— А какие варианты? Всё моё и так ваше, мне нечем торговаться.
— Ну…
— Хотите, чтобы я унижалась? — спрашиваю я, на что вижу улыбку ещё шире. Да, он именно этого и хочет. Я медленно подхожу к нему, он следит за каждым моим движением. Я поднимаюсь на цыпочки, чтобы быть к нему ближе и шепчу, — Чёрта с два.
Он заразительно смеётся.
— Хорошо, от меня не убудет, один урок за спасение.
— Один?
— То есть ты всё-таки торгуешься? Что изменилось за эти 30 секунд?
— Ок, один урок. И в чём суть?
— Суть в… свободе.
— Что!? То есть я не смогу перемещаться?
Вот почему у меня не получалось! А он всё знал и… сукин сын, как же я зла, боже, как зла!!! Во мне бурлит злость, выходя наружу сгустками энергии, вокруг ломается мебель, взрываются книжные полки, но я как будто в ступоре, адреналин выходит совершенно необычным для меня способом. Да как же унять этот поток!? Я хотела схватить голову руками, но вместо этого телекинезом разбила настольную лампу.
Господи, да как же это остановить!? Я же так всё вверх дном переверну!
— Эй, успокойся… — он берёт меня за плечи, — Алиса, успокойся!
В его глазах моя неволя и свобода. Я не могу ему сопротивляться… не хочу. На него невозможно злиться.
— Тебе надо привыкнуть к той магии, что теперь в тебе. А пока я не буду тебя злить, хорошо?
— Было бы здорово, Милорд. И руки, пожалуйста, уберите.
Он убирает эти волшебные руки, от которых по моей коже идут мурашки. Чувства усилились с тех пор, как я на первом уровне. Злость стала всепоглощающей, но то, что под злостью… то, что как фундамент у дома держит весь океан моих мыслей, чувств и эмоций, то, что я раньше просто не замечала, но нутром чувствовала… это стало ещё сильнее. И не из-за роста магии, нет… дело в том, что я чуть это не потеряла, и это не Лимбо.
Нет… я не могла влюбиться. Господи, как же глупо!
— Я не о той свободе, о которой ты наверняка подумала, хотя и в ней тоже, — отвлекая меня от тягостных мыслей, говорил Хозяин моей души, — Но я не запрещаю тебе телепортироваться, просто ты, видимо сама себя привязываешь. Тебе мешает…
— Моё ощущение рабства?
Пусть думает, что это рабство, лучше так! Да и вообще может я и сама ошибаюсь! Кто знает, что творит с мозгами Лимбо? Есть какое-то пособие рабам вечных магических оков? Нет…
— Отец говорил, что телепортация подвластна Примагам, потому что они свободней остальных, — рассуждал Винсент Блэквелл, который какого-то хрена однажды появился в моей жизни, переворачивая всё с ног на голову.
— Свободней от рамок. Кажется, поняла. И этому учатся годы?
— Ты освоишь это быстро, но я хочу, чтобы ты сначала научилась контролировать силу, привыкла к тому, что теперь в тебе, — сегодня он говорит со мной очень мягко и спокойно, — …И только потом продолжала попытки телепортации, ясно?
— Ясно, — отвечаю я нехотя.
Кажется, я поняла, в чём моя ошибка. То чувство, когда меня тянут силками сродни чувству долга, или… обязательству, грузу, балласту. Он прав, я сама его создала, потому что ощущаю оковы на ногах и руках, эти цепи и веревки, стягивающие меня, но ведь он мне ничего почти не запрещает по факту.
— Спасибо, — вырывается у меня. Я благодарю искренне, только не уверенна за что: за то, что доходчиво объяснил или за то, что не приказывает делать то, что мне не по душе.
Он кивает мне.
— Я всё-таки не понял, как ты узнала, что Элайджа и Некромант — один и тот же… на зовём условно «человек».
— Я догадливая, босс, — я автоматически заговорила с пренебрежением.
Да, я защищаюсь! Потому что до сих пор стыдно за свои слабости. Иду к дивану, сажусь, на автомате беру в руки очередную книгу. Я не собираюсь читать сейчас, просто нужно чем-то себя отвлечь. Главное не взять её вверх тормашками, неловкая ситуация будет, ведь Хозяин до безобразия наблюдателен!
— Это я заметил, и всё-таки как?
— Он мне снится, нагло смотрит, говорит всякую ересь как вполне живой человек и ровно тогда, когда близится какая-то диверсия от врага. Судя по справкам, ваш сводный брат не умер, а всего лишь пропал. Ничего внятного о подробностях его смерти я не нашла. Как-то не складывается его пропажа и в тот же момент назревает первая волна переворота… И этот его портрет в гостиной на втором этаже… если прибавить эти чёрные глаза, накинуть лет, заменить некоторые части тела, порвать кожу, добавить гнили, припорошить плесенью… Вывод? Как дважды два… Но почему он снится мне?
— Я не знаю. Наверно потому что ты вездесущая всезнайка, которая, вопреки всей истории Сакраля может колдовать без кристаллов, — он ослепительно улыбается и разваливается в кресле, напротив.
— Просто вы слишком ограничены своей историей, чтобы эволюционировать…
— То есть, других причин нет?
— Каких? Блоха, которая долгое время прыгала в закрытой банке, не сможет прыгнуть выше уровня крышки, даже если эту крышку снять.
— Думаешь, все могут как ты?
— Сказать «все», значит признать себя заурядной, поэтому нет, не все. Люди ничем не ограниченные заранее способны к магии. Это как с моей телепортацией… глупо, но рамки создаём мы сами. Ты либо проводник, либо засоренный проводник. Дело не в крови.
