Зал затихает.
- С каждым верующим сила старых богов растёт. Мы находим их реликвии, восстанавливаем связи, несём знание. И так мы победим.
Он заканчивает речь, подняв кулак.
- Наша цель сегодня - те, кто служит новым богам здесь. Те, кто пьёт проклятые «слёзы» и пользуется магией даже здесь, в святой обители старых богов. Пока последний из «Детей Моря» не умрёт, пока их Колодец Слёз не будет разрушен - мы не успокоимся!
Зал взрывается рёвом. Кулаки взлетают вверх, кто-то бьёт себя в грудь. Кто-то рыдает от переизбытка чувств. Я лениво поднимаю руку, изображая солидарность с коллективом.
Лис выходит вперёд, хлопает в ладоши.
- Хватит болтовни. Тренировка.
Все встают, выстраиваются в ряд. Лис демонстрирует приёмы - резкие удары, блоки, захваты. Остальные повторяют. Я копирую движения, но половина из них кажется мне бесполезной.
Затем - отработка в парах. Мой напарник - коренастый детина с шрамом через глаз. Первые попытки повторять за Лисом проваливаются - я спотыкаюсь, теряю равновесие.
Наконец, я решаю играть по-своему.
Следующая атака - я ловлю его руку, делаю бросок через бедро. Он падает на спину с глухим стуком.
- Опять, - хрипит он, вставая.
Я повторяю. И снова. И ещё раз.
Лис наблюдает, потом подходит.
- Молодец.
Он отводит меня в сторонку.
- Тебе тут, похоже, нечему учиться, - говорит он, почесывая шею. - Ты освобождён от тренировок. Но утренние лекции Бранда - обязательны. Не вздумай прогуливать - тут у нас с этим серьезно.
- Иначе?
- Исправительная группа.
Я криво ухмыляюсь.
- Куда идти теперь?
- В этом время весь лагерь на тренировках. Разомнись с остальными. Можешь подраться с опытными бойцами, потягать железо или пострелять. Спортзал в западной части лагеря. Тир в восточной. Выбирай.
- А бассейн есть?
Лис смотрит на меня и лишь усмехается.
Тир звучит неплохо.
Стрельбище - длинный зал с мишенями из ржавых листов металла. Тут тренируются лучники, арбалетчики, даже пращники.
Я нахожу свободную мишень, достаю Colt.
Первый выстрел.
Тьх.
Пуля оставляет в центре дыру с рваными краями.
Второй. Третий.
С каждым выстрелом вокруг собирается больше людей. Они перешёптываются, разглядывая оружие.
- Что это? - спрашивает кто-то.
- Пистолет, - отвечаю я, не отрываясь от мишени.
- Как он работает?
- Магия.
Они замолкают. Зрителей сразу убавляется.
Минут через пять появляется завернутый в багровый плащ Бранд. Замполит строго смотрит на меня, стоя в паре метров. Я оборачиваюсь к нему.
- Что-то случилось, святой отец?
Он протягивает руку:
- Позволь взглянуть.
Разряжаю пистолет, протягиваю ему. “Главное, далеко не отходите”, - говорю. Он долго разглядывает оружие, вертит в руках, нюхает, после чего возвращает мне.
- Это вещь прежнего мира, - возвещает он обращенным к нему взорам, - Дар старых богов.
Угроза миновала, всем можно расслабиться. Делаю заметку себе следить за языком. Да и светить “слезами” тоже не стоит. Я уже решил раздобыть себе несколько - они на корабле явно ценятся, могут сойти за валюту.
Я возвращаюсь к мишени и продолжаю стрелять, пока не кончаются патроны. Затем заказываю новые.
После тренировки я решаю навестить Астру.
Девчонка, должно быть, уже с ума сходит от скуки в лагере Просвещённых. Да и графики валют ей пора обновить - если, конечно, она ещё согласна работать со мной после всего.
Я иду по коридорам, сверяясь с картой, которую нарисовал мне Лис.
Впереди - жёлтые флаги. И, возможно, новые проблемы.
Я стою перед воротами лагеря жёлтых, и меня, естественно, не впускают. Два здоровенных стража с перекрещенными алебардами даже не смотрят в мою сторону - их лица каменные, будто высечены из того же мрамора, что и ступени корабля.
Достаю бумагу и карандаш. Вспоминаю, что Астра не читает на моем, а я не умею писать по-здешнему. Рисую каракулями ворота лагеря, себя - как умею - и стрелку, на меня указывающую. Надеюсь, поймёт.
- Передайте Астору, - говорю я, протягивая записку.
Один из них бросает на меня беглый взгляд, но не берет бумагу.
- Кому именно? - спрашивает второй, наконец снизойдя до диалога.
- Парнишке в соломенной шляпе. Новенький.
Они переглядываются. Первый наконец берет записку, но делает это так, будто я предлагаю ему ядовитую змею.
- И что мне за это будет?
Я вздыхаю, роюсь в сумке и достаю мешочек с ржавым листом - выменял его у красных на пару сигарет.
- Вот. Хорошая трава, крепкая.
Стражник хватает мешочек, нюхает, кивает. Записка исчезает у него за поясом.
- Через два часа смена закончится - передам.
Я отхожу в сторону, прикидывая, сколько времени у меня есть до встречи. И тут вспоминаю: сегодня тот самый день. А возможно, что и день после него. Со всей творящейся вокруг чертовщиной я совсем забыл про деньги.
Астра вычертила график, и доллар сейчас должен быть на дне.
План.
Первое - проверить, насколько курс сумки совпадает с рыночным. Я отхожу подальше от любопытных глаз, достаю телефон. Батарея всё ещё на сотне - сумка явно подпитывает его, как беспроводную зарядку.
Набираю заявку:
Сумка слегка вздрагивает, будто подавилась, и выплёвывает мне зелёную бумажку. Один доллар. Свежий, хрустящий.