— В смысле? Вообще-то, я пришел помыть руки, — смеется он, поворачиваясь к раковине.Он включает слабый напор воды и мочит длинные пальцы, на которых красуются пара колец.Я облокачиваюсь на стенку, слегка закидывая голову назад, наблюдая за каждым плавным и грациозным движением Кирилла.
Неожиданно парень разворачивается, и на своей коже я чувствую холодные и одновременно ошпаривающие капли воды.Я начинаю еле слышно визжать, отмахиваясь от него руками.
— Сумасшедший, — язвлю я, выходя из санузла.Ощущаю, насколько крепко рука Кирилла сжимает мою талию, когда мы направляемся за пределы кафе.
Его дерзкая и пошлая ухмылка не дает мне покоя и заставляет тоже улыбнуться.
Вальяжной и ленивой походкой мы идем на парковку, где стоит «Мерседес» паренька.Слышу пикающий звук открытия авто, после чего наблюдаю, как Кирилл открывает дверь водительского сидения и норовит усесться внутрь.Не закрывая автомобиль, он вопросительно смотрит на меня, указывая глазами на соседнее сидение.
— Я хочу пройтись пешком, — говорю я, складывая руки по-девичьи в замок. — Пока, — покручиваюсь, заставляя юбку развиваться и оголять мои стройные бледные ноги, дразня его.Кир осматривает меня с головы до пяток, выставляя ступни из машины.Когда он уже успел напялить эти забавные полупрозрачные голубые очки?
— Я тоже хочу, — предлагает он. — Только если ко мне будет подбегать каждый третий, норовя сфоткаться, то пеняй на себя, — предупреждюще говорит он, выходя из дорогой черной тачки.Парень захлопывает дверь, нажимая на кнопку ключа.Он вновь протягивает мне руку.Я переплетаю наши пальцы, крепко держась за него.Вторую руку держу расслабленной, а Кирилл располагает свою в кармане. — Меня выдают чертовы косички, и кстати, завтра их уже не будет, — он поднимает брови, слегка наклоняясь вперед, и оглядывает меня выжидающим взглядом.
Я лишь посмеиваюсь, еще крепче сжимая его руку.Мы медленно плетемся, еле-еле переставляя ноги по тротуару.Люди пялятся, но не подходят.То ли стесняются, то ли пытаются узнать, но не получается.
— Не помню, когда последний раз гулял пешком.Тем более по Москве, — переводит свои оливково — лиловые глаза на меня и улыбается. — Ты — мой путеводитель, — смеется Кирилл.
— Как ты обратно за машиной пойдешь? — ухмыляюсь я.На этом моменте Ти оглядывается назад, скалясь.Он отмахивается рукой, продолжая спокойно прогуливаться по уже смеркающейся улице.
На душе слишком хорошо и слишком спокойно для моего обыденного взболомутенного состояния.Этот человек — само умиротворение.Он всегда тихий, почти беспроблемный и спокойный.С ним я чувствую себя другим человеком, я меняюсь и меняюсь в лучшую сторону.Испытываю постоянную дрожь внутри от его поглаживаний большим пальцем по моей руке, одновременно сжимая ее.Кирилл, словно маленький ребенок оглядывается на каждый красиво-подсвеченный фонарный столб, на каждую яркую вывеску, оправдываясь тем, что почти никогда не гулял по Москве пешком.Мы из раза в раз перекидываемся кроткими фразочками, посмеиваемся и все крепче сжимаем руки друг друга.Все полтора часа мы не разжимаем их ни на секунду.Задумываюсь о том, как он пойдет назад за тачкой, если от моего дома та парковка находится довольно далеко.Неужели он выбрал прогуляться со мной, чем схватиться за свой зад и понестись с машине, только бы доехать до дома, не тронутым фанатами.По-моему, он тоже меняется.
Осталось около пяти метров до подъезда, и Кирилл, наконец, отрывает глаза от светящихся деревьев и смотрит вперед.
— Мы пришли, — говорю я, хотя освободить свою руку от его, но чувствую, что он совсем не собирается меня отпускать.
— Поехали ко мне, — неожиданно предлагает Незборецкий.На что я лишь повожу руками, хмуря брови.
— Зачем? — смеюсь я, на шаг отстраняясь от Кирилла, все еще опутывая его руку.
— На чай, — он язвит и ухмыляется.Я закатываю глаза, тянув его к двери подъезда.
— Нам же обратно сколько переть, — указываю рукой на прошедший путь, снова подходя ближе.
Кирилл достает из кармана телефон, набирая какой-то номер.Прислоняет дисплей к щеке, смотрит в асфальт, пришаркивая ногой.
Слышу по ту сторону трубки писклявый женский голос, что слишком быстро тараторит, и я не успеваю разобрать ни слова.Но слова, доносящиеся из уст Кирилла, дают мне понять куда он звонит.Такси.
Через десяток минут приезжает желтая машина.Кир открывает заднюю дверь, пропуская меня вперед.Я покорно слушаюсь его, полезая назад, парень лезет следом за мной.Руками поджимаю под себя юбку и скрещиваю руки у себя на груди.Кирилл диктует незнакомый мне адрес, что вводит в некий ступор.Мы едем совсем на другой конец Москвы и не в ту квартиру, где я отлеживалась после попытки накидаться колесами.
— Мы же собирались к тебе домой? — спрашиваю я, пытаясь разглядеть в темном салоне островыточенное лицо Кирилла.
— Именно, — отрывисто говорит он, присползая на сидение.
