Кому я вру? Больше всего хочется сквозь землю от стыда провалиться. Низ живота все еще сводит от возбуждения, а перед глазами стоит охренительно неправильный образ Грегора из сна. Твою мать, он же мой босс – гребаный король Майами, какого хрена он забыл в моих снах? В
С каких это пор я вообще об этом думаю? Поддаваться на подначки босса – это одно, а трахаться с ним во сне – совсем другое. Да я там чуть лужицей перед ним не растеклась! И растеклась бы, если бы не сраный звонок. Я бросаю короткий взгляд на экран телефона, но номер снова оказывается скрыт. Да сколько можно? Нужно как-нибудь поговорить об этом с Грегором.
Но при одной только мысли, что придется говорить с боссом после того, что я творила во сне, становится дурно. Да мне теперь и рядом-то появляться стремно будет. И ведь сон был таким реальным… Интересно, татуировок у него и впрямь так много? Боже, нужно выбросить это дерьмо из головы. Подумаешь, влажные сны. Как будто о них узнает кто-то, кроме меня самой.
Только если босс вдруг не умеет читать мысли.
Нет. Хватит. Даже и не думай об этом.
Мне достаточно всего пятнадцати минут, чтобы принять холодный душ и немного взбодриться. За окном уже стемнело, вечер скоро сменится ночью, однако вернуться на работу я пока не готова. Да и что это за работа такая? Одно название. Босс не отправляет меня на дела, а метка… Я задумчиво поднимаю правую руку и поглядываю на переплетение линий на запястье. Только маленькие сгустки пламени я и научилась создавать. И босс будет в ярости, если узнает, что я так и не тренировалась без него.
А тренировки в его компании грозятся превратиться в настоящую пытку.
Сглотнув, я скидываю полотенце на кровать и переодеваюсь в легкий спортивный костюм. Лучший способ избежать стычек с боссом – делать все самостоятельно. И если что-то все-таки получится, скину ему сообщение или передам через Ксандера. Вовсе не обязательно же с ним встречаться, правда?
Нет, не правда, и я прекрасно об этом знаю. Мне нужно будет встретиться с Грегором сегодня же, как и каждый вечер ближе к закрытию клуба, но это уже проблема будущей меня. Сейчас лучше сосредоточиться на метке.
Выйти в гостиную, встать перед зеркалом и внимательно взглянуть на собственное отражение. У меня все получится. Я уже доказала, что моя метка не такая и бесполезная. Прикрыть глаза, вытянуть вперед правую руку и представить, как на ладони вспыхивает бледно-голубое пламя. Ну, давай же! Но ни знакомого тепла, ни странного покалывания – ничего, только глухая тишина вокруг и отдаленный гул машин за окном. И в ванной, кажется, до сих пор капает вода.
Ничего, попробую еще раз. Я делаю глубокий вдох и воображаю настоящий огненный шар, готовый в любую секунду сорваться с кончиков моих пальцев, но вместо этого с них срывается лишь пара блеклых искр. Блин. Но это уже результат.
Я сама виновата, в конце концов, что задремала вместо тренировки. Да и в том, что теперь мне стыдно показываться боссу на глаза просто так – тоже. И либо я добьюсь результатов, либо… Либо ляпну какую-нибудь глупость, и не факт, что останусь после этого жива. С губ слетает нервный смешок. Прогноз, конечно, неутешительный.
Однако спустя полтора часа огненный шар – или скорее шарик – становится реальностью. Вспыхивает между бледных пальцев и несется вперед, прямо на кожаный диван. Тот мгновенно заходится огнем, воздух наполняется противным запахом гари, а я все стою на месте и смотрю на голубоватый огонь, как завороженная. Получилось. У меня все-таки получилось!
– Твою мать! – восклицаю я спустя пару секунд, когда огонь распаляется сильнее и перекидывается на вторую половину дивана. Как босс в прошлый раз его утихомирил? Просто смахнул, будто и не было никакого пламени.
Но я вовсе не Грегор, а потому ничего не происходит, сколько бы я ни размахивала руками. Собственное пламя отказывается мне подчиняться. А если ничего не получится? В голове всплывают воспоминания о пожаре в родном доме, в ушах вдруг раздаются голоса родителей – их последние крики – вперемежку со звуками выстрелов. И я могу погибнуть точно так же. В проклятом пожаре, который сама же и устроила.
Как следует шлепнув себя по щеке, я отбрасываю неуместные мысли в сторону и бросаюсь на кухню. Хватаю кувшин с водой и выплескиваю ее на диван, едва вернувшись в гостиную. Голубоватое пламя опадает и исчезает, оставив после себя лишь пару уродливых подпалин.
Боже. Сердце отбивает чечетку в груди, а дыхание настолько тяжелое, будто я десять раз поднялась на четырнадцатый этаж пешком. Всего лишь мелкая неурядица, а я напридумывала хрен знает чего. Не случилось бы никакого пожара. Да и огонь в прошлый раз был другой – заслуга ублюдка Бакстера, который поджег дом. А здесь… Все было под контролем. Было бы, если бы я не запаниковала.
