Увы, но сезон охоты не задался. Жертв-то хватало, и они радостно взрывались во Славу Принцессы, но вот потом. А потом… при сдаче их скальпов и получении вознаграждений становилось муторно. Посудите сами, вы – боевой пилот, сутками не вылезаете из кабины, жизнью рискуете, а придворный щёголь одним новомодным стилем своих порток сбивает ваш рейтинг в негласном дворцовом соревновании. Я понимаю, что по сравнению с ним я – пропотевший и небритый – проигрываю даже, когда сдаю очередной десяток скальпов против его одного.
Чашу моего терпения переполнил комментарий тщательно напудренного и напомаженного клерка, которому я сдавал-сгружал данные по своим победам во славу Принцессы:
– За модой следить-с надо. Эх… а ещё Рыцарь… ппппффффеееееее…
При этом он старательно отворачивал нос от меня.
А я что? Ну так, ничего особенного Только ж из боя.
Ну, душ не принял, да. Не побрился, да и после вчерашнего снятия стресса выхлоп мой так же фиалками не благоухал.
Так что в принципе он был прав. Но всё одно обидно-с!
Ко всему этому добавилось очередное ухудшение здоровья ЕИВ. Конкретное такое. По дворцу поползли слухи, что уже всё, скоро. Соответственно начали сколачиваться альянсы, союзы. В общем, обычная дворцовая грызня. Но я-то не привык к подобному.
Я – наивный, полагал, что смогу пробить себе дорогу к Трону своим мечом, кораблём в смысле. Облом.
Правда, пару раз меня пытались перетащить на свою сторону местные группировки. Первым был посланник от Канцлера – молодой, модный, пидорковатого вида вьюнош. Он старательно расписывал мне все блага, кои я могу получить от Канцлера, если приму его сторону. Я отказался, а когда он предложил себя в залог союза, как он сказал, ради уплотнения нашей связи, я банально набил ему морду.
Следующим, точнее следующей была молоденькая фрейлина от тётки ЕИВ. Она жарко ратовала за сохранение традиционных ценностей и тоже предложила уплотнить связи. Если бы я не знал о её похождениях-уплотнениях, может и согласился б. Но увы, что-что, а сплетни по дворцу распространялись быстро. Пришлось отказаться, сославшись на ранение, ослабленное здоровье и данный мной рыцарский обет. Дама, не могу назвать её девушкой, хоть и молодая покинула меня сама, без мордобоя. Хотя и сказала напоследок, что я много чего мог бы узнать нового. Вот в этом я с ней был полностью согласен.
Поняв, что от меня уже не отстанут, я решил рвать когти отсюда. Я-то сам им нахрен не сдался, но вот заиметь у себя в команде парня-из-народа, простолюдина, ставшего Рыцарем, этого им хотелось. А так как вода она и камень точит, то понял я, что уболтают, в конце концов. Быть манекеном или пешкой в их играх, да и не проходной не хотелось. Кому я тут нужен без роду, без племени… Так что я быстренько собрал свои нехитрые пожитки и двинул в Галактику. Куда именно двигаться я не знал. Так, ткнул пальцем в первую попавшуюся звезду и попрыгал.
Ткнул я хорошо – аж на 200 с лишним светолет от дворца. Двигался я неспешно. Рубился с анархистами в ничейных системах и потом сдавал их грузы пиратам. Исследовал неизученные планеты – пару раз мои сенсоры обнаруживали на поверхности мёртвых планет не то руины, не то обломки – но спускаться желания не было. Настроение было какое-то расслаблено пофигистическое. И вот в один из подобных дней, когда я болтался в системе тройных солнц, меня внезапно вызвал неизвестный борт.
– Чё надо? – ответил я на вызов, не вставая с койки.
– Увасаемая пилота-сан, позвольте васа полюбопытсвоваться: «Какова серта васа тут делает?».
Мало того, что он отвлёк меня от мыслей, так он ещё и слова выворачивает.
– Медитирую, – отвечаю и готовлюсь повернуться на другой бок, чтоб ещё минуток так шестьсот отмедитировать, да.
– Оооо, простите Наса, увасаемая пилота-сама. Но эта система есть находиться под властью великого и могучего Повелителя. Васа просить мы отбыть отсюда пыстрее. Спасибо, пилота-сама.
– А больше вы ничего не хотите? – спрашиваю, но чую, что опять во что-то вляпался.
Перебираюсь из уютной коечки в кресло пилота, пристёгиваюсь. Ну, повеселимся.
Активирую оружие и иду на сближение. Грех конечно дефектного убивать, но нафиг полез?! Не люблю я, когда меня откуда-то просят. Да и был бы он хоть на таком же Питоне или Анаконде. Так нет – на Скауте- Даймондбеке! Смертничек… Сближаюсь и ловлю его в прицел.
– Моя пилота-сама, – говорю ему, – не любит, когда его отвлекают от медитаций.
И открываю огонь.
Ну, что он мог мне противопоставить? Пару пульсаков? Пффф… не смешно.
Даю очередь из нижней автоматической пушки, чтобы турели поняли, куда палить.
Вжжжжжжж… и турели всеми четырьмя стволами накрывают цель. Его поля падают.
– Ой! Не надо, пожалуйста, пилота-сама, не убивайте бедного Лю!
Не отвечаю. Сам я не стреляю, просто удерживаю его в верхней полусфере, турельки справятся лучше меня. 60%
– Моя сдаваться, груз бросать, не убивайте моя!!! – раздаётся визг из комма.
– Вываливай!
Отключаю турели. Вовремя, он него около 20 % и осталось-то всего. Асп вываливает с десяток контов. Сканирую. Рис, морепродукты, рис, бобы какие-то, рис, рис, рис.
Стоп.
