Пять лет назад на границе с Московской областью, на окраине поселка, появилась бензозаправка современного дизайна на восемь колонок. Постепенно вокруг нее вырос целый комплекс с магазинчиками, автосервисом, мойкой, кафе, стоянкой для машин и небольшим рынком, на котором торговали как местные, так и приезжие с Украины, чей автобус раз в неделю привозил новые партии товаров — эмалированную посуду, подушки и красочные махровые полотенца низкого качества, пригодные больше для использования в качестве дешевых настенных украшений, заменяющих ковры, чем для употребления их по прямому, так сказать, паспортному назначению. Для многих местных жителей этот комплекс стал неплохим и регулярным источником пополнения семейного бюджета. Одни обслуживали проезжающие автомашины, другие торговали на рынке овощами-фруктами с собственных огородов, а в сезон и лесными грибами-ягодами, третьи по дешевке сдавали комнаты украинцам, набивавшимся в них по пять-семь человек.
Но всего этого Атби, или как его еще иногда звали на чеченский манер, почему-то оказавшийся по душе местным, Атаби, не знал и знать не хотел. Он видел, что тут крутятся немалые деньги, — и это главное.
Он уже четыре месяца жил у своего дяди Тархана. Приехав в город, он надеялся, что дела его быстро пойдут в гору и уже к лету он будет разъезжать на собственной иномарке, а вечера проводить в ресторанах, гуляя красиво и широко, окруженный верными друзьями и помощниками. С машиной никак не получалось, зато с вечерами в увеселительном заведении — даже чересчур. Только он не гулял, красиво кидая деньги официанту, а готовил шашлык на заднем дворе дядиного кафе, разделывал мясо, следил за запасами древесного угля, считал ежедневно шампуры, резал лук и готовил соус. Одним словом, вместо того чтобы заниматься настоящим делом, он осваивал нехитрое ремесло шашлычника и торговца, с завистью глядя на богатых и беспечных посетителей кафе, которые занимали его, Атби, законное место в жизни. Кроме своих видимых всем обязанностей он выполнял отдельные поручения одного или другого дяди. Куда-нибудь съездить, что-нибудь отвезти — часто это бывали плотно затянутые в полиэтилен пакеты, которые он засовывал в туши свиней или в куриные тушки. Он знал, что в этих пакетах. Наркотики. Иначе зачем их прятать в мясо, где их не учует ни одна собака? Дважды за это время он ездил домой и передавал разным людям дядины слова и деньги, привозя в ответ только слова. За выполнение таких поручений дядя платил ему отдельно, но мало. Очень мало. Совсем недостаточно для того, чтобы начать новую и красивую жизнь. Хватило только на то, чтобы приодеться, купить себе хорошие часы да несколько раз сходить в центральный городской ресторан "Салют".
Он понимал, что дядья ему не доверяют. Считают его сопливым юнцом, не способным на серьезное дело. Разговоры, которые он несколько раз заводил, ни к чему не привели. Ему говорили: "Потерпи" — и все оставалось, как и было. И он решил, что должен доказать, что он не мальчишка, а взрослый мужчина, способный самостоятельно принимать решения и их выполнять. Две недели он, щурясь от едкого дыма над мангалом, думал, что может сделать. У него был один сильный аргумент. В холодной подсобке, где хранился его мангал, вязанки шампуров и штабеля бумажных мешков с углем, в углу, под железным листом, лежал завернутый в промасленную тряпку пистолет ТТ. Он его купил у водителя-дальнобойщика из Брянска, проезжавшего здесь полтора месяца назад. Тут, у дороги, вообще много что предлагали купить. От продуктов — каждый день по нескольку раз — до машин. Место бойкое. В основном, конечно, с предложениями шли к дяде Беслану, но частенько подходили и к нему. Когда маленький, щуплый водитель, понизив голос, предложил ему ствол, он сначала насторожился. Он хорошо помнил, что дядя крепко-накрепко велел вести себя осторожно, в противном случае обещая отослать его обратно домой, в Ингушетию. А туда ему совсем не хотелось. Там, дома, за ним числились небольшие грешки, за которые его вполне могли посадить лет на пять-семь. Нет, домой он возвращаться никак не хотел. И дядю подводить не хотел. Поэтому был очень осторожен. Но поняв, что маленький остроносый водитель и сам боится, решил, что посмотреть можно. Ничего не обещать, не брать в руки, а только посмотреть. Попросив Али, который был у него помощником, последить за мангалом, он пошел на стоянку и залез в кабину МАЗа. Щуплый водитель достал из-под сиденья комок тряпок, развернул их и показал красавец-пистолет.
