Смотрю на экран - баланс уменьшился ровно на столько, сколько должно было по сегодняшнему курсу. Значит, когда цена на валюту поднимется, деньги можно будет вернуть сумке по более выгодному курсу. Она их снова конвертирует по собственному курсу – в чём бы он у неё не измерялся.
На всякий раз снова сверяюсь с балансом.
Вроде всё сходится. После доллара баланс уменьшился на 0,5 единиц. Чёрт его знает, какую валюту сумка использует. Главное, что через пару недель она будет давать за доллар 0,7 единиц - если прогнозы Астры продолжат сбываться. А значит, я смогу положить обратно на счет сумки почти в полтора раза больше того, что сниму сейчас.
Ладно.
Теперь второй шаг: где хранить деньги?
На сумку надеяться точно не стоит. Буду держать наличку в ней и она сожрет их гарантированно, через час или через день - не важно.
Общая зона? Нет, там шныряют слишком многие.
Казарма красных? Пока не готов им доверить даже пустую пачку от сигарет.
Остаётся одно - нижние уровни.
Я спускаюсь вниз, минуя знакомые коридоры, но с каждым пролётом лестницы обстановка меняется.
Ярус -13. Ещё относительно цивилизованно - брошенные лавки, обшарпанные стены с выцветшими граффити. Здесь когда-то жили люди. Возможно, и сейчас живут - те, кого не рады видеть на верхних палубах.
Ярус -15. Освещение тускнеет. Фонари горят через один, некоторые мерцают, как умирающие светляки. Я достаю прибор ночного видения - старый добрый ПНВ-57, проверенный ещё в лагере наемников. Надеваю, и мир окрашивается в зелёные тени.
Ярус -17. Следов жизни человека почти нет. Пол покрыт слоем какого-то мягкого мха, стены оплетены корнями. Не корабль - пещера.
Ярус -19. Вода. Она сочится из стен, капает с потолка, собирается в лужи. Нюхаю. Пробую на вкус – пресная. Воздух пахнет сыростью и чем-то… древним.
Я уже точно ниже уровня моря. Интересно, насколько велика осадка корабля? Не в дно же он врастает?
Останавливаюсь, прислушиваюсь.
Шаги.
Не мои.
Прижимаюсь к стене, замираю. Шаги удаляются.
Кто-то здесь есть.
Но бродяги? Безликие? Или просто такие же искатели приключений?
Жду минуту, другую. Тишина.
Иду дальше.
Ярус -20.
Здесь уже не просто пещера - это другой мир.
Пол покрыт мягкой, почти живой травой. Стены поросли чем-то вроде кораллов, но они шевелятся, когда я прохожу мимо. В воздухе кружат светлячки - или что-то их напоминающее. Пытаюсь поймать одного и рассмотреть поближе. С третьей попытки получается. Светляк шевелится в кулаке. Раскрываю, разглядываю. Жук как жук.
И среди всего этого - поляна.
Несколько деревьев, тонких, почти прозрачных, светятся едва заметным голубоватым светом. Вокруг них вальсируют те самые светлячки.
Идеальное место.
Я нахожу камень - нет, не камень. Это ящик, обросший ракушками. Сдвигаю его, копаю под ним небольшую нишу.
Затем обращаюсь к сумке:
50 000 USD. Неограниченный срок хранения.
Она тяжелеет, будто наливается свинцом. Я вытаскиваю пачки, заворачиваю их в плотные пакеты (спасибо, сумка, за упаковку) и прячу в нишу.
Закапываю. Возвращаю ящик на место.
Клад зарыт.
Пора возвращаться.
Я уже почти поднялся до яруса -5, когда услышал шорох.
- Кречет.
Голос знакомый.
Оборачиваюсь - Малыш.
Он стоит в тени, ухмыляется.
- Я следил за тобой.
- И?
- На полдороге потерял. Ты хорошо прячешься.
Я смотрю на него, оцениваю. Парнишка лет семи, но ведёт себя как старый волк.
- Что тебе нужно?
- Ты интересный. У нас уже был один, похожий на тебя.
- Да? Чем похожий?
- У него тоже были вещи старого мира.
Меня будто током бьёт.
- Тот, что построил империю за морем?
Малыш смеётся.
- Нет, это было лет семь назад, не тысячу.
- А мне говорили, ты на корабле с самой постройки.
- Всего несколько лет, - парирует он.
- И у него тоже была сумка?
- Не-а. Только несколько странных штук. Коробочка, загорающаяся на конце, коробочка, чтобы делать маленькие картины, коробочка, играющая мелодии…
Он тянет руку, я достаю доллар, показываю.
- А такие штуки у него были?
- Да, - кивает он. - У него их было много. Хотел купить за них вещи. Но их никто не брал.
- И как он всё это богатство сюда протащил? Охрана не отобрала?
- Раньше всё было по-другому, - говорит он.
- Как - по-другому?
Малыш пожимает плечами:
- Не так, как сейчас...
- И что с ним стало? С тем парнем?
- Безликие, наверное. А бумажки и остальные вещи он спрятал.
- И ты знаешь где?
- Может быть. Но мне нужно кое-что взамен.
Я вздыхаю.
- Сладостей ещё хочешь?
- Нет. Я те ещё не съел.
- Ты не тяни, - говорю я, - Они быстро портятся.
Достаю телефон, продлеваю срок хранения конфет еще на неделю.
Он протягивает мне что-то - этикетку от лекарства.
- Достанешь мне такие – покажу место, где те вещи спрятаны.
Читаю:
- Фентанил? Тебе не рановато такое? Откуда это?
- Он их себе колол. И мне давал, в обмен на вещи.
- И сколько тебе было?
- Шесть.
- А сейчас?
- Двенадцать.
- Двенадцать? Ты выглядишь на семь от силы.
- Спасибо.
- Это не комплимент.
Я возвращаю этикетку.
- Таких у меня нет.
- Жаль, - вздыхает он, - От них спится крепко. И сны хорошие.
- Не сомневаюсь.
Я иду к лестнице на следующий ярус. Он бежит следом.
- А похожие есть?
- Нет.
- А что есть?