- Ладно. Возвращаемся к твоему случаю. Старое сердце восстановить было нельзя. Оно бьется, но кровь не качает – заросло изнутри мышечной тканью. Пришлось вставить механическое. Повезло, что у меня как раз было новое.
Я снова касаюсь пластины на груди.
- И оно... работает?
- Как часы.
- Это магия?
- Не совсем. - Хирург обменивается взглядом с медсестрой. - Это наследие Старых Богов.
- Кого?
- Тех, кто правил до Новых. Те, кто создал этот корабль, например. - Он понижает голос. - Мы, Грязные Рты, верим в них. Они бежали, разбитые новыми богами, но не бросили нас. Они всё ещё помогают тем, кто в них верит. Их чудеса - вот что держит нас в живых. Когда-нибудь эти чудеса спасут наш мир.
Я молчу, переваривая информацию.
- Значит, я теперь... механизм?
- Частично.
- Нужно ли его обслуживать? Смазывать?
- Пока нет. Если повредишь в драке – приходи. Посмотрим - починим.
Я киваю.
- Спасибо.
- Не за что. - Хирург ухмыляется. - Кстати, можешь называть меня Виктор.
- Кречет.
- Знаю.
Я достаю телефон, пишу заявку:
Сумка выдаёт коробку. Протягиваю Виктору.
- Это не ржавый лист, но тоже неплохо.
Он берёт, нюхает, удивлённо поднимает бровь.
- Спасибо.
Разворачиваюсь, иду обратно в казарму.
- Эй, новичок! - окликает меня голос.
Оборачиваюсь. Лис - тот самый щуплый командир - машет рукой.
- Тренировка уже началась. Ты опоздал.
- Я только что очнулся после операции.
- А у меня ног нет. Идём.
Я вздыхаю, но следую за ним.
Впереди - новый этап.
С новым сердцем.
И новыми вопросами.
Тренировочный зал «Грязных Ртов» напоминает больше склеп, чем место для занятий. Низкие своды, стены, покрытые странными символами, выжженными в металле, тусклый свет факелов, отбрасывающий прыгающие тени. Воздух густой, пропитанный потом, маслом и чем-то кислым - будто здесь годами не мыли пол.
Лис, мой новый «командир», хромает на своих пружинящих протезах к центру зала и хлопает в ладоши.
- Новобранец! - кричит он, указывая на меня. - Кречет. Вчера он убил зеленого в честном бою. Теперь он с нами.
Глаза присутствующих - десятки пар зрачков, суженных в полумраке - скользят по мне, оценивающе, будто я кусок мяса на рынке. Некоторые кивают, другие хмурятся. Один парень с деревянной рукой даже ухмыляется.
Лис продолжает:
- Здесь тренируются не только новички. Те, кто уже в отрядах, но хочет подтянуть навыки - тоже. Но сперва у нас идеологическая часть. Капитан Бранд скажет вам пару напутствующих слов.
Он отступает в сторону, и на его место выходит мужчина в потрёпанном багровом плаще. Лицо у него худое, с глубокими морщинами, будто вырезанное из старого дерева. Глаза - два уголька, горящих фанатичным огнём.
Обводя взглядом зал он останавливает взгляд на мне:
- У нас в зале новообратившийся. Я рад этому. Ведь воля слабеет в нашем доме. Всё меньше новых людей приходит к нам из лагеря нейтральных. Всё больше тревожных слухов доносят мне командиры о том, что многие из вас не крепки в своих помыслах. И поэтому сегодня мы вновь поговорим с вами о том, за что сражаемся.
Я сажусь на корточки среди других, скрестив руки.
- В древние времена, - начинает Бранд, - миром правили Старые Боги. Не те жалкие твари, что сейчас называют себя богами, а истинные. В их мире не было никакой магии. Были лишь чудеса.
Он делает паузу, давая словам осесть.
- Чудеса дарили тем, кто верил в богов, и в кого верили они. Они не требовали сил, как магия, не требовали жертв или многолетних тренировок. Они просто... случались. Одним - скромные, другим - невероятные, перед которыми нынешние заклинания - детские игрушки.
Я поднимаю руку.
- Вопрос? - Бранд бросает на меня взгляд.
- А эти «чудеса» - они не просто магия старого мира?
Бранд усмехается, будто ждал этого.
- Нет. Магия - это сила мага. Она ограничена мощью и запасом его внутренних сил. Чудо - это сила бога. Ей не важна родословная человека, крепость его костей или голубизна крови. Она... - Он разводит руками. - Бесконечна.
- Можно увидеть чудо? - спрашиваю я.
Бранд медленно кивает, затем указывает на мою грудь.
- Одно из них уже бьётся в тебе.
Я касаюсь металлической пластины. Сердце.
- Другое у меня, - Бранд поднимает свою руку. Она деревянная, с железными суставами, но пальцы двигаются так же плавно, как живые. - Оно не питается моей кровью. Не использует магию. Откуда же берётся сила?
Он смотрит на меня, будто ждёт ответа.
- От богов? - говорю я.
- Верно.
Бранд продолжает рассказ. О том, как Новые Боги пришли, как бросили вызов старым, как предали их с помощью людей. Его голос гремит, как проповедь в пустом храме.
Я снова поднимаю руку.
- Если чудеса такие мощные, почему ими не пользуются на поверхности?
Бранд наклоняет голову.
- Пользуются. Но в тайне. Власти служат новым богам, а те ненавидят всё, что связано со старыми. Наши братья скрываются, притворяются магами, чтобы не быть сожжёнными на кострах общественного порицания.
Он делает паузу, его глаза становятся ещё острее.
- И вот что важно. Если кто-то из вас выберется отсюда - вы должны молчать. Ни слова о богах. Никому. Кроме своих.