Мы работаем молча. Я привыклак словам, не ко мне обращенным,а к инструменту и камню:они завладели тобой.Я — помощник в работе.Приносила дрова, пищу и чай,а с ними тепло,когда тяжелели камнии холод сводил пальцы.И вот я стоюи думаю:на белом листе бумагимежду теми, кто вместе работает,должна быть линия,которая ясно очертиткремнистый край землии поток света в небе,выделяя каждого, чтобы вновьсоединить в работеу линии горизонта,прочерченной куликом.<p><strong>Приближение бури</strong></p>Кошка ступает неслышно. СлушаетВетер. И я, замирая, слушаю.Железные плечи на дверь навалились.Все предвещает бурю.Чибисы вместе собрались,Овцы блеяли ночью.Чайки летели в белом,Долго кружились, кричали.Цыгане костры разводили —Знак приближения бури.Дождь обжигает. Ракитник бьетсяО крышу. Домик к земле прижался.Но странное спокойствиеТаится в буре.Оно соединило нас.Неужто ветер разломаетВсе, что успели сделать люди?Но, может быть, мы устоим.А дерево на том холме за рощей,Что будет с ним?Мы слушаем. И сердце притаилось.<p>Питер Финч</p><p><strong>Мы привыкли спешить</strong></p>Мы должны опять стать прекраснымив старом смысле этого слова,но мы молоды,и ветер у насв голове.Мы должны остановитьсяхотя бы на миги научиться петь,как поют ангелы,медленно вобрать небов наши голосаи раскрасить мир красками,мы должны успеть это сделать,пока не разрушены звезды.<p><strong>Стихотворение для себя</strong></p>Вы думаете:поэты редкостьи трудно их найти, как паровозы в наши дни.            Но если заглянуть            под кожу городов,                                вы найдете                                         тысячи людей,которые перебирают слова,словно камушки, в своей голове.<p><strong>Избранные</strong></p>Кто-то из нихпотерял разумв треске и дымеи начал думать,что лунанаходится где-то за Америкойи что море —это всего лишь водав его туфлях.У самых сумрачныхи деловитыхстарые газеты вместо глаз.<p>Ивен Гвин Уильямс</p><p><strong>Грач</strong></p>Между землею и небом           в сумеркахлетит грач(пылинка в зрачке           обугленного солнца).           Внизу                    из чащисмотрит ствол ружья           и, словно ложь,           проникает в его жизнь.<p><strong>Польский поэт Тадеуш Шливяк</strong></p>

Вступление и переводы с польского В. Бурича

Перейти на страницу:

Все книги серии Весь свет

Похожие книги