.
— Я знаю, — еле успеваю сказать я.Ищу ту самую девушку, девушку с смоляными длинными волосами, которые ниспадают на ее тонкие плечики, ее бездонный глаза и ее ангельский голосок.Она сидит недалеко, но мне пришлось ускорить шаг.Ее глаза в миг стали круглыми, как два больших выпученных шара.
И вот снова я прикасаюсь к ней.Меня будто бьет током.Я словами не могу описать, как мне не хватало ее.
Все пролетает мгновенно перед глазами, когда двери ебаного поезда закрываются, оставляя нас обоих параллельно друг другу, но по разные стороны.
— Блять! — ору я, пиная воздух.Тяжело выдыхаю, хватаясь за голову.Она уехала! Она, черт возьми, уехала! Что, если я больше никогда ее не увижу?
Настоящее время.Ноябрь.
— Кир! — кто-то окликивает меня.Я оборачиваюсь, делая глоток из наполовину полного бокала шампанского.Деловитый молодой парень приближается ко мне быстрой походкой.Его зовут Леха.Леха — организатор концертов, по совместительству хороший друг Оли Агады.Сегодня мы все вместе собрались на презентации сольника какого-то типа, что сильно малоизвестен.В «Импреиуме» собрался весь сброд, я в том числе, но только потому, что меня пригласила именно Ольга, дабы посветить еблом, чтобы привлечь побольше народу и внимания.
Чувствую себя продажной шлюхой.Хожу тут, попиваю игристое и радуюсь жизни.Вот насчет последнего я не уверен.
— Кир, — продолжает Алексей, подходя ближе. — Там внизу какой-то тип.Он представился Евстигнеевым Иваном, сказал, чтобы я передал тебе.А, и еще он сказал, что — цитирую — даст тебе пизды за то, что его нет в списке гостей.
Я сдавленно усмехаюсь, делая еще один глоток.
— Идем, — говорю я, указывая рукой на просторный коридор, ведущий к выходу и одновременно входу.
Усмехаюсь еще раз, пожимая руку другу, что проходит внутрь.
— Ты охереешь, если узнаешь, кто сюда пришел, — он вылупляет на меня глаза, неестественно вздергивая брови наверх.Я лишь доливаю в себя содержимое фужера и направляюсь еще за одним.Ваня следует за мной по пятам. — Тебе даже не интересно? — я фыркаю, закатывая глаза.
Вдруг, передо мной появляется мой концертный менеджер, что умоляет выйти на сцену, дабы разрядить обстановку.Я только недовольно отставляю стакан в сторону, лениво плетясь за Олей.
— Сейчас вернусь, — бросаю другу, оставляя его с какими-то девчонками.
Да уж, атмосфера на сцене оставляет желать лучшего.Этот малый совсем не понимает, что нужно делать.А я понимаю, что его нужно выручать, поэтому поправляя очки, вываливаюсь на сцену, прокручивая в руке микрофон.
— Воу, воу, воу, салют, Москва-а-а, — постепенно вижу, как народ оживает, поднимая на меня свои глаза.Тут меньше, чем тысяча человек, а толкучка такая, словно все они — подростки и пришли на концерт Крида.Неужели я так востребован в таких узких кругах причем влиятельных людей.Мне льстит это.
