В 1939-м, в год начала войны, Перикл Ставров был избран председателем Объединения русских писателей и поэтов во Франции. Несмотря на то, что немецкими властями были закрыты все русские общественные организации, Объединение, так же, как и Союз писателей и журналистов, продолжало свою деятельность негласно, а квартира Ставрова была местом тайных встреч литераторов. После освобождения Франции, в 1945-м, Перикл Ставров совместно с С. Маковским начал издавать литературный журнал «Встречи», который, увы, просуществовал недолго – вечные проблемы с финансированием. В последние годы Перикл Ставров писал и публиковал статьи об искусстве и готовил к печати книгу своих рассказов – она так и не увидела свет. Перикл Ставрович Ставров умер в Париже в 1955 году. До последних месяцев своей болезни он принимал активное участие в литературной жизни «русского» Парижа.

Евгений Евтушенко в своей антологии «Десять веков русской поэзии» написал о Перикле Ставрове такие строки:

«Он негласно считался третьестепенным поэтом, и невнимание к нему критиков и читателей происходило от их тогдашней избалованности разнообразием талантов в литературе эмиграции. А между тем стабильная третьестепенность в русской поэзии – это степень весьма и весьма почетная. Я и сам незаслуженно упустил его стихи в «Строфах века».

Перечитайте хотя бы первую и последнюю строфы из стихотворения «Поворачивай дни покороче…». А как тонко сказано: «…Немного стен, немного сада…» Такое на дороге не валяется.

<…> Ставров принадлежит к тем, кто забытости не заслуживает. Нельзя отдавать «пожирающему рассвету» ни одного не заслуживающего этого человека».

Сегодня мы вновь вспоминаем Перикла Ставрова, перечитываем его стихи – и стихи о нём.

Всё на местах. И ничего не надо.Дождя недавнего прохлада,Немного стен, немного сада…Но дрогнет сонная струнаВ затишье обморочно-сонном,Но дрогнет, поплывет – в огромном,Неутолимом и бездонном…И хоть бы раз в минуту ту,Раскрыв глаза, хватая пустоту,Не позабыть, не растеряться,Остановить,И говорить, и задыхаться* * *Всё ровнее, быстрей и нежней,Всё прилежней колеса стучали.В голубом замираньи полейЗапах дыма и скрежет стали.В серебро уходящая мгла,Лошадей и людей вереницы,Брызги влаги на взмахе крыла,Хриплый окрик разбуженной птицы.Эта белая даль – не снежна,Эти тени дорог – не бескрайны,Оттого эта тайна нежна,Что осталась, как тени, случайной.Только музыка всё слышней,Только небо светлее и ближеВ голубом замираньи полейНа разъезде путей, под Парижем.* * *Утро рассветною пылью туманитсяВ розовом облаке перистых чаяний,День начинают святые и пьяницыДля ожиданий, намеков, раскаяний.…Как на беду ничего не случается.Жить очень хочется. Жизнь продолжается.
Перейти на страницу:

Похожие книги