Днем и ночью, и на грани забытьяты мой ангел, ты мой демон и судья.И твоей любви, твоих волос, твоихслов и рук и ног – как не хватает их.Только это и выхватывает глаз,угловатый мир штурмуя, скалолаз.В чьем-то голосе, бессмысленном, чужомвдруг почувствуешь: вот он каков, твой дом.Это ты шепнула слово невзначай,будто в доме нашем приготовив чай.То, что дома не было и нет —ложь. Бессмертица – вот наш с тобой завет.Дом построен на нетленном берегу.Ты уже в нем. Я надежду берегу.Если вижу я в толпе на миг твой лик —словно очи погружаю в сердолик.Если кто-то невзначай протянет руки,это ты противодействуешь разлуке.Если, старенькая, ты в мой сон приходишь,значит, ждешь, и с двери дома глаз не сводишь.
01. 06. 2001
* * *Предательство. Это когда обстоятельства заставляюттебя говорить.Пока ты молчишь – ты один и ведаешь свое дело.Лучше молчи – каждое слово клятва,и ты с содроганием их вспомнишь потом.Потому что мир для животных, а слово для Бога.А человеку нету покоя. Тянись к человеку животно,если не хочешь лгать.Если животность уходит – беги в норуи тревожно смотри на дверь, чтоб не вошел человек.Без слов тебе нечего поверять,слово же надо проверить сердцем.Оно молчит, ты можешь прикинуть то так, то эдак.Случай разлит по миру лишь от того,что форма души случайна.Скажешь «люблю» и почувствуешь отвращенье,потому что ужасное слово взвалил на горб.Скажешь «верю» и покроешься липким потом,потому что с ветра и солнца вошел в колумбарий.И тянет тебя за язык лишь слабость,лишь желанье всучить лежалый товар,а в ответ – золотую монету зрелищ стрясти, не видячеловека ни в профиль, ни в фас.Время дано человеку, а что с ним делать?Предавать кого-то кому-то. Получать и передавать.Получил – передал – получил.Получил – о любви прочирикал – передал.Вечность слить как Онан на землю.Потому что вечность, что вече —голоса толпы, погулявшей на славу,бестолково уснувшей в гробах.Сплошь одна безработица жизни.Ты кому-то чего-то сказал,кто-то что-то тебе ответил —светский раут в цеху, где машины стоят.Это мрачный рассказ головешкиистекающим соком деревьям.Это старость порочная мямлитдетству, жаждущему любви,впечатлений, заботы, ласки,материнского молока.Это полый колосс с вопросительным знаком внутризаборматывает невыносимостьсвоего бытия.Рядом с ним промчалась кометаи теперь он «служит» как кантонист25 лет и плюс 2 года.Как натужно скрипит веревка.И без всяких слов тошнотаподступает к прокуренной глотке.
18. 08. 2001
<p>«Наше дело – дело умирания». Заметки об одной книге</p>
